Esculturas de bulto redondo

Esculturas de bulto redondo, habitan nuestras calles en la oscuridad. Protegidas por la ausencia de luz;  que las cobija, de la indiferencia de los transeúntes, que corren veloces a sus hábitats confortables. Ellos y ellas, fueron esculpidos de otra manera. No tuvieron amigos, que los rescataran del abandono; que los cuidaran  del odio de la sociedad que no admite las diferencias; que los protegieran del frio. Se bautizaron libres de abrazar al futuro. Lugar poblado de hipotecas en números rojos. Abrazaron el horizonte, espacio inaccesible para las  esculturas hieráticas, que caminan atadas al presente.

Con cariño a mi amiga Idoia, que me rescata tantas veces de la tristeza

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Pitidos en la manifestación

El sábado en Barcelona, hubo una manifestación en contra del terrorismo. A ella asistieron políticos, el Presidente del Gobierno y el Rey, que fueron pitados, por algunos de los que acudieron a la manifestación. Creo, que no era el momento para hacerlo, por respeto a la memoria de los quince asesinados, por los terroristas.  No hay que confundir los acontecimientos. En las manifestaciones quienes importan son las victimas, no los anhelos de los vivos. La consulta sobre la independencia, creo que debe hacerse desde la legalidad; y llegado  un punto, creo que la mayoría de los españoles, hartos, agotados, cansados, de que nos amenacen con irse, estaríamos dispuestos a que lo hicieran. Así, al menos, podríamos llorar tranquilamente a nuestros muertos.

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Farolas a media asta

  Siempre quise caminar bajo la lluvia, al lado de una farola, cubierta de ella, no de abandono. Lo imposible se vuelve posible con tan solo desearlo. La lluvia resbalaba por mis acontecimientos, silenciosa, ausente, pensando en que aconsejarme. Me mojaba con ganas, quería bautizarme de nuevo, olvidarme de mi religión. Soy atea o agnóstica, no lo tengo decidido aún, ni creo que lo haga nunca. La humedad se prolongaba por mis extremidades, al compás de la luz de la farola;  que me invitaba, a soñar con los ojos abiertos. Detesto derribar pesadillas, por eso, sólo por eso, quería caminar soñando.

 

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Llueve

Cuando teníamos aparcada la lluvia en el baúl de los recuerdos, junto a las fotografías en blanco y negro. Las gotas han empezado a caer impertinentemente, agresivamente, sin sucedáneos. El olor a ayer, ha sacudido nuestras lágrimas, que se han puesto a trabajar como si de una alcantarilla se tratarán. Sin permiso, se han colado en nuestra ropa, calando nuestros huesos de una nostalgia, que nunca nos perdonará crecer.
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Luces dadas

Nada es tan diferente como lo habitual. Las farolas siempre lucen, aunque no a las 9.30 de la mañana. Hora insospechada para el tráfico de pesadillas. La luz desorienta a la ambigüedad, que supone el sueño. Quieto, pacifico, sordo a las instantáneas de la realidad. Agotados de vivir sumidos en la prisa. Doblegamos la mirada, hacia las estrellas. Por eso, es tan desconcertante soñar despierto.

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Amenanzas

Hace unos días, España fue amenazada por el Estado Islámico con más ataques. El terrorista hablaba en castellano. Hecho que ha conmovido nuestras raíces léxicas, pero, lejos de amedrantar a la ciudadania, que bien podria haberse encogido, arrugado, escondido, debajo del anonimato. Han decidido, criticar al hombre que mata con su voz. El miedo no ha podido con el carácter de aquellos, que defienden la sonrisa por encima del dolor.

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Pausas

A veces, es bueno es hacer pausas. Caminar con la mirada en otro lugar, no siempre en el mismo horizonte. Despejar el aliento de la incertidumbre, que nos rodea siempre,  como si fuera un incendio imposible de apagar. Necesitamos soñar en silencio, con brevedad, sin miedo, para abrazar fuertemente a la vida, que es lo único que nos pertenece.

