Pequeños paraisos

 Mis sobrinas, son felices, con objetos que les trasportan al ecosistema del agua; cuya frontera es un pequeño parque escondido, deshabitado, desierto, en medio de la ciudad; donde corren junto a su infancia, que parece una isla de felicidad. Pero llegará un día, donde la vida, les golpeará sin piedad, y tal vez, recuerden aquel verano, donde todo parecía fácil; donde las sonrisas no se compraban detrás de las lágrimas; donde su tía, les regalaba momentos para abrazar cuando envejecieran y sintieran el vértigo de la muerte, sobre sus cuerpos decadentes.

Con amor infinito a mis sobrinas: IFGT y MGT.

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El dictador

 

Acumulo periódicos atrasados, en mi mesa de trabajo; donde todo es posible; donde las utopías crecen; donde los amores son elipsis de mi fantasía; donde la vida es ayer, por las fotografías de mis antepasados, que se cuelan en mi presente, para hablarme de sus cosas, que intento rescatar desde el amor de la sangre, que me llama una y otra vez, a su nostalgia; y, dentro de mis mundos, nunca perfectos, se cuela su imagen; que narra la historia de una guerra que dibuja mapas de lágrimas, en hombres, en mujeres, en niños, que corren para refugiarse de las bombas, que no cesan de caer en hogares, en calles, en carreteras. No puedo perdonar a su rostro, algún día amado por su familia, que escupe sangre sobre la vida. Soy incapaz de mirarle sin miedo, sin preocupación, sin angustia; tal vez, debería esconder el periódico; tal vez, debería reciclarlo; tal vez, debería fingir que no existe su guerra; pero su guerra, es nuestra guerra, es nuestro sentimiento, es nuestro dolor, que vuela junto a las víctimas, que nunca resucitarán, y mientras su rostro, sigue, hablando de venganza, que forma parte de la tragedia de los periódicos.

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Sobrevivir

 Me manda está fotografía, mi amiga Fuencisla; sabe que me gusta escribir y que tal vez, saque algo de poesía, de una imagen, tomada con manos temblorosas, con mirada susurrante, con corazón aterciopelado; que busca dentro de la sencillez, la belleza de unas flores, que sobreviven a su trágico destino; todos somos sombras combadas por un trágico destino; que nos corroe por dentro, hasta esquilmar nuestra esperanza, que pende de un hilo de abrazos y de conjeturas; que languidecerá como las flores, que anhelan recibir rayos de sol, para no perder sus sueños, que morirán junto a ellas, como si fueran un atisbo del olvido.

Con cariño, a mi amiga Fuen

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Momento

Un rayo de sol, inmerso en el atardecer, cae sin fuerza, agónico, debilitado, por la erosión de los minutos, de los segundos, de las horas, sobre su ternura; que rebosa en una fuente, de un parque, que se dibuja como si fuera un paraíso, para niños y para mayores, en los días de estío, donde se anhela, la sombra, para cobijarse de la crudeza del momento; que es espejo de la eternidad, de un rayo, que ilumina el olvido, que será bendecido por la noche, que fulminará el hoy, para entregarse a los fantasmas de lo desconocido.

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Desplegar alas

 

  Cada tarde, desde que crecieron las crías de las cigüeñas;  observo exhausta, concentrada, sumisa, cómo las pequeñas aves, que emigraran pronto, abren sus alas, con pausas, acariciando la idea de volar, sobre el horizonte, y no estrellarse contra la  realidad; que las convertiría en aves con un cuerpo largo, con un pico rojo,  con unas patatas finas, con las que caminar en el asfalto de los sueños rotos; donde miles de seres, lloran en silencio; donde miles de seres,  susurran vocales y consonantes; donde miles de seres, escriben páginas con renglones torcidos, dentro de universos sin abrazos; dentro de mundos sin sonrisas; dentro de calles sin dirección; donde las cigüeñas sin rumbo, serían encarceladas; por eso, no desisten de estirar sus alas.

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Luto por la niña que fui

De vez en cuando, aparece, de su refugio, una fotografía del colegio. Fui una niña tímida, que llevaba gafas. Iba a tercero de E.G.B, estudiaba en una clase con niñas asustadas, atemorizadas, maltratadas, por nuestra tutora, que se llamaba Sor Matilde; nos pegaba si nos equivocábamos. Recuerdo, la paliza, que le dio a, Eva, por no llevar la muñeca de trapo hecha. Creo un sistema de terror; donde la muerte nos acechaba, cada vez que respirábamos, que hablábamos, que tosíamos. Un día, llegaba tarde, a buscar a mi hermana pequeña, bajaba las escaleras, me paró; me dio, tal bofetada, que me rompió las gafas, y casi me tira por las escaleras. Aquella niña, lloraba, cada día, pero sabía que había de sobrevivir, para hacerse mayor y que no la pegaran más. En mi madurez, el eco del sufrimiento, vuelve a mi cuerpo, que tiembla, cuando me encuentro en las calles, de mi ciudad, a una monja, mayor, Concepcionista, y pienso que tal vez sea Sor Matilde, aquel ser monstruoso, que atormentó mi infancia, y vuelo a mi ataúd de lágrimas, donde no soy capaz de respirar; donde me ahogo; donde me muero, entre rezos, de monjas que suplican que mi alma vaya al cielo.

