Desaparecidos

Una amiga me ha mandado un whatsapp con la foto de un niño, es moreno, delgadito,sonriente. Debajo de su nombre aparece la palabra"desaparecido", el dia que fue visto por última vez, dónde se encontraba en el momento de la desaparición, cómo iba vestido y los teléfonos adonde llamar. Es asombroso cómo un niño de ocho años, que tenía que recorrer 100 metros solo no deja rastro; es precoupante el silencio de su voz; es descorazonador imaginarlo perdido, asustado, vagando, en medio de la naturaleza; es atroz que unos segundos, minutos, horas, el ser que amamos no nos invite a oir su voz, a escuchar sus pensamientos, a cantar con él, a oir su contagiosa risa, a soñar bajo su mirada, a deslizar un poema en su hombro cuando lo acariciamos. Los desaparecidos nos invitan a perseguirlos llenos de interrogantes, vestidos de lágrimas, desnudos de gritos que claman su aparición.
Ana Tapias(todos los derechos reservados)

Gotas de lluvia

Recorro con mi mano, cada gota, impresa en el marco de la ventana.  Sé que nadie valorará su esfuerzo por sobrevivir. Sé que su entierro no tendrá lágrimas. Sé que resbalarán como si la vida fuera  un instante delante de mi mirada. Sé que no serán  recordadas. Sé que son efimeros fuegos artificiales de la lluvia.Sé que mañana viajarán hacia olvido, de donde un soñador las rescatará en sus palabras.

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Pesadillas

Mis pesadillas me acojen cada noche en su mundo paralelo. Siempre sueño y sueño secuencias que me inquietan, intimidan, invitan a despertarme asustada. Hace veinticuatro horas, la imagen que aún recuerdo era una mujer, alta rubia a la que ayudaba a hacer la cama. Me contaba lo que era el embozo de la sábana  y me aseguraba que nunca sería una buena ama de casa.  Me desperté rara, tal vez, fuera una jefa del otro lado de la realidad, quien no alimentaba mis esperanzas de tener trabajo, Hace seis horas que caminaba por una zona de campo, pensaba que era un barrio de Segovia, San Lorenzo, pero no lo reconocía del todo. Había una cuesta muy empinada, sabía que si la bajaria me caeria sin remedio. Di me dia vuelta para ir por otro camino, hasta llegar un pueblo con un Castillo al fondo, había una feria. Pregunté dónde estaba, me dijeron un pueblo que nunca habia oido, otro pueblo que estaba cerca era  Cabañas de Polendo,  No sabia cómo salir de alli, fui caminando hacia el pueblo, por si podía esperar el autobus para Segovia. Me desperté en medio de la nada, que es en lo que se convierten las pesadillas.
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Momentos en el inodoro

El inodoro es la habitación que más necesitamos de la casa, y tal vez la más olvidada y desconocida. Pocas veces la enseñamos a los invitados, que preguntan incómodos por el baño, que es como nuestro altar secreto, donde escondemos nuestras digestiones que se evaporan al tirar de la cadena. En mis momentos de inodoro suelo leer; o escuchar a mis sobrinos: Guille me cuenta historias de la Guerra de las Galaxias; Mariana me canta canciones. El olor de la despedida se disipa entre palabras que nunca volverán.
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El artista

Leo la biografía de Goya( 1746-1828) observando sus pinceles que retrataron con detalle a reyes, principes, infantas, ministros; es facil imaginar que se movió dentro de la Corte con soltura, con acierto, sin detenimiento en las penurias, pero no fue asi, Goya como cualquier artista, tuvo que pasar lo suyo antes de pintar"Las pinturas negras" entre 1819-1823. Trabajó, incansablemente, haciendo de casi todo en la pintura para sobrevivir. El artista siempre está sometido a la coyuntura histórica, sube al tren de la incertidumbre cuando los acontecimientos arrasan sus ideas, que lo dejan en la estación de la eternidad colgado del azar.
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Conejo

