¡ Pobres ladrones!

A mis padres y a mi, nos asusta cualquier ruido en la puerta de la calle. Lo normal, si tenemos en cuenta que han entrado sin pedir permiso en nuestra casa, hace unos días. En realidad, no sabemos exactamente cuándo fue, ni quién fue, me temo que nunca lo sabremos. Hecho que nos tiene sinceramente descompuestos. A mi padre, se le ha puesto un nudo en el estomago, que le impide comer con fluidez. A mi madre, la pica todo el cuerpo.  A mi,  me dan ganas de vomitar a los vecinos, que dicen no oyeron nada, a pesar de que, tuvieron que hacer mucho ruido para romper nuestra  cerradura. Estos últimos días, siento algo parecido a  pena por los ladrones, ya que, no se han llevado los millones y más millones de euros, que teníamos escondidos dentro del armario de nuestras habitaciones, que quedaron como si fuera un campo de batalla.  Debieron llorar. al encontrarse con una tele antigua, una mini cadena prehistórica, un ordenador roto, otro casi roto, dos cámaras rotas, libros hasta en el baño, una cafetera de hace veinte años, dos relojes  desgastados de mi tío, Esteban, el anillo de hojalata que mi abuelo hizo como prueba de amor a mi abuela, céntimos de la década pasada. Debe ser terrible, espiar a alguien durante semanas, soñando con las joyas de la corona, para tener que asumir llevarse un camafeo de principios del siglo XX, con tan sólo valor sentimental.¡ Pobres ladrones!
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

¿Cómo se construyen las palabras?

Siempre me ha llamado la atención cómo en la construcción de las palabras, encajan prefijos y sufijos, que recuerdo aprendí en séptimo y en octavo de la extinta EGB.  El mundo no gira no sobre su eje, sino sobre palabras que consumen nuestros momentos diurnos y nocturnos( hay gente que habla dormido, y en las pesadillas también encontramos un espacio para el diálogo) Me llama la atención la palabra del año para la"Fundación del Español Urgente", es "Aporofobia", que nunca había oído y ahora intento masticar en mi vocabulario. Aprendo su significado odio hacía los pobres. Extraños individuo parecidos a los extraterrestres, que no sienten pasión por consumir vorazmente; ni  por llevar sus monedas a paraísos fiscales; ni por adobar sus caras con maquillaje social, ese que gasta  lo políticamente correcto; ni por diluir sus miedos bajo pieles de animales asesinados para ellos;  ni por degustar delicias de la cocina deconstruidas por un chef, que no cocinero, cargado de química muy creativa.  Los pobres son todos aquellos que olvidan que dormir en la calle no es un viaje deseado, sino un relato de Charles Dickens.
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Travestir el recuerdo

Escribo desde la foto que guardaba mi abuela, Encarna, de su hermano, Amador  Heredero Sanz. Fallecido a los cuarenta años por un derrame cerebral, se había casado hacía unos meses. Lo imagino feliz, acompañado de sus dos amigos, dos desconocidos para mi memoria. Su mirada alegre, no hubiera adivinado su muerte prematura, su aciago destino, su voluntad anulada, sus destrezas enterradas. Su rostro me persigue en mis hermanas y en mis sobrinos; sus corazones laten con felicidad heredada; sus piernas pasean por sus mismas calles; sus pulmones vigilan que no se acerque el humo de su cigarrillo; su pensamiento encapsulado atraviesa la barrera del tiempo; su voz se diluye bajo las estrellas. El tío Amador es abrigo que nos salva del frio de la muerte.
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¿ Y después del robo qué?

Dos días, han pasado, desde que supimos que habían robado en nuestra casa. Hecho que nos tiene sumidos en un duelo, del que intentamos salir segundo a segundo, minuto a minuto. Las horas por la noche se hacen eternas, es como si no pasará el tiempo, cualquier ruido se vuelve una nueva amenaza. Esos desconocidos que han degollado tus cosas, a quienes nunca detendrán, pueden volver a entrar, o, sino otros, y el miedo llama a la imaginación en el momento más inesperado. Uno se siente intimidado  por la extraña presencia de los invitados de lo ajeno. No reconoce su casa. La detesta por dejarse hacer eso. Por no resistir. Por permitir que otros la desearan. Por no ser fiel a nuestras cosas. Cuando ellos destrozan la puerta e invaden nuestro terreno, hemos de aprender a caminar de nuevo por pasillos, a acariciar recuerdos, a sentir nostalgia destruida por sus manos.
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Mujeres sin cuerpo

