Fronteras

 He conocido personas, entregadas al egoismo, que no escuchan; que sobreviven anclados a su penumbra, donde lloran  lamentándose por su tragedia. He descubierrto personas, envueltas en el amor,  que descuidan su ritmo interior para ser portavoces de cuerpos que caminan sin rumbo.  Tanto el amor, como el egoismo, necesitan entrenamiento de un ejército de sueños, de pesadillas, de anhelos, de bailes, de despertadores, de caricias, de nostalgias, de encuentros, de desencuentros, que se pelean por sonreir y por llorar. Delmitar el sentimiento es difcil
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

La guerra

La guerra no ha cesado a lo largo de la historia, es como si fuera una obstrucción intestinal del sistema de convivencia que no permite la libertad de los ciudadanos, encadenados a la voluntad de caudillos. Se cumplen sententa y cinco años de la batalla de Stalingrado, que duró desde el 23 de agosto de 1942 hasta el 2 de febrero de 1943. Murieron dos millones de personas entre civiles y militares. Los nazis masacraron a la población rusa, y la sometieron a indescriptibles torturas, que fueron vengadas por heroínas como Lily Litvak, apodada como la"Rosa blanca de Stalingrado", quien derrribó a más de doce cazas alemanes. Pero, la guera continua en Siria desde 2011. La población es sometida al terror de unas mentes asesinas, que dañan sin pudor los cuerpos de quienes se cruzan en su camino. La guerra es un collage de dolor, que a través de los siglos ha adquirido un tono imposible de llorar.
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La belleza de lo sencillo

La sencillez es la belleza de una mirada no corregida, con arrugas; erosionadas por el tiempo filtrado sobre sus pies, que no aciertan a bailar el pasadoble, como antes, en la plaza del pueblo, donde aún siguen acudiendo, cada tarde, después de dar un paseo acompañados por su gato y por su perro, que nunca  se pelearon, porqué siempre tuvieron claro quién era quién en la escondida  casa, que flota en el recuerdo de una vieja fotografia.
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El violador

La figura del violador, aparece agazapada entre los titulares de las noticias. Leo en sus rostros que no son  capaces de susurrar a la empatía, que no admiten caricias, que  no dibujan ecos en el vacio, que  no aman el canto de las mariposas, que no entretejen cercanias con la ternura, que no soportan la belleza de las sonrisas. El violador del estilete, condenado por cincuenta y seis violaciones y puesto en libertad, tras cumplir treinta y dos años de pena( al que no le hubiera correspondido salir de la cárcel hasta el 2029, pero, gracias a la Doctrina Parot, salió) Ha vuelto a agredir"presuntamente" y ha sido detenido en Oviedo. La figura del violador, debería permanecer atrapada entre los barrotes para quedar enmarcado bajo el silencio.
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Volver la vista atrás

Ojalá, pudieramos reciclar el tiempo. Ajustar sus manecillas para volver la vista atrás e incrustarnos en el ayer. Adonde llegariamos cubiertos del polvo tecnológico; para abrazar con nostalgia la infancia, donde nunca soñamos que las arrugas limitarian nuestras cordilleras faciales; donde nunca imaginamos, que las lágrimas serían utopias envueltas en papel albal; donde nunca desistimsos de jugar a la comba por miedo al dolor de rodilla; donde nunca tuvimos miedo de asesinar al mañana efimero que nos devorará como Saturno a sus hijos.

Ana Tapias

Con todo mi amor, a mis cinco sobrinos que son mi mañana.

Sin prisas

A menudo es necesario comer un atardecer en silencio, en soledad, sin prisas. Sujeto a la  despedida, que se pronuncia sobre el horizonte; que nunca vuelve a nuestras pupilas; que se desvanece agónico, maltrecho, fingiendo felicidad en la cercanía de quienes lo tienen bajo su constelación de epitetos, a los que siempre es necesario recurrir para recordar la belleza del momento.
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Se necesitan mujeres con canas

Se necesitan mujeres con canas que llenen las calles de arrugas sin teñir, de historias de lucha, de tragedias de supervivencia, de  canciones de envenamientos, de letanías de amores no correspondidos, de zapatos desgastados, de lágrimas recicladas, de sonrisas sin cervezas, de silencios de té, de decisiones de lluvia, de abrazos de arcoiris, de recuerdos de pincel, de viajes en soledad, de mañanas de brumas, de noches de nieblas, de ligueros de descompostura, de delirios de horizonte.  Se necesitan mujeres libres, valientes, inmersas en la ola que supone el paso del tiempo por ellas. 