Mi abuela materna, Encarna, los domingos cocinaban conejo, que todos comian menos yo. No  soportaba la idea de masticar, alegremente, al animalito que corria por el campo verde, con sus orejitas grandes; que devoraba zanahorias en los dibujos animados; que me recordaba a mi primer peluche."Hambre tenías que pasar", remendaban mis abuelos, que sufrieron la escasez de alimentos en los años de la guerra civil y la postguerra.  Imaginaba otra guerra civil, donde no me quedaría más remedio que devorar hormigas, saltamontes, gatos, perros, ratas y conejos. Pasados los años no he entrado en razón, sigo sin comer conejo pese a que su envoltorio es sofisticado y fácil de digerir, antes veia al conejo sin pelmo colgado en la terraza. El plástico que envuelve al conejito sigue significando para mi la libertad del campo tiroteada.
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Cien niños asesinados en Guta

Si supieramos que en cualquier parte del mundo han asesinado a cien niños, estariamos inmersos en una espiral de condenas; poniendo lazos negros en nuestros muros de Facebook;  iluminado edificios con la bandera de Siria;  guardando minutos de silencio en las calles. Los niños asesinados eran sirios. Una guerra olvidada, defenestrada, marginada, del marketing del duelo politico de los grandes estados, que no quieren tener problemas con Rusia; cuyo ejército combate contra los rebeldes sirios a los que se unió el Estado Islámico, y parece  hasta verosimil que los quieran eliminar de la faz de la tierra, para que no cometan más atentados, ni todas las monstrusidades que hacen y nos muestran sin pudor. Pero, hay limites que incluso en una guerra a largo plazo, de desgaste, como  seesta convirtiendo la de Siria, no deben ser rebasados. La población civil ha de ser respetada, protegida, cobijada en lugares seguros, pues ella no forma parte de ningún ejército. Su destino no ha de ser marcado por los ejecutores que dicen quién, cuándo y cómo han de morir. Las guerras no tienen sentido, ni causas justas, ni nobles. Las guerras son pequeños territorios de poder, donde exacerbar el miedo, la angustia, la tristeza, de aquellos que se acuestan, cada noche, pensando que mañana acabará de una vez la maldita pesadilla de enterrar a padres, a madres, a hijos, a nietos, a sobrinos, a primos, que nunca hicieron daño a nadie.
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¿Qué ha quedado del 23 F?

El 23 de febrero de 1981, se produjo en España un intento de golpe de Estado, cuando se celebraba en el Congreso de los Diputados la investidura de Leopoldo Calvo -Sotelo. Yo era una niña de diez años que jugaba en la cocina de mis abuelos maternos. Mis recuerdos son vagos y difusos. Mi abuelo llamó a su hijo"La que se ha liado", dijo. Lo siguiente imagen que me viene a la mente, es en el colegio.  Estaba en cuarto de EGB, nuestra tutora se llamaba or Dolores, que oia la radio con fervor. Rezamos porqué el golpe fracasará, mientras los diputados salían del Congreso y los guardias civiles se entregaban. En ese momento no entendía lo significó la dictadura de Franco, y la vuelta a un nuevo régimen militar si el golpe hubiera sido un éxito. Para mí el 23 f, fue aquella radio enorme que postulaba aventuras en la cocina de mis abuelos y que ahora yace aparcada en el cuarto trastero de la Historia, como el golpe de Estado.
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Ladrones

Los ladrones que entraron en nuestra casa, tenían  manos cargadas de puertas rotas con sus huellas dactilares bajo los guantes de terciopelo; contaban entre sus dedos manchados de sangre, joyas familiares trabajadas en jornadas sin descanso, sin derechos laborales, en dictaduras de sueños;  suspiraban entre las persianas bajadas, lamentos de nuestros espejos con arrugas, con canas, con mensajes de supervivencia, emancipados bajo la toalla cada mañana; escupian a nuestra vida fabricada con amor, con su deprecio, con su odio, con su enquistado cosquilleo de derribar, de acometer contra cajones, armarios, joyeros, para no dejar nada. Los ladrones no son quijotes, ni sanchos, son depredadores  que saltan por encima de nuestras lágrimas, atravesando una puerta que cuidaba de nuestra felicidad, y que ha sido arrojada al olvido.