Hoy "presuntamente" Arantxa de 37 años, ha sido asesinada por su pareja en Azuqueca de Henares, delante de sus tres hijos. Andrea de 20 años, fue"presuntamente" asesinada por su expareja en Benicassim. Dos mujeres sin cuerpo, con sonrisas golpeadas, ausentes de significado. Se suman a la lista de mujeres olvidadas, despreciadas, desdibujadas de la monotonía.  El legislador ha de proponer medidas, para que los futuros asesinos dejen sus instintos aparcados en la cárcel. Cada mujer sin cuerpo, es un alma derrotada,  una sombra cubierta de lagrimas, un beso de silencios, que busca su posición en el calendario.
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Robar en casa

Estoy tentada de colocar un cartel en la puerta de mi casa que anuncie,"Aquí ya han robado, no tenemos nada más que os guste, dejadnos en paz". Al llegar, ayer, de Madrid, la puerta de casa estaba abierta, la cerradura reventada. Mi madre dijo"Hay mi casita" Mi padre dio la luz del comedor. Mi madre,se metió en su cuarto. Llamé a la policía, marqué el 091 como si toda la vida lo hubiera hecho. Con voz temblorosa, llorando, sin acertar con las palabras. Comuniqué "Que nos habían robado". No me atrevía a mirar en mi cuarto. Mi madre dejaba de ser ella, al ver su vida esparcida sobre su cama. Quería acariciarlo, cogerlo, amarlo, de la violación que había sufrido. Dos policías nos visitaron, estarían acostumbrados al desorden, al caos, a ver casas decoradas con envidia, con odio, con asco de delincuente. Mi animo se entorpecía, no daba crédito. Habían reventado la puerta de casa. Mi cuarto conservaba los ordenadores, casi se lo agradecí a los ladrones. Mi primer cajón de la mesilla, todo revuelto, lleno de viejos recuerdos sobre mi cama. Me habían quitado 20 euros que dejé.  Mi ropa toda extendida sobre mi cama y el suelo. Mis joyas son los dibujos de mis sobrinos y mis libros( el oro no me gusta, y no me lo puedo permitir) Los ladrones, desconocían que apenas tenemos joyas, las que había( herencia de mi abuela) se las llevaron y cincuenta euros, que mi madre había ahorrado, desde que murió mi abuela, para darse un capricho. En casa de mi abuela, enfrente de la nuestra, también entraron. No encontraron nada, sólo dos viejos relojes de hojalata de mi tío, Esteban, que despreciaron. Seguro que mi tio, un perdedor de la Guerra Civil, dedicó muchas horas, desvelos y trabajo clandestino para comprar esos dos relojes.  Hemos pasado la noche  velando nuestras cosas, como si fuera un entierro de nuestra intimidad; que hoy hemos dejado cubierta de tierra, adornada con una corona de flores, enarbolando la palabra"Miedo".Cuando los ladrones entran en casa ya nada es lo mismo.
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Karim

Karim

Karim es un niño de tres meses, a quien la guerra en Siria, le ha dejado huérfano;  le ha quitado el ojo izquierdo. La metralla es también criminal cómo quien la dispara. Karim pudo ser un cadáver entre las ruinas, pero alguien lo rescató, lo ayudó a formar parte de un país que se desangra en una guerra que no cesa, que no se calla, que no se permite ser feliz.  La guerra, en Siria, ha de terminar, los asesinos han de ir a la cárcel para que la población pueda caminar sin llorar. Karim sólo tendrá lágrimas en un ojo,
Con cariño a Karim
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Diluirse

Beber y no decidir. Beber y ser otro. Beber y acompañar al destino junto a la palabra que se diluye inmersa entre sustantivos, verbos, adjetivos, adverbios, pronombres, silencios, soledades,encuentros, desencuentros, sueños, pesadillas, besos, adioses, enigmas, acertijos, resoluciones, jeroglíficos, susurro, desencantos, alucinaciones. Diluirse es un hecho sin tregua
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El grosor de la noche

El grosor de la noche es espeso, profundo, insospechado.  Ha de atravesar la barrera del silencio para ser escuchado. Sus palabras son débiles, agónicas, febriles; tal vez, nunca entienda sus cambios de humor, en verano tiene calor, en invierno expulsa frío. Los edificios inmersos en su desnudez de formas, alzan el escote de sus prejuicios hacia la luna. Ella. inmaculada de miedos, sonríe ante la habitación oscura donde el amor ha triunfado, tras décadas de lucha. Ella, absorta en los astronautas que no llegan, destila gases sobre las calles. Ella, inmune a la soledad barre la necesidad del amor. El grosor de la noche es un arco iris de utopías.

