La tristeza de la flor

El domingo nevó sobre Segovia, fueron unos copos insginificantes, pero para las margarita del parque de mi niñez, al que voy con mis sobrinos;  es una realidad absurda, que las  ha sometido al delirio del tiempo, que se ha vuelto paranoico. La margarita, ha de asumir el cambio de invierno a primavera en unos segundos, por eso, tal vez este triste, y lloré en medio del aire frio,  con lágrimas que miran hacia la tierra.

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La carterilla

La carterilla, así la llama mi madre, esconde alfileres y alguna aguja. Los alfileres sujetan, marcan, el camino por donde han de ir las agujas. La carterilla se camufla dentro del costurero, donde los hilos hablan, alegremente, de su rutina, nunca tienen estrés;  ni salen a practicar running; ni van a tomar vinos con los amigos. Lo suyo es crear formas, estilo, juegos de miradas, entradas al optimismo en los que han olvidado sus sueños en el desván del tiempo. Para mí, la carterilla son los dedos, los ojos, de mi madre, ajustados, clavados, enamorados, de los vestidos que cosía a mis hermanas y a mi. Ha perdido vista, pero sigue usando la carterilla
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Oir la voz de las mujeres

 Las obligaciones adquiridas me aburren; maquillarte, pintarte los labios, llevar tacones( mido 1 46, no los uso), teñirte  el  pelo de rubio, usar minifalda con un buen escote. Actos que buscan agradar al hombre,  escondido bajo las fauces del macho, que nos elegirá como novia y no a nuestra amiga del alma, que no ha hecho bien los deberes. El concepto de mujer ha de cambiar. Ya no es suficiente con ser la consorte de la costilla de Adán; con ser la señora de; con permitir que nuestros actos estén milimetrados por lo politicamente correcto. He olvidado las veces que mi abuela, Encarna, y mi madre, al oir cómo decía un taco, me soltaban"En las mujeres queda peor que en los hombres", evidentemente, yo seguía diciendo tacos, siempre fui algo rebelde, La mujer ha de salir de el  espejo, espejio; para hablar de sus sueños; contar sus lágrimas; vadear sus dificultadees; eliminar sus miedos; fraguar su pensamiento en la cercanía no en la distancia de la utopía. Ya va siendo hora, de que las mujeres seamos escuchadas y no sólo observadas.  Las mujeres somos voz no silencio.
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La sentencia de la Manada

Los jueces al dictar sentencia, han devuelto el cuerpo de la joven al  portal pamplonés donde  fue arremetida por cinco hombres en plena forma sexual. Los jueces, uno de ellos, apuesta por la absolución, no han creido que fuera violada; saben que algo pasó, pero no lo tienen lo suficientemente claro"A veces el horizonte está lleno de preguntas, señorias, y la verdad se la lleva el viento". Asi que,  han optado por condenarlos a nueve años de cárcel, que es una débil eternidad, al lado, de un cuerpo tomado por extraños; que siempre llorará en el oscuridad; que siempre pensará que porqué habló con uno de ellos; que se cuestionará su actitud, tal vez, debería haberlos insultado, pegado, magullado, o dejado matar. Asi, la violación que no acoso, hubiera estado claro hasta para tres jueces, que han olvidado que el ser humano no es un máquina con botones de cambio de actitud, es un delicado conjunto de miedos.

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Las edades del estropajo

Envejecer no es cuestión de humanos, que disimulan sus canas con tintes de diversos colores en su pelo; también es cosa del estropajo. Dentro de unos dias, tendré que enterrar en silencio, sin derramar lágrimas, bajo mi anulada preocupación por el destino de su alma a mi estropajo. Sólo me quedará el recuerdo de los buenos momentos juntos al lado de platos, cubiertos, vasos, ollas, cazuelas, y bandejas de cristal. Adiós amigo, nunca olvidaré el cariño que tenías a mis dedos, a mis manos, a veces, cargadas de palabras que nunca borraste. Adiós.
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Soportar envidias