Ana Tapias

Cementerio

Ir al cementerio se ha convertido en una costumbre deshusada, inhóspita, incluso cruel para muchos. A pocos, les apetece pasear entre lo que serán;  recordar que cualquier día formarán parte de esos seres descatalogados; rebelarse contra la rutina porqué tal vez mañana no exista. 

A veces, acudo al cementerio a visitar a mis abuelos, bisabuelos, tios-abuelos. No me reconocen. Se sienten intimidados por mi amor que abrasa la distancia de nuestros cuerpos.Se ruborizan por no haber limpiado sus casas. Ajustan sus almas a mi deseo de hablar. Mis palabras se desbordan en su sombra. Escuchan pacientemente, mis lágrimas. Al despedirme, cierro los ojos, abrazo su recuerdo. Lloran, los prometo volver pronto. Esbozan una tímida sonrisa.
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Cafeteras de odio

Tengo una prima que vivía en la misma calle, hemos crecido juntas. Hoy en dia, es una mujer adulta,  torturada, arrugada, vejada por su vida no feliz, pues su principe azul fue destronado por su carácter de niña mimada.  Cuando me la encuentro por la calle, posa  su mirada sobre mi cuerpo( ajeno a su destilería de inhumanidad) para agredirlo. Nunca  hice nada para merecer esos golpes, que recibi durante muchos años en las reuniones familiares. Donde su padre, con el que comparto parte de mi genética. Su madre con la que he jugado de pequeña. No podían soportar, el amor que me tenían mis abuelos, y me pegaban con sus insultos, que me hicieron llorar tantas veces en silencio. Gente asi, que ha formado parte de mi infancia, de mi  adolescencia, de mi  madurez( hasta que murió mi abuela) son cafeteras de odio, que hacen que mi corazón de niña sufra al verlos en cada esquina.
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Las aventuras de Puigdemont

Las aventuras de Puigdemont, este hombre tan simpático y carismático,  exiliado voluntariamente en Bélgica, me recuerdan a las aventuras que protagonizaba Celia. Personaje, magistralmente, escrito por Elena Fortún.. Celia era una niña traviesa, a la que sus padres internaron en un colegio de monjas donde invitaba a la rebelión a sus compañeras. Fielmente secundada por dos amigos monaguillos Lamparón y Pronovis. Ante tanto desvario, como la llegada del fin del mundo, don Resituto, el cura, habla con Celia quien llega a la sabia conclusión de querer ser Santa. En el capítulo de hoy, Puigdemont, se ha ido de viaje a Copenhague, a la misma hora que era  proclamado como candidato"legitimo" a presidir la Generalitat¿ Querrar ser un santo de la independencia?

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Despedidas

Vivimos con la pesadumbre de las despedidas sobre nuestros cuerpos. Recuerdo cuando era pequeña, el temor que me daban las llamadas por la noche, sabía que alguien había muerto, y, aunque no entendendia bien que era la muerte, sabía que nunca volvería a ver a esa persona. A la hermana de mi abuelo, materno, la tía María, se la llevaron en una silla, de la casa de mis abuelos. La bajaron por el ascensor para meterla en una ambulancia. La siguiente imagen que tengo de ella, es con los ojos cerrados, tumbada, tapada con una sábana( que hizo ella para su ajuar de novia, aunque nunca se casó) en un ataúd, tendría unos nueve años. Hoy despido a ,Pepita, amiga de mis padres desde  hace muchos años, con la que hablaba  por la calle Real de Segovia. Siempre iba de la mano de su marido, Rafa, que murió hace dos años. Se quedó sola, desprotegida, sin su compañero de resistencia. Pepita tuvo cáncer de mama, Parkinson, siempre sonreria pese a las sombras que mecían su animo, desgastado en los últimos meses. Era fuerte, luchadora, simpática. Una de esas personas, con las que uno quiere encontrarse para darla un abrazo de palabras y seguir caminando feliz. Querida, Pepita viviras en mi corazón, las buenas personas como tú nunca mueren,
Con cariño a la memoria de Pepita
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Sombras duales