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Sin destino

A punto de abandonar el otoño y adentrarnos en la hibernación que nos traerá el invierno. Parece que nada tiene destino en el otoño. Las hojas pululan somnolientas bajo los balcones, acariciando farolas, besando aceras, escupiendo a las alcantarillas que las devorarán sin remedio. Los edificios, postrados bajo la indiferencia de las autoridades, se caerán olvidando los sentimientos que resguardaron. La vida es un suspiro del destino.

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La navidad

Ya no me queda más remedio que meterme de lleno en la Navidad. Que no tengo claro si me gusta o no, porqué como siempre ando dividida entre el si y el no. Mis amigos, me mandan WhatsApp con canciones, con frases, con hormonas de felicidad. Mi si a la Navidad, es feliz, se somete a los buenos deseos, a los precipicios emocionales de recordar el pasado. La melancolía de mis navidades de niña, que apenas recuerdo con claridad, me acecha permanentemente. Mi no a la Navidad, es indiferente, ante tanto derroche de color. Piensa que, medio mundo sobrevive en blanco y negro; que los buenos deseos no son exclusivos de estas fechas, que han de prolongarse el resto del año; que mucha gente se muere de hambre, mientras que otra se atiborra de comida sin sentido; que la ilusión es eterna, no victima de las luces que encienden nuestros ojos al mundo de las buenas personas, que compran regalos para ser mejor personas y no defraudar a sus seres queridos. Si por mi fuera, pasaría de puntillas por estos días de reuniones con familiares, con amigos, con enemigos
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Leer

Empiezo a leer "Abel Sánchez" de Miguel de Unanumo, me encuentro con un prólogo del autor y siento que me habla don Miguel, ese ser, perdido entre libros; huido de la memoria de tantos; escondido en las viejas librerías; adosado a estantes de bibliotecas fungibles; fugado de la memoria de generaciones ausentes de su sabiduría. Don Miguel, escribe desde"El destierro fronterizo a la vista, pero fuera de mi dolorosa España" "Todos los personajes que crea un autor, si los crea con vida; todas las criaturas de un poeta, aun las más contradictorias en si misma, son hijas naturales  y legitimas de su autor""La envidia nació en Cataluña", me decía una vez Cambó en la plaza Mayor de Salmanca¿Por qué no en España?" y finaliza el prólogo "Termino  este prólogo escrito en el destierro, pero a la vista de mi España, diciendo con mi pobre Joaquín Monegro:"¡ Pero.... traed al niño". Miguel de Unamuno. En Hendaya. 14 de Julio de 1928. Cada página que lea, será para mí como si mi corazón ,exiliado, del expurgo de los años que me separan de Unanumo, lo abrazará desde la sombra, para que leyerá junto a mi.
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A cielo descubierto

"A cielo descubierto" es un articulo publicado por la Yodona, el sabádo 16 de diciembre, firmado  por Teresa Gonzalez Manso. Llama mi atención las fotos hechas por Ximena y Sergio de diez mujeres. Se llaman: Mercedes Ruiz, Inés Sanz, Luisa Lara,  Lola Sabau, Isabel Vera, Ana Laverón, Mar Vaquero, Mercedes López Morales, Inés Alonso, y Begoña Villa. Son físicas e ingenieras.  Leo en sus rostros el sacrificio ,la entrega, la lucha destinada a soñar con el espacio, en un mundo ha olvidado mirar hacia las estrellas. Mi sobrina, Mariana, de cinco años, una niña, despierta,inteligente, segura de si misma, quiere ser Astronauta, al verlas sé que lo conseguirá. La voy a guardar el articulo, para que, cuando sea mayor, y el cansancio la venza, sepa que   ellas fueron sus lanzaderas hacia el espacio.
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Mi abuelo Leoncio