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Niñas-bombas

Leo un articulo desgarrador en el diario" El Mundo", titulado" O te acuestas conmigo o te convertiremos en una niña-bomba", firmado por Alberto Rojas. Descubro la tortura, a la que someten a las niñas nigerianas, los soldados de Boko Haram. Tienen dos opciones: o tener sexo con ellos, o ser usadas como bombas. La muerte, se convierte en su destino, acompañando a sus  cuerpos indefensos, que bucean dentro de una sociedad, que no han elegido, las ha elegido.
Desde el espejo de la no violencia, es complicado empatizar con quien la practica, la ejerce, la usa, como un arma de expresión. Las niñas-bombas, no deberían ser realidad, ni tan siquiera, en los delirios de cualquier asesino, pero lo son en Nigeria. Donde el dolor se ha impuesto sobre el sentimiento.
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¿ Y después del atentado qué?

Después del atentado de Barcelona,  las calles se han contaminado de silencio. La dudas, avanzan irremediablemente por nuestros ojos;  que dilapidan cada coche, cada furgoneta, cada ser, que nos parece amenazador.  Tal vez, debamos enfrentarnos con la realidad, sin escrúpulos, sin tabúes, sin armaduras. Asumiendo lo que nos espera. La radicalización de algunos de  nuestros vecinos; a quienes, observamos como si fueran un cuadro cubista. Lleno de ambigüedades,  que pueden estallar en cualquier momento. El miedo no es la respuesta a los atentados que nos esperan. La respuesta es la lucha de la sonrisa, ante aquellos que pretenden hacernos llorar.
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Juana Rivas

"Juana Rivas somos todos"" Juana Rivas está en mi casa". Fueron frases, que escribimos muchos para solidarizarnos con Juana. Mujer maltratada, que opto por no dar sus hijos a su padre. Incumpliendo así la ley, que todos debemos acatar. Juana hizo lo correcto, lo saludable, lo necesario, para sus hijos. Estuvo 27 días desaparecida. Hasta que ayer, se entregó a la policía en el juzgado.  El juez la dejó en libertad provisional. Su sonrisa fue la de España, un país golpeado por la violencia machista, que debe proteger a las víctimas. Es difícil creer, que un hombre que pega a su mujer, sea capaz de cuidar a sus hijos; de establecer una relación de ternura con ellos; de educar en el respeto. Juana debe ser la primera esperanza para todas aquellas mujeres, que sufren su mima desesperación.
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Decisión

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 Elegir ir por la derecha o por  la izquierda, es un acto para meditar concienzudamente, sin prisa, tomando su tiempo. Tal vez, en la calle derecha se aposente tu destino; y en la izquierda, tu rutina. No es fácil, someterse por costumbre al mismo devenir. Es necesario para la mente, siempre se puede recurrir al lexatin, cambiar de sentido; ser otro; dejarte aconsejar por el destino; llorar sin mirar atrás; escalar rocas, a pesar del abismo. La decisión nunca es justa, pero si necesaria.

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Adela

Conocí a Adela a mis once años. Era monitora en un  campamento en Santoña, en el que estuve junto a mi hermana, y muchas niñas más. Era alta, rubia, espigada, pelo rubio corto. En el recuerdo ha quedado parecida a Lady Di. A mis once años, era tímida, y no hablaba mucho. Sigo siendo tímida, pero, hablo mirando a los ojos( gran esfuerzo para un tímido) Pasados treinta y cinco años, volví a Santoña. Estaba emocionada, no me acordaba de sus calles, ni de sus paisajes. Mi memoria cuido el olor a mar, que se pegaba a mi rostro. Creando nostalgias, susurros, comas, puntos, que avanzaban irreversiblemente hacia mi horizonte. Caminaba erguida, sabiendo que volvía al verano de mis casi doce años. Giré mi cabeza, la vi. Una mujer, de unos sesenta años, de pelo blanco corto, alta,  con algún kilo fuera de lugar, que adornaba su espigada figura. Era Adela.

