Estamos hartos

Estamos hartos del Referéndum del 1 de Octubre, de que insulten a Serrat, a Marsé, de que golpeen a quienes no piensan como ellos, de que asusten a la democracia española. Si se quieren ir de nuestro lado, que se vayan ateniéndose a la Constitución. Amamos al pueblo catalán, como buenos vecinos que nos visitan y a quien visitamos. Respetamos su historia, su bandera, sus himnos, su cultura generada en los embates del destino, su idioma. Cada uno de nosotros, hemos nacido en el seno de una tierra, que nos pertenece, que nos subyuga, que nos obliga a desnudarnos ante nuestros antepasados. Pero, nos sentimos parte de un país que es España, al que amamos, pese a las montañas que nos separan, los ríos que nos surcan, los horizontes que nos dividen. Quien no ame este país, que se vaya sin insultarlo y cumpliendo la ley.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)
 

Las mujeres en la guerra

No voy a escribir como historiadora( nunca he ejercido como tal) Voy a escribir como mujer. Esta semana, llegaba una noticia desde USA, la primera mujer ,Marine, teniente de la historia, dirigirá combates. Estoy en contra de la violencia, pero, ya va siendo hora que las mujeres adquieran protagonismo en las guerras. En cada conflicto, provocado siempre por hombres, son violadas como parte del botín, por ávidos guerreros, dispuestos a morir por su país, que no dudan en machacar a las mujeres inocentes, que se encuentra en su camino. Las últimas violaciones denunciadas, creo, por Amnistia Internacional, se están produciendo en Sudán del Sur, desde el 2013. Las atrocidades, también las padecen hombres y niños.  La lucha por el poder entre dos etnias, está destrozando a la población de este país. Cuyas vidas, nunca volverán a ser lo que fueron. Es difícil, adivinar su sufrimiento desgarrador en cada acto de violencia, que sufren. Pero, pienso, que la población ha de ser entrenada para aprender a defenderse de los depredadores con sus mismos nombres y apellidos.
Ana Tapias(todos los derechos reservados)

¿ Quién era Frida Kahlo?

Leí un libro sobre Frida, hace años y muchos artículos sobre ella. Ahora, me llega uno, gracias  a  Facebook, de CLTRA CLCTVA. Titulado"30 fotografías de Frida Kahlo que sólo los verdaderos admiradores conocen", firmado por Alex Campos. No me sumerjo en las palabras del articulo, interrogo a las fotografías. Frida,  mira a la cámara con seriedad de silencios, con necesidad de utopías, con cansancio de vidas. Es difícil, bucear dentro del alma creativa. Nunca me gustó interpretar poemas, ni cuadros. Me  dejo llevar por lo que veo, por lo que leo. A veces, lloro; otras, sonrío; a menudo, soy indiferente. Descubrir la religión, Frida, es como  ser creyente, la duda siempre nos perseguirá sobre su cielo o su infierno.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

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Victima 38 de la violencia

La victima, número treinta y ocho de violencia de género, se llamaba Noelia Noemí. Tenía treinta y dos años, vivía en Sestao. Fue asesinada "presuntamente" por su pareja, quien se arrojó por la ventana  o el balcón.  La sangre corre por las calles con nombre de mujer. Nadie, llorará su asesinato. Unos pocos irán a su funeral. Alguien rezará a su alma en el cementerio, como si de un delito se tratara.  Noelia Noemi, es un cadáver escondido, en medio, de la indiferencia que pulula en el seno de la sociedad.  La bruma, la nostalgia, la no ternura, perderán su memoria. Pero, ella, como tantas otras mujeres olvidadas es una heroína y de la supervivencia.
Con cariño a la memoria de Noelia Noemí
Ana Tapias

