Palabras en el aire

Muchas veces,  encuentro con mis palabras, atrapadas en el aire. Son, esos saludos, que nadie contesta, que nadie interpreta, que son abandonados en mitad de la nada, donde se quedan vagando entre sus destinarios y yo.  No son personas importantes para mí, pero siempre procuro ser amable. Me siento sola, ridícula, poco importante, desgraciada. Mi voz, adquiere un tono tenue, perdido, escondido, escindido. Me regaño a mí misma, no me perdono el suicidio de esas palabras sin destino,

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Las lentes

Recuerdo a mi abuelo, materno, diciendo" Voy a buscar las lentes", y aparecía con un artefacto,  que yo llamaba gafas; se las ajustaba a los ojos, abría el periódico y leía con la vista firme, segura, adecuada, a las palabras pequeñas, que se volvían grandes en su pensamiento, que vagaba por los caminos de la información, que siempre comentaba con las lentes guardadas en su funda., 

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Estaciones perdidas

Últimamente, siento en mi cuerpo que vamos perdiendo la rutina estaciones. Ya sólo queda el  verano;  atrás quedaron el otoño, y la primavera, como parte del recuerdo. El sol calienta en febrero como si fuera mayo; en mayo calentará como si fuera agosto; y en agosto como si fuera el fin del mundo. La nieve, será nuestra infancia, que se irá diluyendo, con el paso de los años en nuestra memoria, que nunca llevará guantes, ni bufanda.

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Desviaciones del silencio

El silencio no es cosa de humanos, también las cosas, las frutas, son poseedoras de silencios, que desde nuestro ruido interior, no sabemos interpretar. Siempre  suena algo en nuestro cuerpo, que nos avoca a la preocupación de sí ese ruido, será normal o formará parte de la muerte, que se aproxima; por eso, descuidamos las palabras escondidas; esas que lloran al amanecer bajo la sombra de cosas y  de frutas, que se empeñan en callar, para ser olvidadas.

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Lo sugerente

Vivimos en una sociedad, dominada por la apariencia, donde estar gordo, rellenito, obseso,  por el que somos culpabilizados como si fuerámos seres fuera de la realidad. Las tendencias marcan: pasos rápidos cinturas de avispas, labios carnsosos, pechos turgentes, piernas duras, tobillos delgados, tripas sin curvas de la felicidad.  El uniforme de lo politicamente correcto, nos hace despreciar nuestras redondeces, nuestras desmesuras, nuestras grasas,  nuestros kilos,  para asumir nuestros pellejos, informes,  desconsolados, desencajados, como parte de nuestra decadencia; que ha olvidado, la belleza de lo imperfecto; la cotidianiedad de miranos en el  espejo y sentirnos sugerentes
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Duelos de la amistad

 A  lo largo de la vida, hemos de pasar varios duelos de amistad. Se producen cuando dejamos, cuando nos dejan, esas amigas, esos amigos, que creíamos que nos acompañarían en nuestra vejez; que soñábamos que curarían todos nuestros sufrimientos; que adivinábamos que nuestro mundo  era imposible sin su llamada. Pero, llega un día, que su comportamiento,  sus malas palabras, sus traiciones, sus envidias, sus olvidos;  nos agotan el alma, hemos de despedirnos. Nos pasamos meses y meses, tumbados sobre una cuneta; de donde parece imposible levantarnos; dejar de llorar, seguir la vida como si fueran invisibles, sabiendo que están al otro lado de la puerta, y que en cualquier momento nos lo encontraremos por las calles y miraremos para otro lado. Los duelos, con el paso del tiempo se hacen templos dóricos, a lo que apenas visitamos, pues no declaramos ateos,  y así sobrevivimos.

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Silencios del agua

¿Adónde van las lágrimas?¿ Quién las recoge, '¿Dónde se vencen?¿ Hay hospitales para ellas? Las lágrimas son silencios, imposibles de atrapar, que resbalan de un lado a otro; sujetos al azar; vencidos por un destino siempre implacable, injusto, insoportable; ajustados a las dudas; perseguidos por la incertidumbre; besados por el adiós. de una civilización que ha olvidado el sentido del dolor; que ha claudicado ante el yo.