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Se desvanece la amapola

 

 Se desvanece la amapola, abrasada, asfixiada, agotada, por el peso de los días; cae sobre la piedra; agoniza entre sus lágrimas; que yacen sin dirección, que sueñan sin destino, que susurran sin eco. Se desvanece la amapola, aferrada al miedo de no ser recordada, de no ser rezada, de no ser añorada;  por  seres que caminan indiferentes al dolor; sumergidos entre las dudas; acosados por el mañana; que se despide, lentamente, bajo la mirada de una amapola que nunca volverá.

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Camuflarse III

 

Candidatos

Camuflarse II

 

En este jardín, se desliza un pájaro, pequeño, ausente, invisible, para la mayoría de los seres, que van de un lado a otro corriendo, en busca de felicidad; que siempre se nos escapa entre líneas; que siempre nos susurra en el horizonte; que siempre nos llama al corazón, para intentar quedarse, aunque sea por instante, que se vuelve eterno, en nuestra memoria, que deja de vagar surcando silencios, para fugarse a  la eternidad.

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Camina el pavo

 

Cuando el atardecer, llega a su punto de éxtasis, el pavo vuela desde sus jardines para aterrizar en el cemento. Abandona a su familia, renuncia a su paisaje, conquista la libertad; asemejándose, al ser humano, que busca refugio a su monotonía, dentro de la fantasía del ayer; donde lentamente, sosegadamente, pausadamente, recorre sus sueños, hasta que se dibuja el anochecer, y sus ojos cansados, pausados, entregados al descanso, olvidan la lucha por sobrevivir.

 

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Pequeños arco iris

 

Palabras de mi memoria

 

Hasta mí, llegan dos fotos, y una carta, de antaño; donde ellas vivieron. El texto más pequeño, pertenece a mi bisabuela, materna, Flora; a su lado, yacen, letras de su hija, mediana, Encarna; debajo, sobrevive, una carta de una prima carnal, Carmen. Las tres, escriben, palabras de amor. Mi bisabuela a sus padres. Mi abuela, a su marido. La prima, Carmen, a su tía y a sus primos. Juntas forman, un extraño collage del tiempo; que mi corazón, coloca junto a sus latidos, que sonríen dentro de mi mirada, que no se cansa de leer una y otra vez, sus frases, del siglo pasado; que resisten el silencio, para ser espejo de mi voz; que las busca, que las necesita, que las entrega, al presente; donde juegan a ser almas vestidas, bajo mis vocales y consonantes, que son suyas.

 A la memoria de mi bisabuela: Flora Sanz Cristóbal; de mi abuela Encarna Heredero Sanz, y de la prima Carmen, que cambió el nombre a ser monja: Sor Florentina Corsi Os quiero

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Derramas de los periódicos

 Las derramas de los periódicos, son los artículos que guían a otros mundos, a otras realidades, a otras sociedades

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Camuflarse

 

A esa pared, se aferra un pájaro, es pequeño, diminuto, silencioso; cabe en la palma de un mano; se sostiene en la nada; busca refugio a su soledad; que le oprime, que le busca, que le susurra, que ha de camuflarse, que ha de ser otro, que ha de sobrevivir, en un mundo de palabras contaminadas, de gestos abruptos,  de sombras que gritan; que le invitan a llorar abrazado a su destino, del que ha huir para poder soñar

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Viejas calles

 

Recorro absorta en mi infancia, las viejas calles de mi ciudad, que pertenecen a mis recuerdos; que vigilan mis sueños; que acompañan mis sonrisas, donde vuelvo a ser aquella niña, a la que le gustaba subirse en los zapatos de tacón, de su madre, de su abuela, para ser mayor; aquella niña, que no quería ir al colegio, y se escondía en el armario de la habitación de los abuelos; aquella niña, que corría ilusionada, por la calle, de la fotografía, donde se encontraba una patatería, donde íbamos los días de fiesta, a comprar cien gramos de patatas. Me asombraba el olor, de ese espacio, entregado a las patatas, cubierto de cortezas, adornado con sabores prohibidos, el resto de la semana, que me veía obligada a comer, carne, purés, sopas, verduras, frutas, que no me gustaban, pero tragaba con la esperanza puesta en saborear en unos días patatas fritas. 