Las sombras nos persiguen como si fueran huellas dactilares de nuestro cuerpo, nos acosan como si fueran perseguidores, nos delatan como si fueran manchas bajo la oscuridad. Las sombras van a la asamblea de la vida con nosotros, acuden al trabajo silenciosas, buscan en las rebajas unos vaqueros que se ajuste a su silueta, intentan ser besadas por otra sombra que despliegue deseo sobre ellas, procuran acariciar anhelos en la distancia. Las sombras serán enterradas en el horizonte, donde vagarán por calles escupiendo susurros.

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Distancia

La vida se  cuelda día a dia del calendario. Se va desgastando ante nuestra incredulidad. Los bebés aprenden a caminar con desatino. Las personas mayores aprenden a sujetarse sobre el bastón. Es enternecedor ver cómo cada edad tienen su aprendizaje, cómo nos adaptamos a ello sin rechistar, tal vez, porqué asumimos la distancia con la muerte como algo evitable;  pero, la muerte es como la nieve siempre se deshiela.

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¿A qué huele la madrugada?

La madrugada huele a soledad, que deja el insomnio en las pupilas perennes de pensamientos que hunden la almohada en el desconsuelo de la oscuridad;  que es esfumará entre ruidos y prisas sin echar de menos el canto del pájaro, que rebota en edificios desnudos de sonrisas, inmersos en silencios que nunca dirán la verdad. Porqué la verdad es una hada sin corazón que escupe en la monotonía absurda. Siempre hacemos lo mismo para llegar al único lugar posible,  donde nadie nos recordará. Pasarán al lado de nuestros huesos como si fueran importantes, hasta que en una madrugada sean adormecidos por su olor.

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Viejas palabras

Anoche, recibi un whatsapp de un amig que decía "Que se había animado a escribir, espero que se pase y no sea durarero" Le deseé suerte y le recomendé una página plagada de concursos literiarios, que él ya sabía." Escribir por necesidad", como dice él, hace que te espabiles. A una escritora vocacional como soy, la resultó extrañó que la escritura fuera una solución al desempleo. Recordé un poema que escribí hace más de veinte años, donde decía que cómo cruzar la calle, freir un huevo sin escribir. Buscando el poema en cuadernos cuajados de polvo, he encontrado una libreta plagada de nombres que había olvidado. He llorado al ver  los teléfonos de dos amigos que murieron.  He sentido las arrugas del tiempo sobre  mis sueños.  He  adivinado como era, como soy y como seré. He ondeado la bandera de la escritura como una forma de asomarme al mundo.  Las viejas palabras son espejos de mi alma. Las viejas palabras  son lágrimas de mi pensamiento. Las viejas palabras son mi sombra.
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Máquina de coser

Mi madre aún conserva su vieja máquina de coser, que tendrá más de cincuenta años. Nos cosia a mis dos hermanas y a mi la ropa, ibamos iguales. Sacaba los patrones de la revista"Burda", dibujaba sobre un papel, transparente, con una tiza azul, el modelo que luego perfilaba sobre la máquina. Pedaleaba y pedeleaba, mientras mis  hermanas y yo jubábamos;  antes se veía menos la televisión que los niños de ahora, que son niños de la Tablet. Cuando ya lo tenía medio acabado, nos lo probaba ante nuestro disgusto de que nos clavará las alfileres, que actuaban como rehenes del dobladillo. Al ponernos los vestidos, me parecia mágica la idea de como mi madre había hecho nuestros vestidos con un trozo de tela y sus manos. La vieja máquina de coser, fue nuestra tienda, por eso la tengo cariño; aunque sé que algún dia empequeñecerá como lo hiceron nuestros vestidos