Tengo una prima que no es prima,  tengo un tío que es tio, tengo una tía política que no es tia, Hace doce años, que murió, la madre, de mi tio, y, no tengo relación con él; la que tuve antes, estuvo marcada por el maltrato verbal hacia mi persona. He  soportado estocaimente; he llorado a escondidas muchos años su bestial actitud hacía mi. He intentado olvidar sus insultos, casi lo logro, pero, Segovia es pequeña, asi que, de vez en cuando me lo encuentro con su mujer, hecha de odios e inseguridades; de su hija, escrita con envidias y malos pensamientos. Siento que mi cuerpo es acribillado, es asesinado, es tirado en medio de la calle. Me cuesta seguir caminando, paso a su lado digna, mayéstatica, sufriendo los ataques del tio de sangre, de su mujer, de la prima de no sangre, que han derribado la memoria en común que tenemos.

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Más dos cremas

No sé que tienen las cremas, que las mujeres las usan como si fuera decisivo para retrasar su envejecimiento. Soy una analfabeta de cosméticos, me aburre tener que tomar la decisión vital y estratégica para mi piel, de elegir entre una y otra; doy por supuesto, que las más caras me harán rejuvecener y las más baratas me llevarán a los anticlinales y sinclinales de la vejez. Asi que, cómo  conoco a los espejos donde me reflejo; mi abuela, Encarna, era un cádaver, de noventa y dos años, sin  una arruja en su piel blanca, repleta de felicidad; mi madre, Carmen, a sus ochenta años, rebosa sinceridad en su piel; me dejo querer por el paso del tiempo, olvidando los potinges faciales. Pero, hay mujeres, con poder, que deciden meterse en el bolso dos cremas, eso si, por error;  para tonificar sus palabras ante la Asamblea de elegidos;  que hartos de preguntarse sobre si Madrid va bien, sólo se miran los unos a los otros criticando su  decrepitud.
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Gotas de agua

Gotas de agua caen penitentes como si de una procesión se tratará hacía el adiós. Unas, tardan más en deslizarse, otras, se precipitan al abismo del olvido. Nadie  las llorará como se hace a los muertos con parsimonia, delectación, saboreando la pérdida;  agonizando en los momentos vividos; señalando en el mapa de las circunstancias los años buenos, desfigurando los años malos. Pero, las gotas no tienen conciencia, ni alma, tan sólo sustancia ajena al recuerdo.

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El bosque de Tarnow

Una de las frases, que repito hasta la saciedad, es "La vida es maravillosa" es una argucia de mi pensamiento para combatir la crueldad de la realidad. Una de las hazañas cometidas por el ejército, nazi, se produjo en el bosque de Tarnow. A duras penas, consigo mirar las imágenes del horror;  soldados disparando; cadáveres amontonados; niños abandonados, en una casa tras la muerte de sus padres, a quienes también se les quitó la vida, tras unos dias vagando solos, hambrientos por el bosque. Mi corazón llora, compulsivamente, en silencio, no quiero ser víctima de un ataque de ansiedad histórico. Diez mil personas, fueron eliminadas en Tarnow. Sus nombres han de ser rescatados del olvido, para asi, vengar su memoria.
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En un lugar de la mancha

En un lugar de la mancha, son palabras mágicas que nos trasportan a un hidalgo viejo de adelgazada figura; bautizado como Alonso Quijano "el bueno". Caballero andante,  amable, generoso,  tierno, tal vez, algo huraño con los gigantes, desfacedor de agravios y  sinrazones, enamorado de Dulcinea del Toboso, remendador de conciencias,  conquistador de ínsulas y castillos.  Don Quijote, cabalga desde el siglo XVII, por los laberintos de la fantasía de millones de hombres, de mujeres; creando sonrisas, lágrimas, suspiros, murmurllos; que al fin y al cabo, son correciones que Cervantes  hiló a a nuestro ánimo cosido a la monotonía, para que no olvidaramos  que luchar por nuestros sueños,  que adelgazar injusticias, que amanecer con los ideales pegados a nuestra sombra, merece que seamos nosotros mismos, cada dia, delante de un mundo que arremete, violentamente, contra quienes piensan.
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Poesía checa