Yo fui la primera nieta de mis abuelos maternos, por diez meses  y una semana enseguida llegó Encarnita,  Nombre heradado de la abuela materna, por capricho del abuelo. Mis recuerdos de infancia, se mecen sobre un conejito de peluche; en un sofá donde aprendía a peinar los pocos pelos de mi abuelo. A quien llamaba "Mi cariñin". Mis padres, compraron la casa a la vez que mis abuelos, eran nuestros vecinos. Cuando volvíamos del colegio, íbamos a  casa de los abuelos. Veíamos los payasos en la tele, en blanco y negro. Mi hermana, Encarna, era muy estudiosa, pero, Alicia y yo no. Trasteábamos en su casa. El abuelo hacia el crucigrama, y nosotras jugábamos en el cuarto de los pájaros, donde vivían, en dos pequeñas, austeras, incomodas, jaulas, dos canarios, de los que me hice amiga. Los cuidaba con mi abuelo, los ponía azúcar, los cantaba canciones que me inventaba. El cáncer apareció, su cuerpo se fue agotando, volviéndose invisible, a lo largo, de los diez años que lo soportó. Estaba a su lado, le cogía de la mano, le decía que le quería. No fue suficiente mi amor, para salvarlo de su cáncer de vejiga, mal operado por un médico de Segovia. Mi abuelo, nació un 19 de diciembre de 1911, murió un 12 de Enero de 1986 . Nos dejo muy pronto, pasados tantos años no dejo de llorar al escribir sobre él, el día de su cumpleaños. Abuelo, querido abuelito, vives aún en muchos corazones, hablo de ti a tus cinco bisnietos¡ Felicidades!
Con todo mi amor a mi abuelo Leoncio
Ana Maria Tapias Garcia

Comas del silencio

Me gusta madrugar, a pesar de no tener trabajo ahora.  Lo hago por comodidad, por costumbre, por necesidad. Tras una noche llena de pesadillas, que es un viaje  a una realidad desconocida, autárquica, dictatorial. Anhelo  que el silencio se esparza por mi pensamiento, antes de ajustarlo al ruido que  es contaminación de otros mundos, basusra cósmica, metralletas con decisión,  lagrimas  ni techo, sonrisas incompletas, besos con maquillaje, pasos desafiantes, palabras sin sentido, hechos sin justificación, errores metódicos, soledades impropias. Al amanecer, busco la comas del silencio, me cobijo bajo su perdón, para sobrevivir ajena al dolor de un mundo que nunca terminaré de comprender.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Rohingyas

Los Robingyas son una minoría mulsumana, que está siendo ejecutada, exterminada, asesinada por el ejercito Birmano, han de huir hacía Bangladesh. Hasta los niños, son peligrosos para las autoridades birrmanas. Encuentro sus rostros apagados, decepcionados, oscurecidos por la venganza, de unos pocos que no asimilan las diferencias. Desde la vieja Europa, es difícil sentir cercanía con estos hombres, con estas mujeres, con estos niños, que no tienen  destino sólo miedo. Es imposible, mimar su desconsuelo, acariciar sus lágrimas, esconder su dolor en nuestros hogares calientes, radiantes, espesos de consumo. Escribo esto, para que, se sepa; para que ,sus pies cansados de huir sean reconocidos; para que, su sufrimiento sea resguardado  bajo el calor de mis palabras, que anhelan un mundo mejor para ellos.
Con cariño a los Rohingyas.
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Ana Orantes

Ana Orantes, fue asesinada por su exmarido un 17 de diciembre de 1997, tras pasar por el calvario de cuarenta años de malos tratos. No imagino el desgarro, el sufrimiento, el dolor, que debió padecer, ,Ana, en su hogar. Lugar lleno de secretos, de rincones de sangre, de puertas de odio, de camas de sometimiento. Veinte años después, en España, los hombres siguen pegando a sus parejas, a sus hijos, y la sociedad consume bolas de navidad, corazones en San Valentin, colonias el día del Padre. Pero, la vida se detiene en el corazón de muchas mujeres, cada día que son golpeadas. La infancia de los menores es secuestrada por los abusos de sus padres. Los ositos de peluche han olvidado sonreír. Lloran bajo los nichos, donde la melancolía es enterrada
Con cariño a la memoria de Ana Orantes
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Pausas

A veces en la vida, es necesario hacer una pausa, sentarnos en un banco cubierto de silencios, acompañados por una hoja seca, que se diluye en el espacio, que se perderá en el tiempo como si no hubiera existido. Cerraremos los ojos sin pensar, escudriñaremos el ayer, lloraremos por los errores, aplaudiremos los éxitos. Alguien pasará a nuestro lado, pensará que estamos locos, que vivimos ajenos al frio que hace, que nos constiparemos, que lo hemos perdido todo, pero, nosotros sabremos que hemos ganado la eternidad de un momento.