Con amor a mi madre

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El nuevo parlamento catalán

Hoy se ha formado el nuevo parlamento catalán, que a mi entender está lleno de kamikaces que pretenden arrojar la República sobre la Constitución. Sus lazos amarillos demuestran su analfabetismo político, ya que, en España no hay presos politicos, quienes se pudrían en las cárceles del dictador. Los diputados soberanistas quieren un presidente que gobierne por Skype, que firme leyes, que susurre decretos, que apruebe presupuestos, a través de las ondas! Ay,  si Tabarnia levantará la cabeza!

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Pesetas

Esto de que entren los ladrones tienen su lado bueno. Gracias al desorden que dejaron, me he vuelto más ordenada, además he recuperado las antiguas pesetas, que teniamos olvidadas dentro de un cajón, al que no dieron importancia. Para varias generaciones, odiados, ladrones, las pesetas significaron emociones envueltas en el ahorro. Con esas pesetas, ahora inservibles, nos fuimos de viaje; soñamos con tener una hipoteca; olvidamos el frio comprando abrigos y bufandas; destilamos nuestras primeras lecturas en aquellos libros amarillentos cuajados de aventuras; bebimos ron con limón con los amigos, pertubando nuestro equilibrio; bailamos con  paraguas en la gran pantalla bajo las estrellas; conquistamos con los ojos cerrados el universo que expandía ante nuestros prismáticos; bajamos acantilados a través de la televisión, primero en blanco y negro, luego en color; amamos los caminos con nuestras zapatillas Kelme; acariciamos la ternura del olor con la colonia. Tantas cosas, odidados, ladrones, que os estoy agradecida por haberme devuelto al pasado, donde vosotros erais unas sombras con alarma.

Ana Tapias

Escalofrio del tomate

El tomate, sonmoliento, se esconde en la cocina en cualquier esquina, para no ser visto por el hambre de depreador de su dueño,  quien lo compró en el mercados de esclavos de frutas, que yacen encandenadas a una caja de plástico sin poder huir al campo.  Anhelan ser semillas, para crecer lentamente, al abrigo del aire y de la lluvia. Un escalofrio delata al tomate. Unas manos vigorosas lo cogen, lo trocean, lo dejan sobre un plato. Abren la boca, lo muerden con gusto. El tomate ha muerto por un escalofrío.

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Claustrofobia del tomate

No nos engañemos pese a las apariencias de indiferencia el tomate sufre clausfrobia. Está encerrado en un bote de cristal como si fuera blananieves en su urna. Espera que alguna princesa lo libere de su cautiverio, lo saque con cuidado, lo bese, para convertirse en un bello principe, heredero de una plantación de tomates y colorin colorado la claustrofobia del tomate se ha acabado.

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Efecto sonoro

La lluvia cae sin agotarse sobre mi ciudad, en este amanecer que se niega a desperezarse. Las gotas sometidas a la poesía de la incertidumbre se cuelgan de despertadores, que beben tazas de café, soborbo a soborbo; que escuchan la radio en la penumbra de la necesidad de un mundo mejor; que buscan las sonrisas de los cuadros aún con la luz apagada; que anhelan ser combativas con el malo de la pelicula; que besan hojas silenciosas que esperan la llegada del jardinero; que despuntan caricias inacabadas de las sábanas. La lluvia será eliminada por un sol nostálgico de un dia de nubes.

