Caravaggio y Sorolla

Carravaggio y Sorolla: el tenebrismo frente al iluminismo" La cena de Emaús" dialoga con "Pescadores valencianos". Cristo, bendice el pan, que bien podrían ser peces, enredados en las redes de dos pescadores; uno de ellos, está de pie; el otro, agachado. La luz, es una tenue sombra, que gira hacia el plato, en medio de la mesa. Los discípulos de Jesús, asisten a la escena absortos, mudos, perplejos. El sol, es un descarado observador en el mar, que no rehúye ayudar a los trabajadores, desde el reflejo de una vida sin pobreza. El tenebrismo, es un canto  a la fe en la vida, que baila en el iluminismo.
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Antaño

De vez en cuando, escucho la palabra"Antaño"; mi alma, viaja a la España de los años 40 y 50. Camino enredada en mis pensamientos; aplasto mi cara contra el cristal de una  pastelería, miro con entusiasmo, con vehemencia, con ternura, los pasteles; juego  sin preocuparme por los coches; froto mis manos, para conjugar el frio, del sonoro invierno; sonrío sin miedo a mis amigos. Antaño, la sonrisa era fruto de la tranquilidad; hoy, es receta  de los psicólogos para sobrevivir a la contaminación de la rutina, que nos aleja, de ese pasado, que huele a felicidad.
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Camuflarse

Vivo camuflada en el seno de mi ignorancia.  No sé nada de Excel, estoy haciendo un curso para reciclarme, paso malos ratos, me angustio; mis compañeras de curso, son brillantes ejecutoras de celdas y rangos. El profesor, un hombre muy culto en informática, alegre, ameno;  me observa, entre melancólico y desesperado; preguntándose¿ Cómo es posible que no sepa calcular el IVA,  ni el tanto por ciento? Sufro, pero, intento encajar en las celdas mi pensamiento, que viaja caótico en un mar sin respuestas. Soy una analfabeta de números, me moriré con la pena de no saber sumar, multiplicar, dividir, con acierto.

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Politicos

Los políticos dicen:  Trump, vamos a  ir a Corea del Norte; Le Pen, Europa no me interesa; Iglesias, presentaré una moción de censura. Los ciudadanos, agotados de intentar sobrevivir en medio de  charcos, que nos salpican incesantemente;  corremos hacia algún paraíso artificial, donde refugiarnos de tanta palabra sin sentido, abocada a contradecirse, a desusarse, a incoarse dentro del olvido. Vemos sus rostros, oímos sus promesas, que acaban por convertirnos en agnósticos de ir a las urnas. Algo debe cambiar, para que volvamos a creer.

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Picasso y Miguel Ángel

Picasso y Miguel Ángel,  se difuminan, separados por cuatro siglos de diferencia; que se besan en el " El Gernika y  en la Capilla Sixtina". El Cristo Juez, está rodeado por un circulo de hombres, que lo observan con miedo; que estalla corrosivo, en blanco y negro, en cada rostro. descompuesto, desconfigurado, desenclavado, por las bombas.  La muerte, se cierne sobre cuerpos tumbados que arrastran pies,  que alzan manos, que escupen gritos de dolor; que se reflejan. en los condenados que suplican no ir al infierno. La tragedia agoniza en Picasso y en Miguel Ángel, pintores que resucitan al tercer día en sus pinceles.

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Margaritas

Las margaritas, sobreviven inmersas en la sombra de la invisibilidad. Son los refugiados, aislados, escondidos, escindidos, de la rutina de los que viven, a sus anchas en casas; de los que trabajan, en oficinas, cargadas de impuestos al valor; de los que caminan, en calles desgastadas, por la burocracia de no mirar. Ellos, los que saltan fronteras, sin el permiso de Europa, son héroes en blanco y negro,

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80 años del bombardeo de Gernika

Hace 80 años, "Gernika" sufrió un bombardeo, por la  Legión Cóndor. Las cifras son sobrecogedoras: 7000 bombas, fueron lanzadas durante tres horas, causando entre 200 y 1650 muertos. Los hijos, los sobrinos, de quienes arrojaron la muerte, llegan a Gernika, marcados, por la culpabilidad, perdida en los años, que ha abrazado sus existencias; piden perdón, a los que aún tienen memoria; dignifican, la reconciliación de una guerra, que nunca debe ser postergada al exilio. Las guerras, son nuestro pasado, que dibujan lágrimas, que no queremos derramar en nuestro presente.