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Cubiertos sin destino

No sabemos de dónde vienen los cubiertos, ni de quién han evolucionado; por eso, tal vez, no los bauticemos, y  los  tratemos como cosas, a las que no amamos, a las que olvidamos con la rapidez del susurro; por eso, tal vez, no  nos tomemos la molestia de ser sus amigos, de conquistarlos con nuestras sonrisas, de escucharlos cuando lloran; por esto, tal vez, no sepamos dónde son enterrados, ni si alguien los recordará. Los cubiertos no entran en el destino, sobreviven ajenos a su presencia

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Tardes de soledad

Ese árbol con este cuervo, se encuentra dentro de los jardines del Alcázar en Segovia, donde, don Antonio, vivió varios en años. En una pensión en la calle de los Desamparados, a escasos cinco minutos de allí. Lo encuentro paseando tranquilo, sosegado, absorto en sus palabras. Me da miedo interrumpirle, pero lo hago. Hablamos del país, de que aún no se ha vuelto a proclamar la República. Admiramos la belleza de los campos de Castilla, que se extienden bajo nuestras midas.  A veces, le pregunto por el estado de su melancolía; otras, le regaño por su torpe aliño indumentario. Me despedido con un beso en la mejilla. Antonio se sonroja. Sigue su camino, y yo el mío. Son tardes de soledad.

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Fantasmas de la monotonía

Todos tenemos fantasmas ocultos en un armario, a los que no dejamos salir por miedo a la realidad. Esos fantasmas, se asoman en el juicio que se está celebrando en el Tribunal Constitucional, donde la verdad se enfrenta con la fantasía de una república, catalana, malversada, desdibujada, innecesaria. Proclamada  sin ser llamada, sin ser necesitada, sin ser votada en un referéndum legal  Lejos del Parlamento catalán, las  voces de los “presuntos" culpables, contestan a las voces de los abogados, en un recinto avalado por la Ley, de una Constitución que ha de cumplirse siempre.

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Espejos del pasado

El pasado nunca nos abandona, de vez en cuando, encontramos c viejas fotografías, que desnudan las vidas de mujeres, de hombres, de niños. Bien vestidos, acicalados, quietos, uniformes, desgastados por el olvido.  Leemos en sus rostros, si fueron felices o tristes, pero somos analfabetos de la distancia. Devolvemos la fotografía al cajón, dentro del cual estaremos nosotros algún día.

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El yo-yo de la memoria

La memoria es como alma, intangible, inasible, inaudible, siempre dudamos de su existencia, pero, a veces la buscamos, la necesitamos, la abrazamos. Son esas veces, que la tristeza invade nuestra sangre; que las lágrimas contaminan nuestra ingravidez; que la sonrisa se ha evaporado.  Esas veces, viajamos, a lo más profundo, de la memoria, para rescatar momentos, sensaciones, impresiones,  que nos secuestren de la realidad, que nos estalla como si fuera fuegos artificiales  delante de nuestra esperanza.

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Espejismos del plátano

Suelo comer plátano,  cuando tengo que hacer un esfuerzo físico o mental. Sé que resistiré horas y horas sin desfallecer;  que mi cuerpo, aguantará para no caer extenuado bajo mi sombra; que soy una heroína envuelta en mi gabardina de mujer normal;  pero, a veces, el plátano no me ayuda a guardar el equilibrio  y caigo dentro de un espejismo, en el que mis lágrimas aprenden, que nada es tan mágico como luchar por caminar sin ser derrotada. Ana Tapias(todos los derechos reservados) ©

Latidos olvidados

Los latidos se pausan, se congelan, se desdibujan, con el paso de los sentimientos sobre nuestros cuerpos; que sobreviven vencidos por el dolor, que devora pañuelos bajo la oscuridad, que cierra los ojos descuartizados de sonrisas, que margina la esperanza en que se cumplan los sueños. El corazón lentamente aprende a olvidar.