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Pesadillas

He pasado la noche envuelta en pesadillas, de las que aún recuerdo pequeños fragmentos, es como si cada noche escribiera la página de un libro en mi subsconciente. En una de ellas, cerrábamos bien la casa, no nos fueran a robar. El trauma del robo, sufrido estas navidades en casa, no abandona mi mente, pese a los comentarios de amigos de hay cosas peores, como tener cáncer,como que le de un ictus a tus padres y se queden en sillas de ruedas. Bajamos las escalones  de dia, al llegar al portal era de noche. Subia a un coche negro, ibamos a algún lugar, para coger un autobús que nos dejara en Madrid.  Creo que mi coche lo conducía una mujer, al llegar a una curva la tómó mal, el tiempo se paró. Oía a los bomberos, qué decían hay un muerto, no sé si era yo, me desperté asustada. Eran las cuatro y media de la madrugada. Volvi a dormirme.  Había salido a caminar con un amigo, llegamos a una zona con césped, donde había un niño jugando con un rottweiler, Teniamos que subir las escaleras, pasar a su lado. no podía huir de la presencia del perro que me atemorizzaba. Sonó el despertador, me quitó la angustia de saber si me mordería o no me ignoraria.  Las pesadillas me acompañan cada noche desde pequeña, una de mis hermanas después de contarla una, me aconsejó que las escribiera, llevo años haciéndolo

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Charcos

Me gusta mirar a los charcos e imaginar lo que esconden. Imagino un mundo del revés; donde   las mariposas son dinosaurios, las amapolas son estrellas habitadas por principitos,  los besos son gominolas de chocolate, los susurros son latidos del corazón, las manos son palabras que escriben el retorno de la poesia, los coches vuelan sin contaminar, la luna se ha vaciado de luz y se ha convertido en una pelota que bota de planeta en planeta, la lluvia es el lenguaje de los campos, los elefantes son bomberos, los ojos derraman circunstancias de recuerdos. Dentro de los charcos todo es posible, hasta atrapar un oceáno. Un dia de estos me voy a atrever a saltar.
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Contornos del paisaje

Suelo expresar en mi red social de cabecera, Facebook, que la vida es maravilloso. Después de ver rota mi intmidad en mil pedazos, he compartido mi estado de tristeza, pues yo la víctima era vista mo como la culpable. La gente me acusaba de haber contado que me iba a Madrid a pasar las navidades( hecho que no es cierto) Sólo mis amigos lo sabían. Hoy, compartí una foto de mi ciudad nevando acompañada de la frase"La vida es maravillosa", a lo que fue replicada por una amiga"Pero eso que escribes siempre te lo tienes que creer tu, para que no tengas bajadas de animo". Mi respuesta, fue"Yo lo creo, pero, sufro como todo el mundo, besos"

En esta vida, los contornos del paisaje personal no deberían ser nunca pensados por los demás, ni criticados; pues, cada corazón, es libre de fumar lágrimas en soledad o compartidas; cada corazón, es dueño de sus fisuras, de sus arcos iris, de sus charcos sobre el vacio; cada corazón, es universalmente mayor para acariciar la pereza, la fantasia, la duda sobre el mundo en el que le ha tocado vivir.

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Fortalezas artificiales

Dejé de ser creyente cuando empecé a pensar en la religión. Estudié en un colegio de monjas de Segovia, donde me adoctrinaron, cada dia, sobre la existencia de Dios, de Jesús, y de la Virgen María. Creo que incluso tuve hasta fe, Palabra que tuve que explicar ante la insisitencia de mis profesores de religion. Contestaba"Ver en lo que se cree", a lo que ya tenian preparada una replica madura,de un hombre o mujer, condenado a estar casado con alguien a quien nunca observaran de perfil al otro lado de la almohada. Las iglesias que adornan mi ciudad, se han convertido  en fortalezas artificiales, donde unos cuantos parrroquiaos se refugian del dolor que supone saberse muerto cualquier dia.

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Las niñas en Kasur

Kasur es una población del Punyab en Pakistán, donde en el 2017 fueron violadas y asesinadas diecienueve niñas. La última, se llamaba Zaineb Ansari, tenía sólo siete años¿Quién disfruta violando a una niña?  Un ser pertubado, enfermo, acomplejado por su sexualidad, que no es capaz de entablar una relación con una mujer de su edad. Vegándose de su miedo al sexo con una menor.  Las violaciones  de niñas en el Punyab, han de ser perseguidas por la Ley, que parece comprada pedófilos que actúan con total impunidad.
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Abuelito