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Insistencia

A veces, la insistencia es perturbadora, sobre todo, cuando es imposible. La distancia es un hecho, que no tiene flotadores. Se ahoga, irremediablemente, bajo los sucesos, sin nombre, erosionados entre las fechas del encuentro y del desencuentro. La vida, siempre, nos lleva al adiós, y hemos de aprender a caminar junto a él.

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Ser o no ser

Ser o no ser , nos acecha cada momento. Ser o no bueno, malo, simpático, alegre, triste, aguafiestas, melancólico, triste, sugerente, atractivo, tímido, aguerrido, audaz, mordaz, apuesto, charlatán, elocuente, delirante, fluorescente, animado, despreocupado, atolondrado, introspectivo, empatico, delicuente, bajo en calorías, obseso. Las palabras invaden nuestro comportamiento, no lo dejan expresarse con claridad, ni en un tono de convicción, lo llevan a su terreno del diccionario de donde no han de salir, por eso la eterna duda de Ser o no ser.
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Manolo Blahnik

Manolo Blahnik, es un zapatero con carisma, arte, estilo, fragancia de tacón, susurro de comodidad, parodias televisivas.  Veo su foto en el"YoDona" del 7 de Octubre. Su mirada me adentra en el mundo de un hombre, que crea sueños, que estiliza fantasías, que dibuja utopías. Que trasportan  privilegiadas, cargadas de lujo, adosadas a la belleza,  que las eleva hasta el universo"Blahnik", donde las estrellas siempre brillan. No me importa no tener unos"Manolos", ni sé, si lo deseo con elocuencia, ni elevada tasa de chocolate en mis venas, pero, admiro a este hombre que ha sabido besar el suelo con glamour.

Con cariño a este genio 

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El decorado de los sueños

Soñar es peligroso. Se corre el riesgo de no despertar de una pesadilla y llevarla a cuestas como si se tratara de una duda eterna. Hace unos días, le pregunté a mi poeta de cabecera, Antonio Letelier, que es psicólogo¿Si estaba loca? Porqué hay mañanas, que mis pesadillas me envuelven, incluso pasados varios días puedo recordarlas. Hace una semana, soñé con fantasmas que aparecían en cada cuarto de mi casa. Era de noche, estaba sola. Los primeros, se colaron en el comedor. Sobre el sofá, verde,  que mi madre no quiere cambiar por miedo a perder su identidad. Una mujer, sin cabeza, vestida con un traje, rojo, de sevillana, bailaba, acompañada de un hombre con traje sin cabeza.  El miedo me paralizaba, pero, decidí enfrentarme a ellos. Me acerqué sin fuerzas en las piernas; apaciguada por la necesidad de intentarlo. Suspiré"Fuera de mi casa". Abrí la puerta, subían más por las escaleras. En el cuarto de estar había luz, no me atreví a ir hacia allí. En mi cuarto, no había seres filtrados de la otra realidad. Me sentía sola, desamparada, embarazada de silencios. No podía gritar, los vecinos llamarían a la policía.  Opté por huir, me desperté , Algunas noches, tras una borrasca de pesadillas, logro dormirme de nuevo. Elijo un decorado para mis sueños, agradable, suave, melancólico, es la voz de un poeta que recita versos de amor. Cierro mis ojos, vuelvo a la calma.