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Balthus

Balthus es un pintor, nacido en Paris en 1908 y muerto en 2001. Hojeo, en un libro de arte, sus obras.  Descubro la evolución de  formas, del pensamiento, de  sueños, de  pesadillas, de  caricias, de besos, de su pincel enquistado a sobrevivir a su entorno( el entorno siempre nos acaba venciendo), Me detengo en" Les Joueurs de cartes( Los jugadores de cartas). Un hombre y una mujer, sentados, en torno a una mesa, que cuenta con otra silla más. No se miran, no se juzgan. Ella, tiene una carta en su mano, que posa sobre la mesa. Él, está levantado con una rodilla sobre la silla. El entorno, no es festivo, ni agradable. Es una atmósfera contaminada, sin lluvia de sonrisas. La imaginación del espectador, hará de este encuentro un relato de indiferencia, o de amor tímido. Balthus nos invita a soñar en cada obra.

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Sobredosis de corrupción

Los ciudadanos, al menos yo, estamos, estoy harta de la corrupción. Las noticias nos desbordan, me desbordan, con los sucesos de"presuntos" hombres de corbata, educados, muy bien posicionados con la política, que huelen a colonia nada más verles; que se dedican a robar dinero, como si fueran cacos de primera división( los de segunda, se dedican a atracar bancos, encapuchados). Estos injertos irresponsables, van a los juzgados, donde se pasan horas declarando, bajo la mirada conspicua del juez; que ha decidir si los manda a la cárcel, o los deja seguir a sus anchas. Los ciudadanos, al menos yo, no se acaban, no me acabo, enterando de qué se los acusa. No entendemos, no entiendo, nada sobre" Blanqueo, prevaricación, y demás palabras". Termínanos, termino, por cambiar de canal, para ver anuncios, que nos vendan, me vendan, una sociedad de color, no en blanco y negro que es la corrupción.

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Dos sombras

No era bastante con ser una, que espiando a mi sombra, descubro que soy dos. Me quedé paralizada, pero, feliz al saber que era capaz de multiplicarme sin ser madre. Mi existencia, mi analfabetismo del futuro, han cobrado un nuevo sentido, todo encaja en mi puzzle del sentimiento. Hay días, que no sé dónde esconder mis lágrimas; que  cuentan con otro yo, para caer sin miedo al vacío de mi esperanza.

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Adiós Esperanza

La política es como los hospitales, uno sabe cuando llega, pero, no cuando se va. Esperanza, mujer generosa de gestos, de palabras, de sonrisas;  se despide, con la pena contenida, de no haber descubierto, qué hacían sus hombres de confianza, encarcelados por sus "Presuntas hazañas"; que ni don Quijote, se hubiera atrevido a imaginar,  inmerso en deshacer entuertos y encantamientos. El pueblo, amedrentado por los impuestos; no tiene tiempo  de encajar esta dimisión; que le ha sumido en un profunda reflexión sobre si" Dulcinea del Canal",lo sabia o no lo sabia. " Está es la cuestión", como diría William Skaheasperare.

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Es curioso

Es curioso, como el paso de los años, cambia nuestro cuerpo: lo agacha, lo vence, lo deja descuidado, con ganas de incorporarse a la otra realidad; esa a la que viajamos amortajados. El profesor de Instituto, aclamado por sus alumnos, en los años setenta; es viejo, decrepito, ha engordado; no es capaz de descifrar cómo se combina su camisa, con su pantalón, con su  y chaqueta. Su mujer ha muerto. Camina, desplegando tristeza por la calle; nadie se ha fijado, que observa su bolsa rosa, donde tendrá sus alimentos, que sacará sin ganas, para vivir un día más al filo del recuerdo.

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Cuando

Cuando la voz se quiebra y se aparta del horizonte, nada tiene sentido; el alfabeto se desboca sobre el abismo, que es despedida. Preguntan sobre la distancia y las palabras se quedan pequeñas para explicar el dolor.