A esta hora,  hace treinta años mi abuelito se fue de mi vida. A mis dieciséis años, descubri lo que significaba la palabra ausencia. Un espejo de sentimientos roto en mil pedazos, esparcidos entre mis recuerdos, que antaño fueron decisivos para dar mis primeros pasos. Si el hombre llego a la luna, en mi corazón de niña caminó mi abuelo Leoncio. A quien quería sin fisuras, sin escondites, sin metastasis de dudas. A quien escuchaba embelesada. A quien intentaba animar con mi amor, cuando el cáncer se apoderó de su cuerpo, que empezó a desvanecerse en el horizonte, que no podía besar sin llorar "No os olvideis de mi", decía mi abuelo. En estos treinta años, querido, abuelito, nunca te has ido de mi pensamiento. Mis lágrimas brotan con fuerza al escribir esto. Muchas veces, voy a tu casa, entro en tu habitación, me miro en el espejo y me pregunto¿Si te sentiras orgulloso de mi? Mis lágrimas me ahogan la garganta, caen por mis mejilas, para instalarse en mi memoria donde vivirás hasta mi último suspiro.
Ana Tapias
Con todo mi amor a la memoria de mi abuelo.

Fotos, pinturas que hablan

Hay fotos, pinturas, que hablan desde su silencio. Nos cuentan sus deseos de ser inmortales ante la muerte de sus creadores. La eternidad se revela como una metafora de lo imposible, un reto para ausmir la ausencia, un flotador perdido en medio del horizonte, un globo que no pasa de la atomosfera, un destello de soledad acariciado por el deseo, un golpe de mar hacia el abismo. Es bueno, de vez en cuando adentrarse dentro de fotos, de cuadros, para perderse bajo su silencio.

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Cae la nieve

La nieve cae, golpea el patio de vecinos de mi comunidad. La oigo, impasible, mientras leo las noticias del día. La alegría destaca por su ausencia en los titulares, que me dirigen hacia Siria. Un bombardeo ha dejado a un niño enterrado bajo los escombros. Las lágrimas lo delatan, es rescatado bajo la certeza de que se ha salvado de momento ¿Qué culpa tiene la población civil del odio que enfrenta al gobierno con el Estado Islámico? El niño es bautizado con tierra, la sangre se diluye entre las ruinas de un país que como la nieve cae violentamente hacia el olvido, cada día.

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El discurso de Ophra Winfrey

El discurso de Ophra Winfrey en los Globos de Oro, me ha recordado al discurso de Martin Luther King en Whashington, donde esgrimió la celebre frase"Yo tengo un sueño" Martín Luther King soñó que los negros fuesen iguales que los blancos. Oprha que las mujeres sean escuchadas.  Martin fue asesinado como tantas mujeres en el mundo. Sus muertes son fruto de la violencia que no cesa, que no deja de escupir cadáveres en las fosas del olvido donde reposan ausentes de la realidad que deberían vivir. Las palabras de Ophra son fuertes, valientes, decididas como la lucha de tantas mujeres por sobrevivir en una sociedad que las silencia.
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Antonio Letelier y la pintura de Millet

Antonio Letelier, es mi poeta de cabecera. Leo con entusiasmo y agradecimiento sus poemas que publica en su blog: en WorPress, y en Facebook. A veces, pone fotos suyas, que suelo retocar. Me encantan las de su niñez, sobre todo la de pinochito( Antonio, aguanta con estoicismo que le mandé sus fotos retocadas) Una de esas fotos, me ha recordado a los cuadros de Millet en el campo: las Segadoras, las Espigadoras, El rezo del Ángelus. La figura del poeta se agranda dentro de troncos cortados, que suspiran historias, que alardean de fantásticos viajes a través de la razón, que expulsan deformidades del lenguaje, que frenan la injusticia con palabras justas. Los dibujos de Milllet se empequeñecen en la vorágine de la supervivencia, que agarrota, que vence, que deteriora sus encorvados cuerpos, que anhelan un mundo mejor para ellos, que el poeta denuncia a través de rimas y silencios que no se acostumbran a llorar en medio del campo.