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Ileana Antón

Veo, su rostro en una noticia en el diario"El Mundo", cuyo titular dice"Si Messi no tiene qué hablar catalán por qué yo sí para ser médico en Ibiza". Ileana Antón es neuropediatra, pero, no sabe catalán requisito exigido por Mesa sectorial de la Sanidad, para pertenecer en el puesto, así que, Ileana deberá irse de su plaza. Hecho que me parece una crueldad, para sus pacientes; que no sé si sabrán catalán, castellano, inglés, ruso, francés o alemán, pero, querrán ser curados, eso si lo tengo claro. Compartí en muro esa noticia, y amigo, era un hombre, me dijo"O sea, que eres de Segovia pero opinas, y además lo haces gratuitamente, sobre la inmersión lingüística. Messi, para tu información, trabaja en una empresa privada. Y yo, como catalán, tengo el derecho que cualquier funcionario público me atienda en catalán". Le respondí, "Vamos a ver que tiene que ver ser de Segovia, con compartir una noticia, yo podré opinar lo que quiera. Me parece bien que usted sea atendido en catalán". El hombre, que quiere ser atendido en catalán, aún no ha respondido. Quien si lo ha hecho es otro amigo de Facebook"... Yo si viviera en Cataluña (una parte de España) tendría todo el derecho a que el funcionario de turno me atendiera en castellano. Y preferiría que fuese de fuera de Cataluña, porque a este paso los catalano-parlantes fundamentalistas van a hablar de pena el castellano dándole 1000 patadas al diccionario de la RAE, ya pasa de hecho y cada vez más. Pero es que, aparte de eso, rozando el esperpento fundamentalista naZionalista, ocurre que algunos profesionales de primera fila, profesores, médicos, enfermeras, etc. se vean forzados a irse de Cataluña y Baleares por no llegar a un nivel de conocimiento de catalán o por el hartazgo que les produce la situación social. Y yo francamente, si tuviese una enfermedad o problema médico y tuviese que someterme a una intervención quirúrgica, preferiría que me operase el mejor cirujano especialista, no el que más catalán supiera..".concluye otro amigo del Facebook.
En mi opinión, quien quiera hablar catalán que lo hable, pero no veo la necesidad de despedir a una buena doctora que salva vidas, no idiomas.
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Hojas sin neopreno

Ser hoja no es nada fácil, y más, si tienes que nadar, sin traje, en medio de una fuente, famélica, de agua; que de repente, es inundada, por las gotas de lluvia, impertinentes, que no piden permiso, ni dan excusas. Se incrustan, cómodamente, bajo la desnudez de la piedra, que llora la soledad del otoño. Los niños han olvidado correr en el parque. Los niños,  van a clases particulares de piano. Los niños, no gritan. La soledad es innecesaria para la fuente, hasta que caen las hojas, que se ahogan en la incertidumbre
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Sueños de la infancia

La nieve, ha quedado relegada a un sueño de la infancia, donde los dibujos animados enmarcaban nuestra realidad, que se fugaba de todo abismo de dolor, que se colaba por el telediario, como si fuera  necesario para madurar en el mundo que nos esperaba. La nieve, llegaba al amanecer, subíamos las persianas, inmersos, en vestirnos para ir al colegio. Abríamos los ojos con pesadez, con agujetas de pesadillas, con inocencia, para descubrir la calle cubierta de blanco. Imaginábamos la mañana de bolas, de muñecos de nieve, de rasgados movimientos que nos esperaba. Pasados los años, llegada la incontenible madurez, la nieve es sólo frío.
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Recuerdos en blanco y negro

Necesito volver al blanco y al negro, para llorar tranquila; para besar el recuerdo; para no crecer; para quedarme sin miedo  mirando al futuro que parecía que nunca iba a llegar. Lo hizo, como si fuera un abanico, lento, pausado, agónico, al ritmo del calor del adiós del atardecer, que se cuela en mi inconsciencia a rebanadas, remangándose las sonrisas, espaciando la ternura.  El blanco y negro, es la radio, cargada de botones, de mis abuelos, maternos, situada en la cocina donde la vida era un calendario lejano, ausente del dolor, que, me persigue como una sombra, en cada, pensamiento.

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El silencio de la lluvia

Salimos de casa ajenos al tiempo que hemos vivido. Huimos de nuestra soledad, que nos intimida, nos acecha, nos secuestra bajo las fotografías, de aquellos que nos dejaron. Sonríen los abuelos, soñando con la inmortalidad, anhelando no ser parte de un ataúd, imprimiendo su necesidad de cobijarse en el presente. Pero, el silencio de la lluvia, nos persigue cuando nuestras vidas se han jubilado del odio, de la envidia, de la hipoteca de la razón.  Nos mojamos anclados en el adiós, sin abecedarios, ni comas, dejándonos llevar por las gotas que erosionan nuestra piel de futuro.

