El 22 de Diciembre, los españoles vivimos pendientes del bombo, donde giran y giran nuestros sueños. A las nueve de la mañana; empieza el sorteo de la lotería. Los niños de San Ildefonso, cantan monótonamente los números, hasta que sale uno de los gordos. Alzan la voz, todos callados, esperando que sea el suyo. Lo llevan hasta la mesa, los señores allí sentados, lo miran exhaustos de alegría; los niños se dirigen hasta donde está la prensa: lo muestran; es fotografiado.En algunos hogares, la alegría se desborda. Se llaman, gritan, piensan en cómo gastarlo. En la mayoría de las casas, la vida sigue a ritmo de hipotecas, recibos pagados, países nunca conquistados.
La lotería es mi infancia. Ya teníamos vacaciones, iba a casa de los abuelos. Mi abuela, me dejaba pasar. Buscaba a mi abuelo, que estaba preparado con su bolígrafo, para apuntar los números que iban cayendo insolentes del bombo. Mi abuelo, no sonreía. Siempre soñó que le tocará, vivió feliz con esa ilusión. Mañana, viajaré hacia el pasado, para ponerme al lado de mi abuelo, en esa mesa negra del comedor; y acariciar los números premiados en la cuartilla. El recuerdo es mi lotería.
Ana Tapias
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