Con cariño a Antonio Letelier.
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Navidades

A mi, las navidades, cada año me gustan menos, y no es porqué me vaya haciendo mayor y mis ilusiones se desvanezcan sobre el horizonte; porqué mi felicidad se diluya bajo la nieve; porqué las caricias del recuerdo no me pasen de la epidermis; es porqué, la gente pervierte el lenguaje, lo transforma, lo convida a disfrazarse de bondad, que perdió su ritmo en la evolución. Tal vez, el primitivo Homo sapiens sapiens,  celebrará las reuniones en torno a un niño de madera,prefabricado con sueños de eternidad, para que, en la otra vida no tuvieran que cazar en tanga; ni  comer animales a los que han visto sufrir al matarlos. Pero, el hombre actual celebra las navidades entorno a familias, que no se hablan el resto del año; que comen compulsivamente sin hambre; que cantan villancicos sin destino, acompañados de panderetas que venden en los chinos; que destilan buenos deseos a la vez que ponen zancadillas; que susurran buenos deseos enquistados en la envidia. Las navidades son pequeños diccionarios frustrados.
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La nieve y la infancia

Asocio la nieve a mi abuelo materno, Leoncio. Recuerdo el tejado de la casa, enfrente, de la nuestra con una capa de nieve enorme e intensa. Veo a mi abuelo, con el recogedor azul, quitar la nieve del balcón. Soy un muñeco de nieve- niña, que deambula por el pasado. Cojo la nieve, que es como si diera la mano, de fumador, a mi abuelo. Tiro bolas, que es como si besará a mi abuelo en su rostro, deformado, por el cáncer. Cierro los ojos, busco el horizonte donde se exilio mi abuelo. lo abrazo en silencio, bloqueando mi impulso de abrir los ojos para evitar caer al vacio de la ausencia. Sé que necesito que nieve ,cada año, para volver a recobrar su figura desdibujada entre mis lágrimas.

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Ver nevar

Ver nevar es un ejercicio que se parece al absolutismo, nadie puede oponerse a sus dictados. Los copos caen, lentamente, como las decisiones de los gobernantes que se incrustan  sobre cornisas, calles, carreteras, árboles, hojas otoñales, que se sienten fuera de lugar en el invierno. Los ciudadanos dudan sobre si protestar o callarse ante las negligencias producidas. El silencio con la nieve nos vuelva cómplices, por eso, es bueno alzar la voz, pese a la soledad de una sociedad que está acostumbrada a vivir bajo el valium
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Presuntos asesinos

En mi armario cargado de papeles, soy una persona caótica ajustada a un orden interior, se acumulan dos periódicos. Escriben sobre"presuntos" asesinos. Veo sus fotos, analizo sus huellas deshumanizadas, sus pensamientos desequilibrados, su empatía frustrada, su sensibilidad rota frente al espejo de odios, su destreza en hacer daño a personas ajenas. "Igor el Ruso""José Enrique Abuín, el chicle", han esquilmado las sonrisas de hombres, de mujeres que no conocían. Vivimos tan pocos años que me cuesta entender a aquellos que no generan felicidad, que no arrojan serpentinas de amor, que no descifran sueños para hacerlos realidad, que descuartizan sombras para dejarlas sin alma, que compran su egoismo en mercados del adíós.  Igor, José Enrique, serán juzgados, serán condenados, pues las pruebas contra ellos son concluyentes, pero, la sociedad española nunca se recuperará de sus actos.
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Hablar al vacio

Es curioso como cuando uno se siente más angustiado, echado para atrás, por la devastadora realidad, nadie lo escucha, es como cuando suenan las campanas a lo lejos de una iglesia, vetusta, cargada de cadáveres en sus fosas nasales, que han perdido el ritmo de los rezos de sus familiares, que los rescatan del purgatorio que acaricia el olvido. Con el tiempo uno aprende a callarse, a descuidar sus miedos debajo el ruido de la televisión, debajo canciones de amor fraudulento, debajo sonetos empapelados de sucesos, debajo de saludos  ignorantes que se van rápido por la testosterona acumulada de sus odios, debajo de amigos que lloran contratos de trabajo efímeros,  debajo de puertas que se cierran golpeando los sueños. Con el tiempo uno se acostumbra a ser escuchado sólo por las estrellas.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