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Perspectiva

Desde el espacio, uno se asoma a la perspectiva, creada por mares, por  océanos, por desiertos, por  montañas, por valles, por cumbres. El silencio, la soledad, el lenguaje, el verbo, acarician sueños de quienes descubren la realidad, contaminada de suicidios de amigos, de ablaciones del ánimo, de despedidas de la esperanza, de duelos de la ilusión, de vocablos insinceros, de partituras desafinadas, de dragones reales, de sábanas inhóspitas, de hoteles con manchas, de alfombras con cucharas, de nubes sin espejos. Desde el espacio, el destino  es ilimitado, pero desde la realidad limita nuestros actos.

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Héroes derrotados

Siempre, me gustaron los héroes derrotados, tal vez porqué yo sea uno de ellos, y entiendo cómo a pesar de los fracasos; de llorar cuando nadie nos ve, cuando nadie nos  escucha,, cuando nadie  nos pregunta. Asumimos la derrota con dignidad, sin mirar atrás; con agujetas en la esperanza,; con metralla en las piernas que sangran pero que siguen caminando; con silencios en las manos que hablan escribiendo; con destellos de felicidad que brillan en sus anhelos. El héroe se levanta con lágrimas en los ojos, pero no odia, ni escupe, ni vocifera. Bautiza su realidad como si fuera maravillosa, cada día.

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Ausencias

Hay personas, que llenan nuestras horas de fantasías, y nos hacen soñar  con otros mundos; y,  besamos otras atmosferas; y,  caminamos con otros pies. El  amor fluye desde nuestra imaginación,  hacía  un deseo  poco versátil, que adelgaza nuestra monotonía,  de aquellos, que pretenden romperla con su maltrato, con su desprecio, con su perversidad. Pero, esas personas, que con una sonrisa, con una palabra, con un verso, cambian nuestra realidad, desaparecen como fantasmas que son y hemos de aprender a vivir con las ausencias de nuestras almas gemelas, que difuminan sus rostros, nuestros rostros,  al otro lado del espejo.

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Los otros espacios

Más allá de nuestro corazón, donde las lágrimas reciclan su soledad,  se esconden otros espacios; donde se difuminan las duda;  donde se oprime la esperanza;  donde levanta la persiana la desilusión;  donde nadie es capaz de llegar;  donde el mar es una mentira sin fin;  donde cantar es para voces que desafinan;  donde la luna camina con zapatillas de deporte;  donde las cigüeñas alzan sus nidos sin miedo a ser interrumpidas. Más allá de nuestro corazón, sobrevive el olvido

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Mi soledad

Mi soledad, es como una cebolla ligera pero gorda, de donde van cayendo lentamente, ordenadamente, pausadamente, mis lágrimas, sin preguntarme. No sé evitar el dolor de las ausencias programadas;  esas que se clavan en el corazón del destino;  esas que hacen añicos mi esperanza;  esas que entornan mis ojos hacía la oscuridad; esas que señalan culpables a quienes he querido.

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Manterner la distancia

En la vida, cargada de tristezas, de incertidumbres, de malas personas, no es conveniente,  acercarse a quien no nos entiende, a quien no piensa como nosotros, a quien no nos escucha;  por eso,  para nuestra supervivencia emocional( esa de la que nunca hablamos, solo la lloramos en silencio) es obligado mantener la distancias, con esas personas, ponerlas boca abajo y seguir nuestro camino

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El surrealismo de la infancia