Mirar para otro lado

Era sobrecogedora la imagen, que mostraba la televisión: una atleta,  no recuerdo la nacionalidad. Iba la primera en la una carrera, creo que fue en una ciudad polaca. La fallan las fuerzas, a unos pocos metros, de la meta. Los corredores, la dejan a un lado, entre ellos, la que ganó la carrera. Mientras ella, sentada en el suelo, no puede levantarse. Su cuerpo, se tambalea de una lado a otro, ante la ausencia de ayuda. La imagen es la realidad, en la que estamos inmersos. Ante el sufrimiento ajeno, lo que hacemos es mirar para otro lado. El egoísmo se ha convertido en la gran excusa para ser personas.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)
 

Politicos

 Salen en la televisión, emitiendo señales de cordura. Son fanáticos aferrados al poder, a la corrupción,  al destino, amañado por sus ansias de ser eternos, de perpetuarse en las poltronas de la incertidumbre. El resto, caminamos con el peso de las  facturas, de las hipotecas( los que se lo pueden permitir). Acosados  por el mañana, que puede desahuciarnos bajo las estrellas. Ellos, sonríen, saben que nunca caerán, que siempre tendrán una sombra para darlos amparo. No hacen nada por este país, que se derrumba, ante sus peleas por llegar a la Moncloa. Lugar anhelado en el mapa del tesoro. Muchos españoles, tartamudeamos al repetir sus palabras, que caerán en las urnas.

Ana Tapias( todos los derechos reservados

El poeta

Antonio Letelier, el poeta,  alza la voz dentro de su soledad.  La ausencia, todos cargamos con una al menos, adquiere forma de verbo, adjetivo, sustantivo.  El poeta, se desnuda en el cortometraje del silencio a través de su palabra. Palabra desterrada de la contaminación, acariciada por el deseo, aupada en la melancolía. El poeta, sueña con un mundo sin fronteras, sin idilios de la mañana, sin egos dormidos. El poeta es él, cubierto de nada.

Con admiración a Antonio Letelier.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

 

La noche

La noche es invisible para la mayoría,  de los que  yacemos resguardados bajo la luz del hogar. Nos da miedo caminar bajo las estrellas, tal vez, para no pensar que más o más pronto, seremos parte de ellas, y ese ataúd silencioso se abrirá despacio para nosotros. El sueño nos acostumbra a la muerte, que nunca es soñada, ni imaginada, ni deseada. En la muerte nuestro olor se esconde entre los muros de cemento, que la noche vigila cargada de ausencias. La noche es necesaria para los que no pueden dormir, pues han decidido no morir.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Cuando pesa el corazón

Hoy es uno de esos días, que siento que me pesa el corazón por todo y por casi todos. Mi amiga, Mercedes, emocionada contesta al mensaje de voz de mis padres y mío para felicitarla, lloro al oír su voz. Echo de menos tener amigos cercanos, ya he perdido a casi todos. Una compañera,  se ha tenido que coger la baja, llora al contármelo, soporto su sufrimiento a duras penas, sé que lleva meses pasando mal. La animo, la dijo que todo pasará, que voy a seguir rezando por ella. Pero, mi corazón sufre, no soy inmune al dolor, y menos al de ella. En el  mundo virtual, me llaman "Conformista", cada vez que vengo de caminar, escribo lo mismo en mi muro de Facebook" Dos horas caminando, la vida es maravillosa""No soy conformista", respondo agotada, somnolienta, de este mundo. Descubro que han asesinado a otra mujer en España, escribo" Mujer asesinada, de 22 años, "presuntamente", por su expareja¡ No más muertes de mujeres!¡ Basta ya!, contesta un tal JG, que podría publicar prisión incondicional para todas las Juanas Rivas de España,..." y más cosas, le contesto me replica, le vuelvo a contestar" Que si me quiere bloquear, estaré de acuerdo". Mi corazón se desborda de lágrimas, me pican los ojos, tal vez esté acatarrada y triste. He de seguir luchando, cada dia, para reconstruir mi corazón
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Moras