El reloj del abuelo

Cuando entran a robar en tu casa, uno bucea en  el sentimiento de violación de sus cosas; en el duelo de la despedida de lo que te arrebataron;  en la tragicomedia de la impunidad con la que actúan. Pero, en medio del derrumbe emocional,  aparece un viejo reloj olvidado. Es grande, bañado en dorado. Han pasado más de veinte años desde que lo vi por última vez. Vuelvo a ser aquella niña que esperaba mi abuelo  en el balcón. Mi  corazón saltaba, cuando su figura envuelta en su abrigo, protegido por su sombrero, se aproximaba, lentamente, por la calle hacía la puerta. La abría con el desgaste del cáncer que erosionaba su cuerpo" Abuela, abuela, abuela, que viene el abuelo" gritaba con emoción. Corría hacía la puerta de casa para darle infinitos besos" Me bañas la cara", me decía.  Detrás del dolor siempre se encuentra la belleza.
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Diana Quer

Llevo días queriendo escribir sobre ella, pero, me bloquea el dolor. No imagino lo que estará sufriendo su familia. Diana era una joven morena, pelo rizado, mirada dulce. Un  22 de agosto de 2016, decidió volver a casa caminado en A Pobra do Caramiñal;  en el camino se encontró con su destino. España se llenó de carteles con su foto. Empezamos a conocer a, Diana, poco a poco, hasta que se convirtió en una amiga desaparecida, a la que teníamos la esperanza de encontrar al otro lado del timbre, cualquier mañana con una maleta y una sonrisa. Nos contaría feliz, que se había deslizado de nuestra vida sin rastro, para dar un vuelta al rededor del mundo. Que había perdido el móvil, y por eso no había llamado, pero que estaba bien. Que pasó algo de miedo al cruzar Siria. La miraríamos engatusados, por la magia de su sonrisa, y aceptaríamos su despiste de no llamarnos. La Guardia Civil siguió investigando su desaparición, a pesar de que la causa fue archivada provisionalmente. Una joven denuncia un"presunto" intento de secuestro. Identfica a su"presunto" agresor, llamado" Enrique Albuín Gey(el principal sospechoso de la desaparición de Diana, para la Guardia Civil) Lo detienen y confiesa. Nuestra amiga, Diana, a la que nuestro cariño la ha ido regalando un espacio en nuestra habitación, aparece muerta en Riaxanto. Lloramos y lloramos. Odiamos a ese hombre que está detenido. No queremos mirar su foto, es un ser detestable. Lloramos y lloramos. Queremos que la Ley actue.
Con cariño a la memoria de Diana
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Quiebra

Hasta las cosas que parece que duraran siempre se quiebran. Es fácil poner a prueba momentos, instantes, minutos, segundos, que caerán sin dificultad ante la minina duda de ser eternos. En la eternidad, los espejos han decido suicidarse sin mirarse; las pupilas buscan sonrisas en las sombras; las caricias se desdibujan en el horizonte;  el hoy es mañana; las palabras besan a un suspiro al otro lado del océano; el anhelo del poeta ensaya pensamientos; la luna se disfraza de hombre lobo;  la ternura se entierra al lado del olvido; el adiós se dibuja en soledad;  las paredes son cuadros de la memoria. La eternidad amanece cada anochecer.
Ana Tapias( todos los derechos reservados) 

Poesía prófuga

Hay una poesía no escrita que huye de ser invadida por la poesía escrita. Las no palabras,  contaminan a los sujetos caminantes, los obligan a pararse en los semáforos, a resguardarse de la lluvia, a reprimir no caerse en los baches, a soñar desde lo alto de las azoteas, a despeinarse sin pensar en las canas incipientes, a volar tras las ausencias, a esquivar las dudas chocando contra los espejos. La poesía decide fugarse para no ser interpretada.

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