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El frio y envejecer

El frio congela a quienes han perdido la inocencia en cada cumpleaños; a quienes se endeudan con la monotonía sin pedir créditos al banco; a quienes pulsan el botón del ascensor con mesura; a quienes sueñan con pausas en el aliento; a quienes se vuelven muñecos de nieve en los campos helados.  La vida se derrite en cada polo, Norte, que avanza hacia el cambio climático.
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Charcos

A alguien se le ha ocurrido¿Cómo se desmiembran los charcos? Los charcos  forman parte de  calles que son miembros de las ciudades; asi que se pueden separar, dividir, divorciarse, fragamentarse  del entorno. Tarea dificil si permanecen aislados, solos, vagabundeando en su hondura; pero  si se dejan atropellar por las ruedas de una máquina,  saltan en mil gotas, que algunos pueden confundir con sus lágrimas al caer sobre sus zapatos; adonde nunca llegan por miedo a tener que pedir asilo politico.
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Interrogantes de las imágenes

Veo las fotos de los bombardeos de las tropas de Asad en Guta del Este. No quiero mirar su dolor, su sufrimiento, su tragedia, pero lo hago no me puedo exiliar al pais de la alegría  mientras haya guerras. Encuentro varios fotos; en la primera, dos niños ensangrentados lloran a ritmo de la desesperación, de la incertidumbre, del abandono en medio de una guerra que no es la suya; en la segunda,  tres niños rodeados de escombros caminan como pueden, para ponerse a salvo de las bombas que no los dejan libertad para soñar con sobrevivir; en la tercera, un niño con la cabeza vendada; el otro tumbado sobre el suelo, en un hospital improvisado, sin alicientes para creer en su recuperación, pues en cualquier momento otra bomba los dejará en su paraiso infantil; en la cuarta, cadáveres de cuatro o cinco niños en fila,  cubiertos con sábanas blancas. Sus vidas han sido sacrificadas por la ambición de poder de dos bandos irrenconciliables que llevan siete años asesinando a civiles. El interrogante de estas imágenes es¿ Quedarán sólo los militares vivos al final de la guerra en Siria?
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Guta Oriental

 En Guta Oriental, los bombardeos del ejército de Asad han causado doscientos muertos, entre ellos sesenta niños. Debe ser fácil, leer un mapa con enclaves enemigos; hacer circulos; crear lineas de combate; delimitar estrategias para derribar al enemigo, que siempre es hostil y acecha  los sueños de victoria. Pero, detrás de esos lugares estratégicos, se esconden personas que aman en la soledad de los escombros; que cantan en silencio para no contagiar a las notas musicales su dolor; que deciden caminar olvidando las balas, que rebotan en sus cuerpos como si fueran espejos aéreos; que salvan la tragedia de no poder huir, intentando jugar al escondite con los asesinos; que saltan entre los muertos sintiendo que pueden ser uno de ellos en cualquier momento.  En Siria la guerra es un esperpento cruel, que no cesará hasta la derrota de las lágrimas sin destino; porqué a las sonrisas yacen bajo enterradas junto a los niños.
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Pequeñas heroicidades

Uno nunca acaba de conocer bien a los amigas, son encantadores, Jekylls, detrás de unas cervezas o de un vaso de vino. Amarrado el estómago a sabrosos pinchos, que nos relajan del hambre del silencio, y hablamos, y hablamos, y reimos, y reimos Pero al entornar la puerta del bar, aparece el mister Hyde. Sólo nos buscan para pasar el tiempo, el resto de los segundos, de los minutos, de las horas, de los meses, de los años, nos han usado como estropajo de su soledad; nos han perseguido para cumplir sus intereses, ayudados por nuestra fábrica de buenas intenciones. He llegado a la conclusión después de pasar el duelo de enterrar a amigas en el olvido; que los pequeños actos heroicos, los ejecutan las amigas que son sinceras, y gracias a ellas podemos sonreir sin la necesidad de llenar nuestro corazón de alcohol.
 A mi amiga Idoia, con todo mi cariño, siempre es valiente
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Violencia contra las mujeres