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Atentado en Barcelona

Estábamos en la playa, descansando, ajenos a la realidad. Llamó Mercedes desde la casa." Un atentado en Barcelona" dijo. Me quedé en estado de shock. No podía creer, que alguien hubiera arrollado a la gente, que paseaba por las Ramblas. La confusión dominaba los primeros momentos, siempre son iguales. Nunca hay victimas, hasta que van llegando de una en una, sin tregua, para sus cuerpos cubiertos de olvido. Que renacen en sus fotografías. Nos introducimos en ellas, en silencio, acobardados de ser descubiertos. Respiramos para soñar. sus mismos sueños; para elegir, sus mismas sonrisas cargadas de futuro; para caminar, sus mismos pasos.  La vida no se rige por el tic-tac, sino por la voluntad de unos asesinos, que compran el paraíso, arrebatando el destino a gente feliz.
Con cariño y admiración a las victimas.
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Turismofobia

Soy de Segovia, mi ciudad parece un plató de cine. Cada instante, es fotografiada por miles de turistas. Los segovianos tenemos la cultura de responder al turista, sin miedo, con educación, con gratitud. Por eso, no puedo entender a quienes atacan a los turistas.  Gracias a ellos, nuestras calles dibujan su mejor sombra, sin temor a caer en el olvido

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La casa de mis abuelos

Mis abuelos paternos desaparecieron de mi vida, con cuatro meses de distancia. Primero, fue mi abuela. Una noche, perdió el latido en su cama, junto al abuelo; quien al llamarla al amanecer, descubrió que no contestaba. Salió corriendo, asustado, en medio de la nevada que había caído, gritando. No pudo superar su ausencia. A los cuatro meses, decidió partir junto a ella. A veces, la enfermedad se alía con la desesperación.
Cada vez, que vuelvo a la casa de mis abuelos, hoy habitada por uno de mis tíos. Recorro mi infancia. Cubierta de caminos sin semáforos; de vacas que pastaban ajenas a la contaminación; de gallinas que ponían huevos, que no estaban en cajas de cartón; de vecinos sin afeitar, que salían a la calle en zapatillas. Mi mirada, anhela encontrarse con la de mis abuelos. Tal vez, por eso, intento descifrar el lenguaje del horizonte;  donde   mis abuelos escriben cada dia.

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Con todo mi amor a Saturnino y Evarista, mis abuelos paternos.
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¿ De qué sonreia Marilyn?

Marilyn Monroe, sigue siendo un mito. Cada verano, subastan fotos suyas envueltas en suave erotismo, dulces sonrisas, cálidas miradas. Pero, lo cierto es que Norma Jeanne, murió en extrañas circunstancias un 5 de Agosto, de 1962. Cuando  la mayoría, no éramos ni proyectos en la imaginación de nuestros jóvenes padres. Quienes, admirarían, a esta mujer gigante, en la pantalla. Al salir de ella, Norma, era como un semáforo, cargado de sombras rojas y luces amarillas. Sus lágrimas no fueron fotografiadas.  Los focos buscaban su glamour operado. Su pelo teñido. Su sonrisa ficticia. Los mitos deberían bajar del olimpo, para acercarse a la realidad, de la que acaban huyendo.
 

 

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La vida

Es curioso, los disfraces que adoptamos en la vida. Unos, apuestan por usar zapato plano; otros, por dominar con tacones; algunos, corren con zapatillas. Nuestra paradoja, es olvidar que la muerte nos susurra cada instante,  su presencia, su llegada, su memoria. A veces, me gustaría encender la lámpara de mi mesilla de noche,  para hablar con mis muertos. No puedo, he perdido su retrato. Me levanto, con lágrimas en mi corazón. Calzo mis pies, con las manoletinas de otra mujer, para sobrevivir al duelo.