Leo una Antología de poesia checa contemporánea, que encontré de casualidad en la Casa de la Lectura de Segovia. No son Machado, ni Alberti, ni Miguel Hernández, ni Lorca, cuyas vidas nos pertenecen a todos, hasta en el cuarto de baño, donde buscamos una explicación al paisaje roto de nuestro estómago. Los poetas checos, permanecen encerrados bajo las páginas descuidadas del tiempo de una cárcel de libros. Sé que tengo que liberarlas de su agónico abandono;  hacerlas mias para siempre; condenarlas a ser cómplices de mis desvelos; posarlas en mis  mis sonrisas,  en mis lágrimas, en mi destino, sin apuntar, en mi cuardeno de notas. Sé que fueron importantes para los que hablaban otro idioma pero sentían como yo.

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Dos mujeres asesinadas en Vitoria

La muerte nunca se anuncia, llega y arremete contra quien se encuentra. Florentina( 69 años) y María José(43 años) fueron "presuntamente" asesinadas por la expareja de ,Maria José, de quien llevaba dos meses separada. Dos mujeres más, que se suman a una lista que no cesa, que no se apaga, que no deja de ser importante; porqué, cada mujer, eliminada de su ámbito, son decenas de vidas que se quedan mudas, vacías, impregnadas de dolor, absortas en la crueldad; porqué, cada mujer, fulminada por la venganza, son miles de sueños colgados en el tendedero de la incertidumbre; porqué, cada mujer, enguillida por la tierra, son millones de lágrimas que viajan hacia un destino sin horizonte. La sociedad española ha de gritar, ha de vapulear,  ha de condenar, cada asesinato, de cada esperanza derrotada.

Con cariño a la memoria de Florentina y Maria José

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La sonrisa de los pingüinos

Esta noche, me sometí a dos pesadillas  que  recuerdo con claridad. En la primera, un ladrón moreno, grande, fuerte, rompía la cerradura de seguridad de la casa de mi abuela, iba a matarme. Me desperté, miré la hora del móvil. Las cuatro de la madrugada bien merecía otro pesadilla. Estaba con, Bea,  un examiga, en el areropuerto destino a Mallorca. No tuve tiempo de tener miedo a volar todo sucedia muy rápido para volverme a atrás. Repasé mi equipaje, había olvidado mi tarjeta de crétido en casa, sólo tenía  veinte euros para gastar; asi que, pasaria hambre. Pero, bueno al menos llevaba unos zapatos de repuesto, no tendría que caminar descalza,  y unos llaveros de goma de animales que tal vez, pudiera vender en la playa a los alemanes. Me desperté agobiada por las deudas, una idea se dibujo en mi mente la sonirsa de los pingüinos. Torpemente me levanté a garabatearla sobre un cuaderno, Debería escribir sobre la sonrisa de esos animales, patosos, que siempre llegan tarde a la ceremonia del té. Imaginé que sus alas, eran su boca, que se extendían hasta atrapar el horizonte, donde la luna los acariciaría con sus rayos inmaduros cada anochecer.
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Lenguaje de los objetos

Hay muchas teorias conspirativas sobre qué es el lenguaje y seguro que todas son ciertas, válidas y asumibles por la corteza humana que es la epidermis, donde lloran nuestros silencios, pero, últimamente me ha dado por fotografiar objetos para descifrar su lenguaje, que me atrapa o distancia de ellos. Permanecen concentrados bajo sus vocales y consonantes para no errar en el mensaje, que casi siempre es el mismo úsame pero no me maltrates; colócame donde me sientas resguardado de las caídas; cuando notes que mis cuerdas vocales se apagan, entiérrame con dignidad en una bolsa de plástico con un dibujo de tu sobrino, Guillermo, para que al reciclarme vuelva a fragmentar mis sonidos. Sus palabras, las palabras de objetos, cada dia se abren  paso en mi alma de boligrafo.

