Lo comentaba con mi amigo y poeta de cabecera, Antonio Letelier, hay que escuchar las palabras ocultas, que esconden las cosas que nos rodean. Asi una hoja, no es sólo una hoja, es el sentimiento pausado, olvidado, desterrado a una papelera; que vaciará un hombre, despojado de amor hacia los árboles; inmerso en su rutina de recoger; acogido a la nostalgia de no pasar frio; de llegar a casa a la hora de la comida. Su mujer habrá recalentado las sobras del dia anterior, que no le gustarán, pero con su sueldo delimitado por las facturas, que cada mes, llegan al buzón sin preguntar, será lo único que pueda digerir su estómago. La hoja, esperará ternura de las manos ajadas del jardinero, que ha destinado la fria mañana otoñal a buscar feas, retorcidas, secas, hojas, que atiborran su parque. A él, lo que en realidad le gusta es la primavera, donde las flores huelen a vacaciones. La hoja llorará en la soledad de su abecedario.
Ana Tapias( todos los derechos reservados(
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