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Aprender a volar

 Es un espectáculo, tierno, emocionante, acogedor, observar cómo los cigüeños, con pocos meses de vida, abren sus alas, lentamente, pausadamente, agónicamente; sin  salir de su espacio, pequeño, diminuto, encogido, que es el nido; para no estrellarse contra el suelo, y ser encarcelados por la realidad; que los conducirá por normas, por reglamentos, por leyes, para que sean aves de provecho; para que sean aves ejemplares; para que sean aves con conciencia;  que se dejen caer sobre el horizonte, para acariciar la libertad; pero antes, han de entender la dificultad del vuelo. 

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Bondad de la lectura

Hay libros, que te llevan a espacios, a silencios, a soledades, que no te dejan indiferente; que te animan a seguir soñando con un mundo paralelo, que crean autores, guiados por el misticismo de las palabras, que conjugan sobrevolando la realidad, y la fantasía; que se apodera de nuestra intimidad, para volverla del revés, para trucarla, para envolverla, para secuestrarla en un destino, al que nunca, llegaríamos sino por fuera el interés, de un soñador, o de una soñadora.

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Decadencia

 

Una cabina, sobrevive cerca de un quiosco, donde aún la gente compra periódicos y revistas, pero pronto el móvil, lo despojará de su necesidad, para formar parte el ayer; donde esperábamos nuestro turno, en la calle, para entrar dentro de la cabina de teléfono; cerrar la puerta, para no ser escuchados, y hablar, eso sí, antes había que echar dinero, por una hendidura, que conectaba algún mecanismo con nuestro destino, que se apagaba, cuando gastábamos nuestras pesetas en recrear sensaciones, en contar aventuras, en susurrar” te quiero”,  a personas, que apuntaban su teléfono en trozos de papel; que era una muestra de confianza, un símbolo de amistad, un testigo de nuestra unión; que se apagaba, cuando pasábamos, de largo, al lado de la cabina; que se desvanece dentro de nuestra memoria, donde las palabras eran necesarias para soñar.

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Soledades

 

Cada atardecer, sea primavera, sea verano, sea otoño, sea invierno, me encuentro al mismo matrimonio, en los jardines del Alcázar; suelen ir solos, pero a veces, se encuentran con amigos. Caminamos por el mismo paisaje, que abrazamos sin hablarnos; tal vez, por miedo a no reconocernos en el siguiente atardecer; donde no seremos los mismos; seremos, seres con un día menos de vida, que intentamos atrapar la eternidad, dentro de nuestras pupilas;  desgastadas por las lágrimas; erosionadas por los sueños; desilusionadas por las amapolas, cuyos pétalos, se caen, ante nuestra impotencia; ante nuestro dolor; ante nuestro bautismo del olvido; que nos lleva a volver siempre al mismo lugar, para conjugar un momento de felicidad.

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Se desliza la primavera

  Agoniza la primavera, ante la amenaza del verano; que nos derretirá en calor; que es insomnio para las formas, para las sombras, para las memorias; que sudan, momentos de frio, que asoma en forma de nieve a nuestra nostalgia, que susurra al otro lado del mar.

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Fugarse del destino

Una cigüeña, pasa al lado del nido, su vuelo no se detiene; tal vez, ha decidido, fugarse del destino, para no permanecer anclada, a un lugar común, a un espacio sin fronteras, a un territorio con preguntas; anhela, acariciar la libertad, donde olvidará la necesidad de sobrevivir al momento, para entregarse a su abecedario de sueños, compuesto de vocales, de consonantes, que abrazan la eternidad.

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Podría suceder

 Podría suceder que no fuera un charco, pero lo es. Un charco abandonado, que es cómplice de un reflejo, que es, a su vez, dueño de una realidad, que es testigo del paso del tiempo; que nos impulsa a saltar sobre él, para no caer en el pasado,  que se dibuja, que se desdibuja, en nuestra fantasía, que viaja, colándose al otro lado de la vida; donde podrían habitar seres, que murmuran paz, sosiego, tranquilidad, que nos invitarían a ahogarnos, en el ayer; porque nadie permanece en el hoy, porque nadie sobrevive al futuro, porque nos deslizamos hacia el olvido, para abrazar la eternidad.

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Silueta elegante

 Junto al ayer,  se alza una figura esbelta, elegante, ajena, al devenir de los días; donde las personas, hipotecan, sus nombres, sus apellidos, sus constantes vitales; donde los hogares, son destruidos, son derribados, son vendidos; donde los sueños, se pierden, se desdibujan, se difuminan, sobre el horizonte; donde se yergue una cigüeña, que siempre vuelve a su campanario, envuelta entre las comisuras del destino, donde será bautizada por el silencio.Ana Tapias( todos los derechos reservados)©