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Los ruidos en casa

Intentaba memorizar, la Ley del Procedimiento Administrativo Común, cuando el corazón casi se me paró. Un ruido imposible de asumir, sonó junto a la puerta. Corrí hacía ella,  miré por la mirilla, no vi a nadie. Pensé, que los ladrones estaban fuera y querían volver a entrar. Intenté que mi corazón volviera a su sitio, haciendo unas cuantas fotos; contando cómo me sentía a mis amigos(quienes me ignoraron),  escribiendo en Facebook lo que había pasado(una de mis amigas, a quién conozco personalmente,  de cuyo nombre no quiero acordarme, se río) El día 26, hace cuatro meses que vimos cómo nuestra casa fue desvalijada, aún estoy superándolo: duermo mejor, salgo a caminar sin girarme, ni observar compulsivamente a quienes me rodean; consigo estar medio tranquila si dejo la casa una hora sola. Sigo insultando a quienes nos robaron la paz interior. Me agotan los comentarios de la gente como: "Bueno si no estabais dentro “Eso no fue nada,  olvídalo" Me callo por educación, no quiero malversar mi ira hacia ellos; pero pienso "El día que te pase a ti, ya verás cómo se pasa". Antes no me inquietaban los ruidos. Antes no sabía que podían violar mi intimidad. Antes era otra. Ahora soy una persona diferente, pues cada acontecimiento nos aporta un matiz de supervivencia, que hemos de aprender a afrontar y en eso estoy.

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El sonido de las campanas

A las 7.45, de este jueves primaveral, de 19 de abril, a lo lejos, escucho las campanas. Estoy atrapada entre mi ventana y la sierrra de Guadarrama, aún cubierta de nieve, que mi mirada no consigue escalar. Descompongo la eternidad del sonido que nunca volverá a mi mente, pero si a mi recuerdo. Los dias son utopias estrelladas contra la realidad.

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Víctimas de la ETA

La banda terrorista, ETA, asesinó a 829 personas en su guerra contra quienes no pensaban como ellos. Esta mañana, hice un comentario sobre el "Juicio de Alsasua" en un muro de Facebook. "Mi hermano fue asesinado, además conozco al padre y marido de asesinadas en Hipercor", me contestó una mujer."Lo siento, hay mucha gente que recordamos a las víctimas, no estáis solos" repusé, me lo agradeció. La ETA, se ha colado, en mi curriculum de emociones, desde, que era pequeña: uno de mis tios, paternos, tuvo que huir del Pais Vasco, pues se negó a pagar el impuesto revolucionario; soy amiga, de una prima, carnal, de Ana, ajusticiada con diez años en el cuartel de Vich; estaba en la Universidad Autónoma de Madrid, cuando fue tiroteado Tomás y Valiente, por aquel hombre, cuya cara no se pasa de moda en mi pensamiento. Mi memoria sigue sacudida por aquellos años, donde los comandos dominaban la actualidad con sus casquillos parabellum, que pronto aprendimos los adolescentes de mi generación; donde salir a la calle podía significar que un coche bomba o una papelera explotará; donde nadie quería viajar al País Vasco, por miedo a una sociedad que resguardaba a los asesinos; donde ver un coche con la matricula de,SS, San Sebastian, era como asitir a nuestro entierro; donde el  luto dominaba las puertas, de tantas, casas ánomimas que siguen llorando en silencio. Las victimas somos todos, pero, eligieron a 829 héroes que forman parte de nuestra libertad, no los olvidemos.
Con cariño a la memoria de las victimas,
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Vicent van Gogh