La infancia, es un lugar perdido en nuestra memoria, a la que volvemos  como si fuera una isla mágica, que,  abrazarnos ante la incertidumbre, ante el dolor, ante la venganza del paso tiempo. No sé, si fui feliz en mi infancia, a veces lo dudo, por eso, no busco en ella un consuelo a mis lágrimas inconfesables, duraderas, exprimidas en la toalla cada amanecer; por es,  no hablo de ella como si hubiera sido un canto de silencios ante las preguntas de los mayores; por eso, no escribo de ella como un recuerdo al que eche de menos. Mi infancia es un cuadro surrealista, donde veía películas de Tarzán, la Pandilla, Heidi, Mazinger Z, y Marco; el resto son imágenes sueltas que no sé si he soñado o vivido
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El detenido

Iba deprisa, al encuentro con una amiga y un amigo. Me sentía culpable, por no haber ido a verlos antes, eran voluntarios en una carrera deportiva. Por la calle, apareció un coche patrulla, de la policía nacional.  El coche paró al lado del Palacio de Justicia, me intrigaba quién iba dentro, aminoré mis pasos. Del coche salió, un hombre esposado. Era la primera vez, que veía un delincuente, de carne y hueso, tan cerca. Dos policías custodiaban al hombre, que parecía pequeño a su lado. Perseguí sus movimientos. Mi timidez, saltó su primera norma: no mirar a los ojos. Nuestras miradas se cruzaron por unos segundos. Sentí que le conocía, que le había visto en alguna calle de nuestra pequeña ciudad; que había pensado que era agradable, simpático, buena persona. Uno de los policías, llevaba su expediente en las manos, entraron en el Palacio, donde un juez lo dejaría en libertad, o lo mandaría a la cárcel¿ Qué habría hecho? Me pregunté, mientras acudía a la cita  con mis amigos quienes me dieron platón.

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La vida es una incertidumbre

Nunca sabemos cuándo ni dónde caeremos enfermos, por eso, es bueno tener cerca el botiquín, con productos para cortar el dolor inmediato, fulminante, sangrante. Vendas, termómetros, gasas, medicinas, encerradas en cajas que la memoria sutura lentamente, a veces agónicamente, como si fuera necesario conservarlas cerca, para no morir en la duda, sobre sí existieron aquellos años, donde pensábamos que si abríamos aquel armario estaríamos curados .

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Irreconciliables

No soy de las que creo en el perdón, que predica la iglesia católica, pese a haberme educado en él, y ser confesada por pecadillos inventados a última hora en el confesionario; tampoco soy de las que practico el que me la hace me la paga, pero no pongo la otra mejilla, procuro quitarla a tiempo, aunque a veces me descuido. Pero hay personas, con las que sé que nunca podré reconciliarme por el daño causado; personas que serán cucharas paralelas cuando pasen a mi lado, y baje mi mirada para no verlas; personas que negaré en mis recuerdos; personas a las que llenaré de agua, para que se ahoguen dentro del mar, donde mis lágrimas derramadas empatizarán con el agua; personas que pertenecen al olvido

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La ternura

Vivimos en medio de  una sociedad, donde todos corren para no llegar a tarde; donde todo se compra en tiendas grandes; donde  enamorarse es producto de la química. Pero, de vez en cuando, alguien llega hasta nuestros corazones y lo deja aturdido por su heroicidad de sobrevivir. Nunca he hablado con ella, ni lo haré, se quedó viuda hace unos cuantos años. Su marido y ella, se parecían físicamente: altos, delgados, pelo corto, gafas.  Desde su ausencia, ella se ha ido deteriorando, cada vez, camina más agachada, más tenue, más necesitada de estar junto a él. Hoy la encontré en la calle, iba acompañada por una mujer  que la ayuda a caminar entera, digna, desenvuelta en sus pasos lentos y agotados, y supe que la ternura adornaba su cuerpo, que cada día, vence la distancia que la separa del suelo, con la dignidad de los corazones que aman sin olvidar