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Mini bolsos

Estoy intentando, ponerme al día de las últimas tendencias de moda, para saber más, acerca de lo que veré, en aquellas mujeres que se lo puedan permitir. Para ello, busco la sección de moda, en el "Yo donna", un articulo firmado por Celia Cuervo; quien asegura, que este año toca "los mini bolsos". Las casas de moda, las altas y las bajas( son las que imitan), nos invitan a ser prudentes con nuestras cosas; a prescindir de lo no necesario; a la ausencia de lo prescindible; a caminar ligeros, sin ataduras, sin cadenas en nuestros hombros. Los mini bolsos nos dejan la mirada en el minimalismo. Seguiré leyendo.

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Destino el silencio

Vivimos en el seno de sociedades, no sé cuántas resisten en cada uno de nosotros; que silencian, a quienes no comulgan con sus formas de soñar, que se acaban mimetizando: ser iguales. Creo en la diferencia, en las rayas discontinuas, en las metástasis de las pesadillas. Nadie, debería ser obligado a ir al ritmo de los demás, a creer en sus palabras, en sus comportamientos. La libertad de fraguar el destino, no debería llevar al silencio, sino al grito.

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Atentado en Paris

En Paris, un nuevo atentado, ha dejado las calles llenas de dolor y de angustia. La tristeza lleva escrito, el nombre del policía asesinado. Las lágrimas inundan a sus familiares, que no entienden la razón, la causa, el motivo, del asesino. Yo no sabría qué decir a quienes lo amaban. Muchos, creen que la Guerra se ha instalado en Europa;  que cualquiera de nosotros, estamos en la línea de disparo, de aquellos, que sólo piensan en derrotar nuestra forma de vida, nuestra democracia, nuestra libertad. Nosotros, los europeos, llevamos siglos construyendo nuestros estados;  que se basan en la pluralidad, no en la dictadura de las armas. Seguiremos caminando, agarrados de la mano, por un horizonte sin violencia, sin terror, sin miedo.
Con cariño a la memoria del policía asesinado.

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Activista

La palabra activista, conjuga a seres de carne y hueso, trasformados en gigantes, que cambian el mundo. Bunker Boy, tiene 71 años, es Indio. Es el impulsor de"Barefoot College", escuela que ayuda a mujeres de todo el mundo, a aprender a instalar paneles solares. Al llegar, a  sus comunidades de origen, dan luz a sus pueblos, a sus vidas, a sus orígenes, colonizando la obscuridad. La lucha por sociedades más iguales, donde los sueños sean más creíbles, se puede lograr dentro del marco de la solidaridad.
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Cuando uno esta desempleado

Cuando uno está desempleado, cuesta asimilar que la  gente elegida por el pueblo,  cuyo trabajo es fabricar vidas mejores. Se dedica a  quitar sueños, a anular estómagos, a eliminar subsidios; de aquellos, que no se pueden mantener en pie, sosegadamente; perdiendo el equilibrio, al leer la facturas que desprende la rutina. Es una vergüenza, que los políticos roben, y tanta gente, no pueda pagar su libertad que es tener un trabajo. La sociedad, tiene que rebelarse contra el saqueo de sus impuestos, y quienes, se dedican a expoliar  nuestro futuro, han de devolver nuestro dinero.

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Florecilla

Esta florecilla, bautizada como margarita, nos representa a todos. Vivimos agazapados en la distancia, de nuestros sueños, de nuestros anhelos, de nuestras prisas de futuro; mientras, la vida se cuelga de nuestra memoria. No es fácil sonreír, ni amar, ni tan siquiera llorar, ni despedirse; pero lo hacemos, movidos por la luz. Llega el anochecer y nuestros pétalos se aburren de resistir; nos cerramos, bajo la manta de la nostalgia.

Con cariño, a mi amiga Idoia.