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Noches largas de otoño

Las noches de otoño, se prolongan desde la seis y media de la tarde, hasta las nueve de la mañana del día siguiente. La luz artificial nos mantiene, al lado, de la vida, que se apaga, sin remedio, bajo nuestra mirada, que languidece como si de una sombra de hoja se tratara, vencida por las circunstancias inmediatas. La rebelión es imposible, no podemos llevar linternas bajo nuestros zapatos, hemos de acostumbrarnos a perseguir farolas en la distancia.
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Todos cabemos en este mundo de locos

A pesar, de que, muchos creen diferencias, marginen, obvien, secuestren de sus miradas, a quienes, no tengan su mismo nivel vida, costumbres, pericias sentimentales; a quienes, no posean su mismo idioma, acento, variaciones lingüísticas, tono prefabricado; a quienes,  no impriman en su epidermis su mismo color de piel;  a quienes, no posean altura, mayestática, para alcanzar canastas; a quienes, no destaquen entre los votantes de sus mismos chistes; a quienes, no alardeen de someterse a operaciones de cirugía social. Creo, que todos cabemos en este mundo de locos posibles. Los imposibles, yacen abandonados en las esquinas, bajo la ausencia de los que pasamos, a su lado, indiferentes a nuestro abandono. Ellos somos nosotros.
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Hélené Cixous

No conocía a Hélené Cixous, hasta que gracias a un amigo de Facebook, ha llegado hasta mi pensamiento, una entrevista suya, en "El País Semanal" de Estrella de Diego. Me sumerjo en su vida, que compatibilizó con la lectura de un cuento de Saramago"La isla desconocida". Hélene es muchas cosas, entre ellas, autora de la"Risa de la medusa", que dice Estrella de Diego,  que es un texto fundacional para el feminismo. Sigo leyendo, hasta que me mi corazón late más deprisa, tengo algo en común con Hélené, a las dos nos apasiona "El perro semihundido" de Goya. En la Isla desconocida, Saramago, traza el sueño de una vida mejor, ajena a las precauciones, a las distancias, a los sometimientos de la realidad. La isla como el perro semihundido, parecen ser atrapados por el horizonte. Lugar indescifrable, para nosotros, acostumbrados a caminar por calles bautizadas. Es aconsejable, cada dia, huir hacia el mundo de lo imposible pasa aceptar lo posible.
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Lo invisible

Lo invisible, a veces, se cuela en mi  vida sin que me de cuenta, como el pájaro de la foto, que parece ajeno a las instantáneas que se desarrollan dentro de la casa.  Donde la radio anuncia silencios de metralletas; la televisión  mastica el aumento de la crisis económica.  Donde las risas, no es escuchan. por miedo a que los vecinos piensen que la locura ha llegado. Donde las lágrimas, resbalan entre las pinturas de las paredes,  recogidas por las huellas de los fantasmas, que hablan sin ser oídos por aquellos que los necesitan. Donde los calcetines, se disponen a pasar desapercibidos entre la telaraña de camisas, vestidos, pantalones, jerseys, abrigos. Donde las palabras, se acumulan dentro de los folios esperando a ser rescatadas. Donde los cuerpos, cambian de habitación impulsados por el destino.  Pero, hay días, que salto hacia lo invisible, como el pájaro lo hizo a la terraza buscando respuestas.
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Apartheid de los sueños

Busco debajo de mi almohada en silencio, con la pesadumbre de los párpados cansados, por la hondura de mis lágrimas; por la melancolia de mis sonrisas siempre inacabadas. La felicidad nunca es completa, ni necesaria.  Indago bajo las sombras del apartheid de mis sueños.  Disecciono pesadillas. Creo mundos. Huelo distancias.  Siento a la luna al otro lado de mi soledad. Elijo la noche para sobrevivir a la metástasis del día.

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Muñecos colgados de un puente

Dicen, que vale más una imagen que mil palabras. En un puente, de la carretera comarcal, C-17, han aparecido colgados muñecos con los emblemas del PP, PSC y Cs. La imagen es absurda, dolorosa, cruel, para quienes se sienten identificados  con la ideología de los tres partidos. La democracia no es jugar al"Ahorcado", es el respeto a la soberanía. Quienes han hecho está humillación, o amenaza, según se mire, a los votantes de estos partidos. Han olvidado que volar es libertad no miedo; que soñar es amar al otro no matarlo; que decidir es un acto necesario no cobarde; que tener valor es comprender no aniquilar. Las elecciones del 21 de diciembre, deberán dirimir la situación de Cataluña, no la manipulación, ni el odio.