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Soñar con mis abuelos

Mi soledad, mi estrés de afectos en el mundo real, donde nadie me escucha; donde todos me cuentan sus problemas, y apenas se paran en los míos, que existen, pero que optado por llorarlos delante del espejo cada amanecer, y olvidarlos pronto.  Mi tristeza no pasa desapercibida para mis abuelos, maternos(quienes murieron hace muchos años, sobre todo mi abuelo, Leoncio, que se fue en una madrugada del 12 de enero de 1987) Vienen a mi encuentro, algunas noches, estoy con los ojos cerrados, tumbada sobre la cama,  no puedo moverme, pero he hacerlo, tengo que llegar a la otra realidad, de la que desconozco sus fronteras, sus abecedarios, sus utopías, sus desvergüenzas. Parecen bebés, son pequeños, así podré abrazarlos mejor desde mi inmovilidad. Leoncio, está moreno, con una camiseta roja, que le da un aire juvenil. Encarna, está blanca, con una cara cargada de vida. Beso a mi abuelo. Abrazo a mi abuela, no el suelto de mis brazos. Son unos segundos en otro espacio que habita en mi almohada. Mi soledad, se desfigura, recibe calor, se fusiona con su amor. Vuelvo a la realidad que desoirá mis lamentos, sonrió, puedo con mi soledad.

Con todo mi amor a mis abuelos maternos: Encarna y Leoncio.

Ana María Tapias García©

El relator

Al escuchar la idea sobre el relator entre el gobierno de España, y el presidente de la Comunidad Catalana, he pensado en los cuentos de Gabriel García Márquez, publicados en el libro" Ojos de perro azul “en el cual,  cada historia es más inverosímil que la anterior. Cuando uno piensa, que ya no puede abarcar más el mundo onírico, surrealista, perdido, se asombra con un salto más en el vacío, una  voladura descontrolada del sentido común, un desafío a la frontera entre lo real y lo irreal.  Pedro Sánchez, no sabe escribir   puntos y aparte a   las exigencias de una Comunidad Autónoma, que tiene la mayoría de las competencias transferidas; una Comunidad Autónoma que posee más dinero que otras para su sanidad, su educación, sus carreteras. Tal vez, Pedro Sánchez, debería leer “Diálogo del espejo"( 1949,)donde un hombre, se levanta de la cama, se pone la bata, va al baño, al mirarse en el espejo descubre a su hermano muerto en el espejo, que se confunde con él ¿Sabe Pedro Sánchez si él es  vivo o es el muerto?

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Destrezas

El mundo es de los que mantienen el equilibrio; de los que no se tambalean por las circunstancias;  de los que permanecen fieles al horizonte; de los que se acuestan con el silencio de las palabras de los demás; de los que lloran al compás de la lluvia; de los que besan sin miedo a las distancia; de los que abrazan en la oscuridad a los muertos; de los siguen la estela del adiós sin complejos; de los oprimen al cansancio  y sonríen; de los anhelan ser parte del todo y se conforman con la nada; de los suspiran por Dios bajo  estrellas ateas; de los que acarician sin temor a pincharse; de los que ignoran las incertidumbres y caminan sin mochilas al hombro. El mundo es un collage de destrezas que aprendemos lentamente.

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El desgobierno

Hay legislaturas,  donde los gobiernos nunca amanecen, se quedan atrapados en la noche, eterna, de donde no son capaces de salir; donde  la nubes blancas, a veces,  rojizas por los rayos inmaculados quedan ocultas entre sombras;  donde  la brisa de la rutina se queda inmersa en la luz eléctrica;  donde el olor a café se ahoga en el fregadero; donde las persianas se vuelven opacas ante la negritud. España, parece acostumbrarse a una situación de estancamiento, de no hacer nada, de vivir a oscuras, gracias a un gobierno, que no es capaz de aprobar los" Presupuestos Generales", que son el motor de la economía; un gobierno que solo sabe subir impuestos los indirectos, que deterioran la economía de los que menos tienen; un gobierno que derrocha el dinero en vez de invertirlo en beneficio del país. La solución es convocar elecciones   generales para poder ver el salir del sol, y así dejar de  vivir atrapados en calles desnudas de esperanza.

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