Últimanente, escucho esta frase"Antes no pasaba esto, se ha puesto de moda", en alusión al maltratato y asesinato de mujeres; que es una pandemia de agresiones verbales y fisicas, que recorre el mundo de océano a océano sin ahogarse. La violencia, contra la mujer, ha exisitido siempre, pero ahora  han decidido olvidar la palabra silencio para hablar; ahora denuncian a sus agresores, nuchos de los cuales acaban con ellas sin ningún tipo de remordimiento; ahora luchan por ser respetadas en sus hogares, en sus trabajos, en las calles, en el metro, en el autobús, en el tren, en las discotecas, en los bares, en los hospitales, y en cualquier lugar donde se sientan amenazadas; ahora van a hacer una Huelga feminista el 8 de Marzo. Es hora de escuchar otra forma de pensar, de sentir, de actuar, de mirar un mundo que debe ser plural no singular.
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No caer en la derrota

Cuando entran en tu casa extraños, es bueno contarlo para quitarte la angustia que supone la violación de tu intimidad. La pregunta siempre era¿Os han quitado mucho? Cuando yo esperaba¿Cómo estás? A poca gente, se le ocurrió que la tristeza circundaba mi esperanza,  al  ver la casa invadida por otras manos, que no aman una realidad edificada con lucha, con alegrias, con penas, con sonrisas, con lágrimas, con recuerdos; otras manos, que rompen la belleza, que mancillan el pasado con sus huellas, que maltratan a los muñecos, que sacan el olvido a la intemperie donde se hiela de frio. Es necesario no caer en la derrota del exceso, que se produce con el superávit de sucesos.  Es necesario caminar con el hoy desde el sufrimiento.  Es necesario vengar  la desilusión con el punto y parte. La derrota es simplemente casual.
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El silencio

Llegué el jueves a Madrid a pasar, dos dias, con mis tres sobrinitos. Fuimos a un Centro Cultural, al parque.  He caminado por el metro, haciendo trasbordos. He paseado junto a mi amiga, Idoia, por la calle Princesa. El ruido contaminante, llenaba mis pulmones de palabras negras;  hechas de humo, contagiadas de prisas; hechizadas por el estrés de ambulancias que debían llegar a su destino, sin dilación, con la sirena golpeando mi látido. Por la tarde-noche, monté el autobús para Segovia. El conductor, hablaba con un hombre sentado cerca de él. Me enteré de la dificultad de ir a Londrés como conductor sin saber el idioma. Supé que si quería ir a Paris o Londrés, deberia ahorrar, pues son ciudades de precios abultados. Sus palabras eran espejo de otras vidas que vivi en sesenta minutos.  Al llegar a Segovia, bajé del autobús, el silencio se apoderó de mi cuerpo, que se deslizaba inconsciente por las calles de mi infancia, olvidando el Cuadro de Munch que contemplé en Madrid.
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Cortometraje

De un lado a otro, la vista nos lleva  a imágenes que pasan veloces a nuestro lado. Es bueno, atrapar en la retina, esos momentos, que forman cortometrajes en las vidas de las personas. Esta mañana en mi trayecto, hablé con Israel,  el basurero más inteligente, sensato y bueno, que barre las calles del centro de Segovia; observé como un antiguo amor, de esos que duran lo que duran los besos, llevaba de la mano a su hija, mayor, al colegio; esquivé a cada repartidor que desalojaba su camión; envidié a los estudiantes que iban al Instituto; rezé al pasar por la Iglesia románica; lloré con la vecina por el cáncer galopante que sufre su marido. Al llegar a mi destino, monté una película de la rutina de esos desconocidos que han  llenado mi pantalla grande unos minutos.
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Corea del Norte

Cuesta entender a un personaje como Kim Jon-un, heredero del gobierno de su padre, Kim-II-sumg( militar que luchó contra Japón). Corea no es un país formado con seres humanos, que aman, que sueñan con el arco iris, que bailan bajo la lluvia, que llegan tarde al trabajo, que tiran un papel al suelo, que hablan en alto, que comen a deshoras. Corea es un ejército unido, disciplinado, uniformado. Quien lo abandona es fusilado. Lee Tae Weon, que ha huido a Corea del Sur, desde donde habla tranquilo con la ausencia de la tortura. Narra a ver visto fusilar a toda una familia incluido un niño de siete años. Narra los campos de trabajo donde la gente muere de hambre. Narra una realidad que no es cuestionada por ningún gobierno, que temen los ensayos nucleares de Kim-Jon, un general que no dudaría en asesinar a todo su país para sobrevivir.
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Conquistas