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Sombra en un paso de peatones

Uno de los misterios de la vida se cierne sobre las calles¿ Qué hace una sombra en un paso de peatón?¿ Las sombras son atropelladas?¿ Las sombras mueren?¿ Las sombras creen  que existe el alma? Las respuestas, si es que existen, viven bajo la duda, que es la única certeza

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El asesino de Facebook

El asesino de Facebook, así fue bautizado;  se llamaba Steve Stephens, asesinó en directo a un hombre en Cleveland(Ohio). Amenazó con seguir matando a sangre fría. Hay tantos asesinos por el mundo, que hacen publicidad de sus hazañas, que uno más no llamó mi atención, hasta que pasó a ser  el hombre más buscado en América. La caza al hombre ,como la llaman;  dejó las calles de ciudades al vilo de la duda, sobre si ellos serían los siguientes. Cada ciudadano, sacó el policía que lleva dentro y se puso a investigar sobre la sombra, de este caballero del dolor. Como todos los criminales, tiene un punto álgido y otro débil. El álgido, se llevó la vida de un inocente. El débil, se quitó su vida. América, respiraba tranquila; mientras su Armada Nuclear navegaba en rumbo opuesto a Corea del Norte.
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Fútbol

El fútbol, deporte que me aburre, pero, que veo con pasión, cosas de la contradicción; genera muchos dividendos a los clubs mayoritarios. El AEM de Lleida, campeón en la liga de niños, no consigue patrocinadores, para que las componentes de este equipo: niñas de entre 12 y 13 años, sigan sonriendo detrás del balón. Observo sus rostros en una foto, descubro en ellos: fuerza, valentía, garra, decisión, empuje; que no ha de ser fulminado. Deberían seguir jugando, para que el deporte sea deporte, y no sólo negocio.

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La imaginación

Me dejo llevar por imágenes, que cautivan mi mente; las dibujo en mi objetivo, para luego, llevarme una sorpresa, al verlas diferentes a mi boceto. Debe ser, que mi imaginación es una caja hechizada de resortes, de ilusiones, de pinceles de sueños, dispuestos a crear una realidad, a la que no estoy dispuesta a renunciar; por eso no fotografió certezas sólo hipótesis.

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Héroes anónimos

Los héroes anónimos se encuentran camuflados entre la multitud. En Alepo, Abd AlKader Habak, hacia su trabajo para testimoniar,  la crueldad, la barbarie, la intransigencia del ser humano, cuando estalló un coche bomba, contra un convoy de hombres, mujeres y niños, que iban a lugares más seguros. Abd, cogió entre sus brazos a un niño, que estaba herido; acabó  arrodillado, roto del dolor, ante, otro niño, muerto.  En Pontevedra, Óscar Graña, piragüista y Policia Nacional, se tiró al rio Lérez, al ver a  una mujer que se ahogaba. La llevó hacia la orilla, nadando a duras penas, y la salvó la vida. Abd y Óscar juntaron sus latidos a otros corazones, a los que ser hermanaron.
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Alepo

La guerra sigue en Alepo, las bombas, los atentados, las matanzas, no dan tregua a la exigua población que sobrevive.  Occidente, mira con impotencia a los muertos, por los que nada puede hacer. Lloramos su dolor, entendemos su desesperación, su tristeza, su agonía. Nadie se salva de las guerras, ni siquiera los que observamos a ,esos seres, que parecen microscópicos en la distancia.
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Milagros

Milagros es una vecina, que coincidió con mis padres en un viaje a Italia. Siempre que me la encuentro por la calle, nos paramos y hablamos. Ayer, no recuerdo bien porqué, desentrañó cómo murió su madre,a quien conocí cuando venia a casa de su otra hija, mi vecina de abajo, Carmina; su imagen, se diluía entra las lágrimas de Milagros y las mías; que cambiaron de rumbo, al viajar con su marido, con quien recorrió media España. Finalizó diciéndome" Que vivía de recuerdos". Pensé que al menos vivía feliz de alguna manera.
Con cariño a Milagros
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Trastienda de la infancia

La infancia, es lugar al que volvemos como si fuera un paraíso cargado de ilusión, que perdemos al madurar. En España, concretamente, un 40% de niños, vive en la pobreza, leo en un periódico. La pobreza, envueltos  en la vorágine de tener más cosas, para sentirnos mejor; no la entendemos. Dibujo sobre mi corazón, a esos niños, cuya sonrisa está desfigurada, truncada, olvidada, por la urgencia de correr sin cansarse, de comer sin necesidad de mirar a otro plato, de dormir sin frio, bajo un techo sin grietas. Esos niños, nunca volverán a la trastienda de su infancia, que fue la necesidad.
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Corea del Norte