Mi mente es un diálgo contiuno, permanente, absoluto con objetos que recuerdo. Mis zapatos, negros, situados debajo del armario de mi cuarto en este amanecer,  me ha dejado en "Un par de botas" cuadro de  Van Gogh(1853-1890) Las botas  están desgastadas,  consumidas, rotas, polvorientas, por su cansacio de vital; por su camino roto en mil espejos que lo condenó a la pobreza, a la indiferencia, al ostracismo, de una sociedad encerrada en si misma, que no supo leer la grandeza de sus trazos; que no quiso ajustarse a la mirada de un hombre que pintaba al raso de las cicuntancias; que buscaba su interior en cada color. Mis zapatos, ya en mis pies, caminan hacía otros silencios escondidos bajo el marco del tiempo.

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Selfish de sombra

La sombra fotografiada es como una radiografía de un espejo sin el  resplandor del paso del tiempo, difuminado ,bajo, la luz tenebrista de una pizarra sin borrador; que nos invita refugiarnos en un selfish para sentirnos parte de la eternidad.

Con amor a mis tres sobrinos y mis dos sobrinas, mi eternidad.
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Dovelas de agua

El agua fluye sin medida, sin temor, sin acoso de la razón, a través  dovelas. Inunda edificios, crea socavones, preside actos municipales, soterra calcetines, desagua sueños al mar, impone soluciones a los náufragos de horizontes, devuelve nostalgias bajo la ducha, acatarra utopías, vence a hérores en medio de la tempestad.  El agua es el destino, donde nos ahogaremos sin gritos, calladamente, sucumbiendo ante la brisa helada. 

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Soy voluntaria

Soy voluntaria de la Media Maratón de Segovia, ayer fue mi tercer año en el mismo sitio. Mi labor consiste en poner una valla, que pesa mucho, así que me ayuda mi amigo, José Emilio Otero Pascual, el culpable de que sea voluntaria. A parte de la valla, también tengo que poner dos cintas de seguridad, para que los coches no pasen en medio de la carrera. La polícia local, nos avisa cuando tenemos que cortar la calle. Lo emocionante es cuando empiezan a llegar los corredores. Mi kilómetro es el diecisiete, se hacen esperar. En ese momento, me transformo en un ser con alas, que se posa sobre las piernas de los corredores para volar con ellos hacia la meta. No me deprime  mi cansancio, mi agotamiento, mi frustación de sufrimiento que anula mis fuerzas. Sigo  los cinco kilómetros que me quedan para cruzar la linea de meta. He llegado."Todo es posible", grito al viento.  Me quito el chaleco, vuelvo a caminar, olvido mis alas para seguir soñando.
Con cariño a mi amigo José Emilio Otero Pascual
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La guerra en Siria

La guerra Siria, lejos de terminar tras, siete, años de aniquilamiento de la población deriva hacía un nuevo rumbo. Una  coalición internacional, liderada por EEUU( Gran Bretaña, y Francia) bombardea Siria, en respuesta al  presunto ataque con gas, del ejército sirio, a la población civil. Los bombardeos han destruido zonas con armas químicas, y bases militares de Damasco y Homs. No creo que la solución sea derramar sangre sobre más sangre.  No entiendo por qué se están matando los dos bandos¿Acaso el poder vale más que la sonrisa de un país? La guerra ha de cesar, pero no por agotamiento de los combatientes; no por la masacre de los que no están a su lado; sino porqué son insoportables los muertos derramados sobre las aceras;  porqué nos derrotan las lágrimas sin destino que vagan por las calles, tropezando una y otra vez; porqué  los edificios están demacrados por las mutilaciones, de aquellos, que nunca volverán a ver, a caminar, a sentir el horizonte bajo sus pies.  La guerra ha de cesar,  porqué las manos, los pies, los ojos, los corazones de los soñadores han volver a respirar el silencio.
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Una brocha gorda

Una brocha gorda, yace abandonada en la cocina de mis abuelos. Los dos murieron hace infinitos momentos, apenas los puedo imaginar, ni contener en mi imaginación, Vuelan silenciosos hacía el no recuerdo, hacía la no memoria, hacía la inexactidud de mi calendario, colmado de nuevas lágrimas que impiden que  vuelvan las viejas, desusadas, desvencidas. La brocha, fue testigo de sus vidas, por eso, tal vez, he necesitado fotografiarla, para acunarlas dentro de mis pupilas.