Los momentos son logrados con paciencia, dedicación, entusiasmo, perseverancia, y empatía con las circunstancias. Estas palomas bañándose en la fuente de un parque, lleno de niñsos;  han tenido que sortear su miedo a los púgiles de palas y rastrillos; han observado su distancia de sus sartenes de juguetes; han desobedecido al sentido común que las aconsejaría que huelan a sudor de ave antes que ser golpeadas por una piedra. Los momentos son conquistas de la voluntad
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Tener vacia la despensa

A veces, siento que tengo  vacia la despensa,  sobre todo cuando la mirada de mi madre se cruza con la mia y me dice todo lo que no se atreve con las palabras. Teme que no pueda cobrar la pensión, no tengo dinero, de momento ,para ahorrar en un plan de pensiones, que es la nueva receta del gobierno para no mantener el Estado del Biniestar,  La despensa de mi futuro, es un cuarto sin calefacción, ni tejado, a resguardo de las estrellas melancólicas que me cantarán cada noche una nana de supervivencia.
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Nieve sobre el tejado

La nieve se adosa al tejado hace una semana. Permanece quieta, impasible, absorta en su realidad. No habla, no grita, no llora, sólo se evapora, lentamente, ante mi mirada. Uno se acostumbra, a esos seres ingrávidos que pululan por su vida sin necesidad, hasta que de pronto se vuelven amenazas para la supervivencia de su cuerpo envenenado de frio, que anhela el calor y para eso ha de morir la nieve.

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Cárambano

Los cárambanos son esos trozos de hielo que cuelgan sobre las iglesias, edificios,  balcones, ventanas y que amenanzan con caerse lentamente  o de golpe, depende de la intensidad del frio sobre ellos. Es complicado acceder a ellos sino eres bombero y tienes una escalera de grandes dimensiones, pero, siempre nos queda la dicha de acariciarlos con la imaginación hasta donde llegan envueltos en la tristeza del deshielo, que los convertirá en lo que son simples gotas de agua sin destino.
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La vida es maravillosa

Ayer, escribi a las 6,23 de la mañana"Diez grados bajo cero en Segovia. La vida es maravillosa". Ante tan semejante enfrentamiento al cruel frio que nos atiborra de mantas, de desodorantes varios de calefacción, de humedades en el cuerpo al salir a la calle. Surgieron todo tipo de comentarios  en mi red social. Uno de ellos, fue de una mujer, cuyo nombre no quiero acordarme que dijo"Eres boba cambia la frase tía", al acabo de unas horas de pensar si debía tolerar su pensamiento en mi muro, o bloquear su maltrato, opté por bloquear. Escribi un nuevo comunicado a mis amigos. El debate giró
 entorno a si la vida es o no marvaillosa, pero debería haberse cuestionado la violencia a la que estamos sometidos. Guerras que no cesan. Niños, mujeres, ancianos maltratados, asesinados. Insultos en los trabajos, en las calles, en la redes sociales. Al llamarme boba, esta mujer que es una impertitente, agresora, mal educada,  me sentí como si me hubiera tirado al suelo de una bofetada.  La violencia nos deja indenfensos, desnudos, cubiertos de nada ante quien nos agrede. La vida es maravillosa siempre, pese a las derrotas que sufrimos empezando por la muerte, pero, la grandeza del ser humano se demuestra en salir fortalecido de todo y seguir sonriendo.
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Sombras en la nieve

Las sombras en la nieve han olvidado los esquis en el paragüero, y resbalan, caen, se zampan el contudente, voraz, devastador, manto de copos A duras penas, consiguen levantarse, llevadas sin duda por el anhelo de caminar sobre la nieve, que escupe, lentamente, un diluvio de alas de ángel, que Murillo no podrá recoger desde el otro lado del marco, donde permanece encerrado en una claustrofobia eterna.  Las sombras en la nieve buscan una sombrilla para no desaparecer.