Corea del Norte está perdido entre China y Rusia; su geografía, nos invita a hacer turismo militar. Su máximo dirigente, es un hombre muy apañado, sin flequillo( el peine es clave para la soberanía). Sus cualidades de dictador de vacaciones, a un país sin salida;  las resalta, encumbrado, en la cima de  un balcón; desde donde, disfruta viendo del paisaje: una plaza, con edificios que son soldados, quienes desfilan, sin pausa, al ritmo de su mirada, enquistada en misiles, que apuntan hacia Occidente. Corea del Norte, está destinado a turistas, que busquen dictaduras en estado puro.

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Bombas

Llevo  días, sin leer la prensa, ni ver la televisión. Estoy de viaje,  en  la Semana Santa de mi infancia; un destino,  que no requiere destrezas de la personalidad, ni mirar a la cara,  a presuntas "compañeras de trabajo"; sólo, dejarse llevar por el ritmo de los tambores, bajo la noche cerrada de Segovia. Mi curiosidad mundana, me ha dejado en los titulares de los periódicos digitales; una palabra sobresale del resto: "Bombas". He subrayado su significado, entre mis líneas cansadas, y he hallado, su significante, entre mis lágrimas: dolor, muerte, destrucción, sangre, resurrección hacia la nada. La Semana Santa, se despliega cada día, en la ideología, de aquellos que optan por usar la violencia, como excusa para ser aclamados.

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Rezar

Me pase la infancia y  la adolescencia rezando, en aquel colegio de monjas, en el que no fui feliz. En la edad madura, es verdad que todo llega, he olvidado, aquellos palabras, que repetía sin descanso, bajo la atenta vigilancia de mis educadoras( monjas). Cuando me encuentro en medio de algún rito que exige rezar, muevo los labios como si estuviera haciendo playback. Nunca tuve claro, si alguien escuchaba mis oraciones; si traspasaban las paredes de la iglesia, o se quedaban allí pegadas, como si fueran chicles devotos; si me iría mejor en los exámenes, o curaría a mi abuelo materno su cáncer. Al cabo de los días de rezar, nunca pasaba nada, eso si lo tenia claro. El rezo, no acerca a Dios, lo convierte en un ejercicio de la memoria, allá cada uno.

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Semana Santa

La Semana Santa, llena las calles de olor a tambor , de lágrimas, de suspiros, de creencias que nunca se agotan, pese, al cansancio, que imprime la distancia, de los seres del más allá que nunca nos hablaron. Cada paso difuminado, nos acerca a lo que fuimos y no volveremos a ser. La Semana Santa nos obliga a aceptar nuestro ateísmo.

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Dos escritoras

 De mis lecturas atrasadas, entresaco la vida de dos escritoras, repletas de mundos propios que se asoman al mío, aún en ebullición; son Úrsula K. Le Guin y Sylvia Plath. Úrsula K. Le Guin, es una creadora, con canas en la mirada, que escribe tejiendo fantasía y ciencia ficción. Sylvia Plath, es una creadora, con la juventud copiado en el rostro, que hilvanó poemas. Úrsula K. Le Guin, surca, arremete, invita, a la hoja en blanco a sumergirse bajo su pensamiento. Sylvia Plath, simuló su adiós, detrás de las palabras, que son su testamento. Dos escritoras, en busca de su paraíso perdido, que tal vez, se cobije bajo las estrellas.
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José Antonio Arrabal

 José Antonio Arrabal, tenía 58 años, estaba casado, era padre de  dos hijos; su vida se truncó cuando lo diagnosticaron ELA. Ante el vacío de un cuerpo, que ya no era suyo, sino de la enfermedad, optó por el "Suicidio asistido"; grabando su testimonio, antes de tomar una cantidad de pastillas, en soledad( su familia, tuvo que irse de  casa, para no ir a la cárcel). Describe con la voz rota y el cuerpo pegado a la silla "Que es indignante tener que morir en la clandestinidad". Creo que cada uno debe elegir cómo  morir, pero, esto no será posible hasta que el gobierno no legisle "La muerte asistida".
Con todo mi cariño a la memoria de José Antonio Arrabal
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Escritores en los periódicos