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De máster a máster y tiro porqué me toca

Los que no sabíamos con exactitud qué era un máster, lo hemos aprendido de golpe, de sopetón, bruscamente; como si fuera  una bofetada a nuestro, decadente e irremediable, analfabetismo. La culpable de este aprendizaje, traumático, es la  presidenta de la Comunidad de Madrid. Quien cuenta los segundos, los minutos, las horas, de su agonía. Morirá como lo  hizo Julio César en los Idus de Marzo. A pesar de todo, ella, sigue sonriendo en su camino  hacía el averno, donde, tal vez, pueda cursar otro máster al ritmo de los demás alumnos y resucitar de entre los muertos.
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Sección de economía

Nunca me precipito a leer la sección de economía de los periódicos, entiendo poco de economía, no sé si macro o micro; pero, de vez cuando poso mis ojos sobre los titulares  y recapacito sobre lo mal que va el mundo que sale en las últimas páginas; el submundo, permanece pérdido en sus infiernos de pobreza, de marginación, de olvido de las costumbres arancelarias, de cotizar en bolsa, de reajustar balances comerciales. Observo las fotos  y leo los grandes titulares, la letra pequeña no llama mi atención. Las fotos, de los que dirigen, el peso de nuestro destino son hombres mayores con canas, calvos o teñidos. Las mujeres nunca son ejecutoras de nuestro devenir con la frustación que acarrea la sección económica.
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Nieva en abril

Nieva en abril, quebrando las constanstes vitales de la primavera, que se desdibuja en las margaritas, quienes ateridas de frio, buscan refugio en las viejas fotografías ,donde los rayos de sol parecían creíbles, no divagaciones del calendario. Nieva en abril, renaciendo las persistentes, vapuleadas, interrogadas isobaras. 

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El sonido de los pájaros

A las 7.18 de la mañana, de este martes donde la nieve volverá a aparecer en Segovia, todo es posible; pero, yo sólo escucho el canto de los pájaros que no puedo descifrar, que me acerca a la belleza de la realidad con alas, que me posa en el misterio de sus sonidos. Mi ventana esta abierta,  a pesar, del frio invierno con rasgos de primavera en los jardines, adonde han llegado las primeras margaritas, cubiertas de ilusión por recibir el calor que va a helar sus pétalos de ayer. Necesito sentir el murmullo de los pájaros  sobre mi piel, que se difuminará con la llegada del ruido, de la muerte, que es la monotonía.

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Elocuencia del silencio

 Los recuerdos se alejan hacía el horizonte del olvido; porqué nadie los sacude, de vez en cuando, y los pone a hablar de pie, mirando cara a cara

a las palabras, que  se metieron en su estómago que se convirtió en silencio irrecuperable, sin ego, carente de pasado. 

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Un peine

El corazón del peine late, impertinente, bajo las púas dañinas, que aplastan sueños en la densidad del segundo;  que nunca es inmortal, siempre llora en cada adiós.  El peine acostumbrado a ser la sombra de otros objetos más elocuentes, se resgina a su soledad de patio de colegio, donde nunca se acostumbro a su infancia; donde viajó a su anhelada madurez para ser parte de la monotonía de un sujeto sin silencios, sin comas, sin abreviaturas, sólo con pelos teñidos por el destino.
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Sigue la guerra en Siria