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El silencio que habla

Hay silencios elocuentes y premeditados que hablan desde dentro.  A esos silencios, es bueno tomarlos de la mano, pues nos guiarán en la respuesta a nuestra pregunta. A esos silencios, es obligado acostumbrarse, pues no siempre las cuerdas vocales son capaces de aclarar nuestro alfabeto del amor o del dolor. A esos silencios, hemos de practicarlos la autopsia para no herir al cuerpo que yace moribundo sin voz. A esos silencios, tenemos que respetarlos para que no alcancen las lágrimas. A esos silencios, llegamos cuando la comisura de nuestros labios se cierra en un horizonte sin esperanza.

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Crucifixión de la hoja

La hoja cree  que su Dios invisible,  al que reza cuando el canto del pájaro se posa a su lado,  la  librará de la muerte en la tierra, la conducirá directamente al paraiso sin sufrir. Pero, el viento cargado de pensamientos, la arroja al suelo, donde es crucificada por una masa de nieve, informe, que la ata definitivamente y cruelmente a la nada de donde nunca volverá.

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Dias de nieve

Estábamos desacostumbrados a las nevadas continuas, pero,el 2018 no has retrotraido a la infancia, a la adolescencia, donde la nieve era el invierno duro, agresivo, sin contemplaciones que sumia nuestro cuerpo en el frio adverso. Ahora, la nieve forma parte de nuestro paisaje sentimental; por eso, los dias de nieve son más oscuros, debido a las lágrimass derramadas por los seres que se fueron; por eso, los días de nieve nos cuesta salir a la calle, para no caernos dentro de las huellas de nuestras ilusiones; por eso, los dias de nieve son absurdos, por la ausencia de rayos de las manos que nos cobijaron durante tantos años; por eso, los dias de nieve son fotografias en blanco y negro desdibujadas en nuestra memoria.

Con amor a mis cuatro abuelos, muñecos de nieve

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El poder de la imagen

Lo comentaba con mi amigo y poeta de cabecera, Antonio Letelier, hay que escuchar las palabras ocultas, que esconden las cosas que nos rodean. Asi una hoja, no es sólo una hoja, es el sentimiento pausado, olvidado, desterrado a una papelera; que vaciará un hombre, despojado de amor hacia los árboles; inmerso en su rutina de recoger; acogido a la nostalgia de no pasar frio; de llegar a casa a la hora de la comida. Su mujer habrá recalentado las sobras del dia anterior, que no le gustarán, pero con su sueldo delimitado por las facturas, que cada mes, llegan al buzón sin preguntar, será lo único que pueda digerir su estómago. La hoja, esperará ternura de las manos ajadas del jardinero, que ha destinado la fria mañana otoñal a buscar feas, retorcidas, secas, hojas, que atiborran su parque.  A él, lo que en realidad le gusta es la primavera, donde las flores huelen a vacaciones. La hoja llorará en la soledad de su abecedario.

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90 inmigrantes mueren

Hasta los escritores nos quedamos sin palabras, que son la textura de nuestra alma cuando tenemos que escribir que han muerto 90 inmigrantes en la costa de Libia. Su existencia sólo importa a sus familias, que estarán soñando con una vida mejor, pero, el destino ha querido que su presente sea ahogarse, que su futuro sea alimentar a peces o decorar casas submarinas. Ellos y ellas, forman parte de un calendario de victimas, que deberian ser rescatadas del abandono en el que sobreviven en sus paises.
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Desperfectos de la mirada

Cada dia nos asomamos a la realidad con los mismos ojos, que una veces lloran y otras sonrien. Los matices de nuestras pupilas  no advierten los cambios en el paisaje, que baila a su antojo en la distancia. Intentamos retener una puesta de sol bajo nuestra mirada, desgastada por las lágrimas pérdidas entre tantas esperanzas rotas. La puesta de sol se desvanece, no permanece, como casi todo ante nuestra mirada.
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Tristeza

Hoy tengo un sentimiento de tristeza incomprendido por mi corazón. La alegría es más fácil de interpretar. Mi tristeza, tal vez sea porqué tengo la certeza de que ha muerto una amiga, con quien he compartido muchos momentos buenos, malos, necesarios, innecesarios.  Mi alma busca consuelo en la poesía. Leo, pero  mis labios lloran  un atardecer sin rumbo, un destino sin equipaje; una despedida de nuestras sonrisas. El recuerdo de aquellos años donde la amistad no parecía una utopia, algún dia será feliz, hoy no.
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