No creo que interesen las noticias de los escritores, en los periódicos, y mucho menos, sus entrevistas; suelen ser aburridas, nostálgicas, trascedentes; cargados de frases, imposibles de recordar, y aún menos de descifrar. Marsé(¿ Qué pensará Marsé de la que está cayendo?) es uno de los mejores novelistas español, sino el mejor. A Marsé, le han salido cuentos de debajo del sombrero, que una editorial, ha recopilado en un libro. Hallo el suceso, toda obra de arte se acaba convirtiendo en un suicidio del artista, escondido en un periódico. Apenas, disimulo mi escaso interés por su contenido; lo que anhelo es perderme entre sus cuentos, para olvidar la tragedia que supone estar viva en medio de un mundo que crea muertos.

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Estocolmo

Estocolmo, recibió la visita terrorista el viernes 7 de Abril. Las imágenes pasan delante de nuestra mirada, como si fueran intrascendentes, no lo son. Esas cuatro victimas somos todos. A mi, que he sobrevivido;me atropelló ese camión, me dejó tirada en la calle; un sanitario me puso una manta, para que no vieran mi rostro desfigurado por mi muerte prematura. Yo que estaba hecha de proyectos, cuajada de sonrisas, aliada a caminar entre sueños. Fui asesinada y nunca perdonaré a aquellos que me arrebataron la vida, de una u otra manera. Soy una superviviente con sombras de otros.
Con cariño a las victimas

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Carme Chacón

No sé, si soy quién para escribir sobre ella. Estoy triste, conmocionada, por su muerte repentina. Se ha ido de la vida, una gran mujer; de esas que siembran sin recoger, que aman con una simple sonrisa, que diluyen los problemas con su voz. Sé, que te quedaban muchas cosas por hacer; pero, tu memoria, querida, Carme,  seguirá viva en una sociedad a la que iluminaste,la necesidad de pensar en femenino.

Con admiración a Carme Chacón
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La luna inclinada

La luna, juega a esconderse; observa la realidad con cautela, pero, el Viernes Santo, habrá crecido y el Hombre Lobo que lleva dentro, saltará a la tierra, en busca, de los niños en Siria, enterrados bajo el ataque químico; en captura, de los asesinados, por el camión en Estocolmo. Los arropará bajo su aullido, los llevará a un lugar tranquilo, espacioso, sin barreras, donde puedan sonreír sin miedo.

Ana Tapias( Todos los derechos reservados)

ETA entrega las armas

 España asumió durante décadas, el terror impuesto por los encapuchados de la banda terrorista: ETA;  que hoy ha fulminado sus arsenales, entregando, un plano de sus zulos. Me indigna saber que aún tenían armas¿ Para que las querían?¿ Qué pretenden entregándolas? No son héroes, los héroes no matan a aquellos que no piensan como ellos; los héroes, yacen enterrados en los cementerios. Yo no soy la hija, ni la hermana, ni la mujer, ni la nieta, de ningún asesinado, pero si lo fuera, no entendería,  a quienes, pretenden enterrar el dolor de las victimas;  a quienes,  justifican la lucha por la patria vasca, como algo necesario ; a quienes, no han pedido perdón por sus crímenes. La sociedad vasca, aún no se ha recompuesto de la amputación de parte de sus miembros. La sociedad española, acepta el abandono de las armas; pero no olvidará, el drama que supuso tener que desayunar, comer, cenar, con inocentes tendidos en las aceras  y su impotencia, por no poder hacer nada.

Con cariño a las victimas.