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Mis años escolares

El dolor de mis años escolares, volvió ayer a mi sobremesa. Mi hermana, quedó con una niña, hoy adulta, que no se portó bien conmigo. Sentí como si me hubiera traicionado.  Fui una niña infeliz, atada a un uniforme, supeditada a la dictadura de una religión. Era tímida.  Sobrevivía  en mi mundo interior. Hablaba a trompicones, y no sonreía. Esto, me granjeó las burlas de mis compañeras, desde  bien pequeña, hasta los 17 años. El acoso escolar, nunca se olvida, nunca se perdona, nunca se vuelve amarillo como las fotos. Siempre permanece como una cicatriz sin dibujos animados.

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Siempre Serrat

Da igual el momento que viva; el sueño que me lleva a acampanar en otra realidad; la pesadilla que me sume en el desconsuelo. Llega la voz, cargada de silencios, aupada por la poesía, mecida por la verdad de Serrat y puedo ser otra. Aquella, que vuela sin miedo, apegada al horizonte, inmersa en la nostalgia, susurrando al mañana, sin preocuparme de las encuestas de los anafalbetos de mi sonrisa.  Cierro los ojos y soy él.

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¡ Qué difícil!

Que difícil es vivir en la clandestinidad. Pocas personas, saben que escribo este blog. Solo se lo mando a Antonio Letelier, poeta chileno, al que admiro. El resto me aburre con sus diatribas sobre aprobar una oposición, ser funcionaria, soñar con un futuro seguro. Hace años, que me he casado con las palabras, y no las puedo desterrar de mis silabas. Friego platos, barro suelos, limpio el polvo, voy de compras, mientras escribo en silencio en cada acto.
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Venezuela

En Venezuela se están violando los derechos humanos, para la mayoría de los seres humanos que entienden lo que son los derechos humanos. Para los que no lleguen a ese punto de razonamiento, en la situación será normal. La palabra ha sido silenciada por las balas. La libertad  ha muerto. Sólo queda, el poder omnímodo del hombre que dirige el país; matando de hambre a la población; sesgando las calles de lágrimas; despojando a los ciudadanos de sus derechos más elementales. Venezuela ha de resucitar de la dictadura, y volver a ser un país libre.

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Juana Rivas

Juana Rivas, mujer llorosa, dolorida, aupada en su sufrimiento, está en busca y captura, por orden del juez. Lleva desaparecida con sus hijos dos semanas, más o menos. No quiso entregar los niños a su padre.  Los españoles no podemos entender, cómo un señor que ha maltratado, puede cuidar a sus hijos sin agredirles. Pues la rabia, el odio, la frustración, la lleva dentro. Es verdad, que todos merecemos una segunda oportunidad; que se ha de cumplir la Ley. Los artículos que forman el cerebro de las leyes, carecen de sentimientos como los que surgen del corazón de una madre. Que no quiere que sus hijos, lloren sus mismas lágrimas.  Juana Rivas, no estás sola.

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Atrapar sombras en el mar

En mis paseos por la orilla del mar, me planteé la cuestión de cómo atrapar mi sombra en el mar.. Calculé mi estrategia con indiferencia, no quería alertar a mi instinto salvaje de huir de mi muerte prematura por ahogamiento. Nado con la dificultad de la pereza. Opté por fotografiar mi sombra, así quedaría el recuerdo de mi otro yo pegado al paso del tiempo. Ana Tapias( todos los derechos reservados)

El mar

He pasado unos días frente al mar, no he podido asumir su belleza. El mar que cantan los poetas no es el mío. El mío es una mancha de sangre, de sudor y de lágrimas. Cuerpos a la deriva, llegan hasta nuestras costas. Ante la mirada hacia otro lado, de los dioses sobre lo que depositamos nuestra soberanía. Esos cuerpos vencidos por las olas, son importantes, para quienes,  que luchamos por un paraíso de sueños iguales.

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