La guerra sigue en Siria, después de siete años de batallas feroces, que han diezmado la población de cada ciudad. A nuestras miradas, se han asomado  los rostros de los supervivientes cubiertos de polvo, de sangre, de magulladuras; se han incrustado los cadáveres de niños envueltos en sábanas; se ha perfilado la  destrucción de todo lo que abarata la derrota; de ciudades como Alepo, Guta y ahora Duma. Enclave rebelde, que según la ONG"Cascos Blancos" ha recibido un ataque químico, muriendo cuarenta personas, casi todos, mujeres y niños. No sé quién ha ejecutado esta acción, pero, me da igual. Los dos bandos, asesinan sin piedad, sin cuidado,  sin empatía; entregándose al deber de causar el mayor número de bajas en el enemigo. Los dos bandos, son iguales de crueles, de vengativos, de cobardes, pues matan a sus no enemigos, que es  la población civil;  para sentirse más seguros, más libres, más poderosos frente al otro. El otro, son sus hermanos, sus vecinos, sus amigos;  con otras metralletas, con otras bombas, con otras armas. El otro, son ellos. Espero que algún día se den cuenta de lo que están haciendo, y lloren, al lado, de las tumbas de sus víctimas.
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Espejos del duelo

Se puede echar de menos hasta una goma, que he,mos fulminado por tanto borrar nuestra esperanza. Es incomprensible, para quienes no nos conocen nuestras lágrimas por una goma cuyo destino estaba asociado a nuestros errores y aciertos, pero, nos cuesta acostumbrarnos al tacto y al color de su sustituta. Es comprensible, para quienes nos observan caminar entre edificios, nuestra confusión ante un edificio derrumbado, que deja nuestro paisaje interior vacio del ayer, que siempre es nuestra mejor compañia. La vida nunca se detiene, nunca te pregunta, siempre absorve el hoy, por eso es necesario buscar espejos donde asomarse para  llorar nuestras perdidas, ya que, el consuelo es un reflejo.
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El amanecer

Las cosas me hablan, me acechan, me consumen con sus diálogos imposibles de descifrar. Busco ángulos diferentes para tratar de hallar respuetas a sus preguntas¿Por qué estoy aqui?¿Vas a desnudar mi alma con tu cámara?¿Soy importante para ti o sólo un objeto de consumo más que tirarás en la próxima lista de la compra? El  amanecer cerca  mi mirada, algo cansada de combatir contra el desánimo; de luchar contra el escepticismo de los demás hacia mi persona, que vadea siempre la otra realidad, donde me cobijo cada amanecer, porqué me da pereza, salir de debajo de las sábanas y ser otro objeto más.

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Pompa de jabón

Al borde del precipicio de la ignorancia. El jabón alza sus ojos al mundo a través de una pompa que como si fuera el periscopio de un submarino se entrega a aprender entre distancias, entre sueños de papel, entre plásticos no reciclados, entre cepillos de dientes ávidos de ser olvidados, entre la tierra firme que se esconde detrás del grifo, entre los minúsculos besos de las gotas de agua, que caen, paralelamente, a la rutina de quienes se lavan la cara. La pompa, una vez descubierto lo supercial se recuesta sobre su melancolía.

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Agua

Observar cómo cae el agua del grifo del fregadero, no es algo muy habitual; es una necesidad que nos negamos; que permanece dormida en nuestro subsconciente, cargado de imágenes de la ensordecedora realidad, que vence a nuestras palabras, que se entregan al dolor, al desanimo, al desconsuelo de la premeditación. El agua sabe que su final  es sin medicar, inminente, cierto, desinhibido de lágrimas, acariciado por la ternura de la necesidad, de quienes beben como consuelo a su sed.

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La otra realidad

Los charcos reflejan  otra realidad  que  nos acecha bajo la imperfección de formas no acabadas, no rotundas, no versátiles, no enquistadas en la dictadura de la razón, que nunca lleva razón;  que nos vigila desde la distancia de su anominato, dentro del cual se ahogan en soledad; que  nos invita a saltar hacía dentro de su ego para soñar en otro color; que se postula como corredor entre el posiblidad y el deseo. Los charcos son dos cuartetos, dos tercetos de lo imposible.