Ana Tapias Garcia( todos los derechos reservados)

Palmira

Palmira, antigua ciudad Siria, ha sido destruida, parcialmente, por el Estado Islámico. Los yihadistas han dejado para los libros de Historia: el tetrápilo  y el anfiteatro romano. Cuesta entender, cómo pueden ofender estas piedras, que hace tantos siglos  fueron postergadas a la memoria, a su ideología¿ Qué buscan?¿ Qué no encuentran?¿ Qué ignoran?¿Qué sueñan con matar al aplastar estas ruinas? La bella Palmira, ha quedado como en el terreno como una utopía derrotada¡ Lástima!
Ana Tapias Garcia(Todos lo derechos reservados)

Pesadillas

Al borde de la extenuación por las personas que he conocido, cuyas caras agrietan mis lágrimas; las únicas que me son fieles son mis pesadillas. Cada noche, acuden a mi encuentro, me besan, me regalan momentos, que recuerdo por las mañanas, a veces, incluso años. Estoy saturada de la realidad, de los compromisos, de la gente, con cara de sombra del pasado, a quien ya no saludo, ni quiero saludar; de la gente, con cara de calendario, con quien he de ser amable y educada, a pesar de su maldad, que me acosa, me persigue, no me deja ser feliz. En mis pesadillas, al menos puedo escapar, en la vida real no.

Ana Tapias Garcia( Todos los derechos reservados)

Espejismos

Ni las fuentes, son ya lo que eran. Han quedado marginadas a ser dudas de los edificios, antes eran parte del esplendor de la ciudad, que ha dado reducida a una imagen del WhatsApp reenviada sin pedir permiso a la erosión. La vida siempre nos ofrece algo de lo que quejarnos

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Guerra de Bosnia

 )Un 6 de Abril de 1992, comenzó la guerra en Bosnia, que duró hasta el 14 de diciembre de 1995. Desparecieron 250.000 mil bosnios  Veo las imágenes, en el Diario "el Mundo". Las fotos en blanco y negro, muestran como la población, hace un hueco entre su instinto a la guerra; se acostumbra, se deja llevar, se somete, pues, sólo unos pocos se atreven a colgarse las armas y a disparar al vecino, al amigo, al hermano.  Es imposible descifrar la mente de quien asesina; los motivos que lo llevan, a no rebelarse contra quien decide matar inocentes, para lograr tierra para su patria. La bandera de los criminales es la guerra, que nunca serán héroes.
 Ana Tapias( Todos los derechos reservados

Caminar

Caminar es una ardua tarea, que exige no detenerse, no cansarse, no caer en la trampa de mirar el paisaje. El paisaje alarga nuestros sueños, los colma de utopías, de destellos de alegrías; que no están a nuestro alcance; sino de aquellos, que hipotecan su sonrisa, para vivir ajustados a lo que hay que hacer, no a lo que queremos hacer. Caminar es simple hipótesis.

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Ataque químico en Siria

La presentadora de las noticias avisó" Las imágenes son muy duras, pero, tenemos que ponerlas". En Siria, los asesinos, regalaron a la población un ataque aéreo químico, en la zona rebelde. Los niños, se amontonaban en las calles; muertos diminutos, junto a heridos sin sentido.  Los ejecutores de esta brutalidad, imagino que estarían riendo, desde sus sofás de sangre; pensando en la rendición del otro bando, igual de  fanático que ellos.  En las guerras, nadie es bueno, ni sensible, ni lento. Todos se vuelven rápidos, criminales, héroes de la muerte, que no dejan que las sombras sonrían en las aceras.

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Destino sombra

Hay tantos destinos como miradas, la mía me lleva a refugiarme en las sombras: no me hablan, no se quejan de lo mal que limpio, no cuestionan mi inteligencia, no descubren cuando mi cara se pone colorada. Soy tímida, me sonrojo con facilidad, cuando soy descubierta, saco un billete sin retorno a la sombra; donde mi desnudez, no es captada por aquellos que son agresivos, efusivos, sobrados de personalidad. He creado mi paraíso de sombras, para desviar la atención de la contaminación creada sobre mi cuerpo por la rutina.

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¿ Dónde están las mujeres?

Como siempre calculo mal mi tiempo para leer, busco los periódicos atrasados. El diario "El Mundo", sábado 28 de Enero de 2017, preguntas a cinco directores de cine,  nominados a la mejor dirección. Palabras brillantes, grandes creadores que aman a Saura, y yo me pregunto¿ Dónde están las mujeres? Siempre busco mujeres entre hombres, a veces, es como hacer examen de test con muchas respuestas, y todas son válidas. Las mujeres han de llegar a su lugar poco a poco, desplegando su inteligencia con las imágenes, las formas, los duelos del ser o no ser.