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Apuñalamientos caseros

Los apuñalamientos caseros son palabras que caen bajo el techo. Mi madre, se empeña en que las sábanas estén en la cuerda de la izquierda, dejándome en estado de shock  eso de la izquierda;  no sé distinguir la izquierda de la derecha.  Se me olvida que las toallas tienen que ir antes que las sábanas, se secan después. Mi madre me dice"Que nunca pienso""En el protocolo de las cuerdas, no", respondo confusa, afectada por las circunstancias. Mi padre, asegura que tengo que colocar los platos para que hasta un ciego los encuentre en el armario. Me aburre memorizar las estrofas de la limpieza:  cómo hay que colocar el mango de la fregona, el tapete del comedor, el recogedor, las toallas, partir el pan, limpiar el polvo de la puerta, planchar las camisas( algunas he quemado). Soy torpe, descuidada, ajena, para las labores del hogar"Qué  va a ser ti", llevo oyendo, a mi madre, casi desde que nací.
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Ver nevar

En el invierno de 2017, nevó poco. Ya casi estábamos asustados de que no lo hiciera, así que lloramos nostalgia, recordando cuando eramos pequeños y nevaba copiosamente días y días, encerrándonos en casa sin poder ir al colegio. Una pena, sobre todo para mi, que odiaba el colegio. El otoño de 2017, harto de oír nuestras quejas, nos ha arrebatado los recuerdos, para inundarnos de nieve posada sobre cornisas, tejados, parques, avenidas, columpios, estatuas, carreteras, montañas, valles, ramas de árboles. Dejando helados a hombres, a mujeres sin hogar. Creando paisajes únicos, que hace un año fotografiaba con desvelo, cubierta de seis capas de ropa. He cambiado, me he vuelto prudente,  no me apetece caerme. Cosa que es fácil que me ocurra, pues no llevo un buen calzado, y además soy patosa. Me conformo con asomarme a través de la ventana e imaginar que cada copo,es un muñeco de nieve que se deshace, que se pierde, que se exilia lentamente. Algunos niños, los resucitarán en el parque, otros los convertirán en bolas para desgarrarse unas cuantas sonrisas, que recordar de mayores.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Los anuncios de Navidad

Los anuncios de Navidad, nos incitan a comprar, para rozar la felicidad. Algunos se repiten  desde que era pequeña. Nunca olvidaré, el de, las "Muñecas de Famosa". Un grupo de muñecos, lentamente, se dirigen al portal para hacer llegar al niño su cariño y amistad.  Otro anuncio, que se cuela, cada año, en mi memoria, es, el del, el "Almendro" con su música"Vuelve a casa por Navidad", Llaman a la puerta de una casa, el día de Nochebuena. El hijo, emigrado a otra provincia, a otro país, en busca de huir del paro. Sonríe a su madre desgastada por la ausencia que no lo espera, pues el dinero siempre escasea. Pero, anhelo, que vuelvan a mi mesa de Nochebuena, los que se fueron y se difuminaron en el recuerdo. No hay anuncios que los rescaten del olvido, así que, si el animo me acompaña acudo al cementerio a desearlos"Feliz Navidad"
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

La sencillez de las cosas

Creo en muchas cosas en esta vida, hasta en la Navidad, donde todos nos vestimos de rojo y nos sentimos Papá Noel, cargando regalos en nuestra famélica y desajustada tarjeta. Pero, si hay algo a lo que nunca renuncio, es a dar la mano a las cosas sencillas, que parecen fáciles y son difíciles de oír. Me dejo llevar por la felicidad de ver a mis padres tantos años juntos, por  el canto de los pájaros, por la sonrisa de un niño que corre avanzado de sus padres, por la nostalgia de la música salida del instrumento de  un hombre o mujer que toca en la calle, por ver nevar acompañada del recuerdo de mi abuelo,materno, que me explica cómo nevaba en 1920, por escuchar las voces, de mis cinco sobrinos, por teléfono ,por el amor de  los abrazos en las estaciones de autobuses, ante la llegada del ser querido, por el frío que se refugia en mi mirada harto de que las cornisas le escupan indiferencia, por el humo que sale de mi boca cuando llega el invierno, por la magia de las farolas al encenderse, por las hojas que inundan calles, bancos, silencios, soledades, por el olvido de las tragedias que siento a leer, por el silencio de la madrugada que abriga mis ideas, que acoge a mis pesadillas, por los whatsapp de mis hermanas, por los mensajes de voz con Nuria, nuestras cervezas, y palabras que parecen irrenunciables, por escribir cada día con el afán  de reflejar mi mundo interior. Para mi la sencillez es la felicidad de sonreír a lo necesario.

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