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Decepción

En estos dias, siento como si corazón estuviera sumergido en un duelo interior, debido a los amigos  que me han rodeado y se van diluyendo en su presente; y los que se van apagando entre sus vahídos de  monotonía. Uno de mis mejores amigos, con el que he compartido muchos momentos, llevaba meses sin comunicarse conmigo. Me he sentido culpable, pues pensé, que le había hecho algo que le había dolido. Me he enterado, de casualidad, que ha empezado a salir con una mujer joven. Creo que en honor a nuestra amistad, ya teñida de olvido; debería haber dicho la verdad, sobre porqué no me hablaba. Su comportamiento no se ha ajustado a la sinceridad, cuando siempre lo defendí  y lo apoyé ante la adversidad. Otra amiga, lleva días contánndome los arranques de su amado marido. La  agarra del brazo con violencia, la grita, da patadas a los muebles, tira cosas. Su mujer justifica sus ataques por el cansancio; por su madre que lo desquicia. Este hombre, esconde un problema de conunicacion, que debería afrontar. Mi corazón  necesita flores para volver a sonrerir.
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Seis mujeres

No conozco sus nombres, ni sus vidas, ni cómo llegaron al cementerio, pero sé, que seis mujeres, han sido” presuntamente” asesinadas por sus exparejas o parejas hasta el dos de abril en España. La cifra recorre mi cuerpo, como si fuera un escalofrío del corazón;  arranca la sangre de mis entrañas, que se vuelven lágrimas inconclusas. Estas seis mujeres, no deberían ser esclavas de la violencia. Estas seis mujeres, deberían estar sonriendo en sus terrazas a la espera de la primavera;  no ser esclavas de la violencia, que afecta a la sociedad española, que ha de cambiar sus cuchillas por palabras de empatía hacía las víctimas. 

Con cariño a ellas.

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Mi no Semana Santa

Es complicado para mi rezar en mi ateísmo, ya que, mis genes familiares son católicos practicantes. Mi madre se apresura a cerrar todas las ventanas de la casa, para que los vecinos(que están sordos, no oyeron cómo rompieron la puerta de casa los ladrones las navidades pasadas) no se enteren que nunca seré monja. Estudié en un colegio de seres coronados por la gracia divina, adobados al Espiritu Santo, engalanadas con cofias de santidad.  Esos seres a los nunca se podía llevar la contraria, contraban y contratan a profesores, con amigos en el colegio. Siendo mi educación  una suerte de lotería del enchufe cristiano.  No perdí mis ansias de entregarme, a Cristo, en las bofetadas concepcionistas. Gracias, Sor Matilde, por el año de tercero de EGB, donde a mis ochos años, mi cara era un tomate que exprimía lágrimas.  La Niña María te debía estar esperando en el cielo con los brazos abiertos. Olvidé al Dios católico, al estudiar otras civilizaciones  en la Universidad. Descubrí a mi  Dios camuflado bajo otros idiomas, y me rebelé contra su infidelidad.  LLevo más de media vida comulgando con mis ideas de atea. Para mi la Semana Santa, es un tiempo para visitar iglesias, donde admiro el arte religioso. No me emociono al ver las procesiones, ni canto saetas, ni expulso mi perdón.  Lo confieso soy atea.

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Bodegón de la suciedad

El glamour no es uno de los ingredientes de la monotonía, que no se quita las canas, ni se pinta los labios de color carmesi.  El dia a dia, son oscuras acciones que repetimos envueltos entre arrugas de manchas. Lavarnos la cara para quitarnos las legañas del sueño. Ducharnos para eliminar las impurezas del sudor. Peinarnos para acoplar nuestro pelo a puertas y ventanas.  Fregar platos, vasos, cucharas, tenedores, para poder utilizarlos. La suciedad es un bolegón de silencios a los que someternos cada mañana al levantar la persiana.

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