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Penunbra de Kimt

Klimt no es uno de mis pintores favoritos, al mirar sus obras, no logro ser parte del cuadro, meterme en sus distancias, en sus colores, en sus pinceladas. Así, "El beso", se representa ante mi fantasía, que es donde crecen las imágenes, en penumbra de empatía, desdibujado, en  el seno de una alcoba, que desprende luz  de la colcha, en la que no puedo entrar, por miedo a que me muerda la indiferencia. Tendré que seguir descifrando sus pensamientos, hasta que sea capaz de interpretarlos.

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Colombia y la muerte digna

Las imágenes de del Sur de Colombia, donde sino me equivoco, se han desbordado tres ríos, llevándose la vida de casi trescientas personas; se unen en mi mente, a la entrevista del médico belga "Francois Damas", que practica la eutanasia en Bélgica, está legalizada. El abismo se asoma a la realidad: por un lado, la muerte asesina, que llega de forma inesperada, cruel, vengándose de los más pobres, que hacen sus casas en los cursos de los ríos; por otro lado, la muerte elegida, que la ofrece un médico, para paliar el sufrimiento desgarrador, del enfermo. Si llego a la edad, donde el dolor me derrumba, me invita a exiliarme de mi figura; quiero  elegir cómo morir. Apretando la mano a mi sobrino, Guillermo, sonriendo a mi adiós, mientras escucho un poema. La eutanasia, debería ser un derecho.

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Móviles

No soy adicta al móvil, lo uso lo justo, para llamar, mandar algún Whatssapp, a veces incluso he escrito en el blog desde él. Soy feliz cuando lo olvido en casa, en los bares no solía mirarlo, pero, tengo un par de amigos, que conversaban más con él que conmigo; así que voy evolucionando a su ritmo. Delante de la cervecita y el pincho, entro en mi Facebook, comparto, soy virtual; me olvido de las escenas cotidianas que me rodean: hombres, mujeres, que buscan conocer otros hombres y mujeres; camareros apurados por la exigencias de los clientes; señoras mayores que incitan a otras a beber un vinito, esta de moda; policías locales, vestidos de paisano, que se liberan de poner multas; hinchas que gritan al ver meter un balón en la portería; fumadores que salen a la calle a derrochar pulmones, en medio de la indiferencia de todos( nos da igual que se mueran lentamente).El ecosistema del bar ,se diluye en seres invisibles que me acompañan al otro lado de la pantalla. No sé si soy más o menos feliz, pero existo.
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Observar

Observar es un don que todos tenemos y algunos desarrollan mejor que otros. Requiere fijar la mirada en un punto, olvidando el estrés, el sueño, las pesadillas, las inconveniencias climatológicas, el despertar angustiado por la lluvia, que golpea detrás de los cristales, el frio que empaña nuestras dudas. Observar es como una bicicleta colgada de la realidad.

Ana Tapias
( todos los derechos reservados)

La distancia

La distancia es cosa de la mirada, que roba besos a los sueños; que nos hace pequeños en la sombra; que dibuja estelas en el firmamento.  Corramos a meternos en la fuente de la incertidumbre, que es lo nos mantiene pegados a la dicha de luchar por un mundo sin dolor.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Pedófilos, Pederastas

No entiendo a quienes ejercen de pederastas o pedófilos( no sé muy bien la diferencia) Sé, que abusan de menores, que van desde bebés a adolescentes; distribuyendo imágenes por la red, de semejantes brutalidades; de las que me entero cuando la Policía o Guardia Civil, los detiene. Mi corazón naufraga en lágrimas, al escuchar a los policías contar lo que han visto en los videos. Es un error, dejar salir a quienes volverán a cometer estas agresiones; así,  el pederasta de" Ciudad Lineal", ya había abusado de una niña, hace muchos años;  para terminar su asqueroso currículo, con cuatro niñas más, a quienes drogó, y uso a su antojo.  Este tipo de sujetos, deberían quedarse encerrados en instituciones psiquiátricas, y no respirar el aire puro nunca más. La leyes no pueden regalar la libertad, a quienes no saben usarla,

Ana Tapias