En el Cubillo, es el pueblo donde nació mi padre, este año no hay moras. En los septiembres de mi infancia y adolescencia,  íbamos cargados de bolsas y cestos a por moras. La abuela, Evarista, dirigía a la cuadrilla de nietos, que corrían alegremente a su alrededor. Ella, una mujer ágil, práctica, ajustada a sus movimientos, no perdía ripio de las zarzas. Llegábamos a la casa familiar, cargados de moras y con pinchazos por nuestro cuerpo. Ayer, fui con mis sobrinos a la zarza de las moras de mi infancia, y sólo encontré recuerdos, que respire para no ahogarme en dolor

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Mundos interiores

Los mundos interiores existen, el mío me hace tambalear, pierdo el equilibrio, me caigo, me levanto, me pienso. Los mundos,  siguen ahí, etéreos, compungidos, sin saber hacia adónde dirigirse. Hago fotos, los busco en la calle con mesura, con cierta palidez, con desasosiego. No hablan, no aconsejan, no requieren besos, ni susurros. Pero, sé que me pierdo en ellos en medio de la rutina, tal vez, algún día salgan desde dentro de su sombra.
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El Gabinete del doctor Caligari

El Gabinete del doctor Caligari, es una película muda del director Robert Weine, de 1920. Me la ha recomendado, José Luis( un amigo de Facebook), es un apasionado del cine de terror. La veo en esta madrugada otoñal, en la penumbra de mi habitación, donde no tengo palomitas, ni la pantalla grande del cine, sino mi ordenador, donde escribo, bajo el latido de las campanas, que anuncian las ocho menos diez. El inicio de la película, me pilla algo dormida, tardo unos minutos en meterme en la historia, donde ya han asesinado a tres personas.  El doctor Caligari, lleva en un ataúd a Cesare, que despierta cuando Caligari se lo pide. Su mirada es aterradora, cruel, vengativa, absorta en la realidad de su muro interior. Caesere se prepara para matar a una mujer, que yace tendida sobre su cama. Camina, lento hacia su victima, llega a la cama, la observa con detenimiento, tal vez  amor, detiene el cuchillo.  Ella, despierta, se resiste, Caesere la coge, con facilidad, la lleva por un decorado, que parece una calle sinuosa, con árboles sin pájaros. Los ruidos alertan a los miembros de la casa. Caesere es perseguido, la tira al suelo, donde la deja. Esa escena, marca el final que como todos los finales, ha de ser visto no contado.  Caligari tiene mucho de don Quijote, todos lo tenemos, vivimos colgados de nuestras obsesiones, que nos convierten en locos pausados de la rutina.
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Lo imposible

Lo imposible se cruza a veces en mi mente, si yo pudiera me dedicaría a rescatar hojas. Guardándolas dentro de un archivo, para que no se perdiera su memoria. Pasados los años, alguien que buscara una respuesta al paso del tiempo. Se  aventuraria en las sendas del archivo, para leer el ayer en el hoy, que en  eso consiste en la memoria, en adentrarse en interrogantes escondidos en lo visible, en suturar abismos en la cercanía, en creer para sortear el agnosticismos, en soñar dentro de las pesadillas que todo es posible. Lo imposible nunca fue derrota, sino un triunfo de la perseverancia.
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Tiembla México

Llevo días, queriendo escribir sobre el terremoto de México del 19, pero, el dolor que me ha invadido, ha pertrechado mi animo para hacerlo. Las imágenes de mis amigos mejicanos de Facebook, invadieron mi alma de lágrimas. He llorado, con  cada edificio derrumbado, con  cada victima bajo los escombros, con  cada salvamento imposible a ras de suelo. La tierra  no es justa nunca, no es equilibrada, ni sostenible. La tierra ejerce su violencia, que nos atrapa bajo su dictadura. Los mejicanos,  ávidos de salir de la cárcel de su ciudad destruida. Han unido sus manos, solitarias, ancladas, en la distancia de la rutina, para calmar el llanto de un pueblo que yace atrapado bajo la violencia

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Otoño

El otoño, son  versos rotos, en  cepillos de los barrenderos, de los jardineros, que se afanan por recoger hojas sin destino. El otoño, son caricias mojadas por la lluvia, suspensas en la distancia. El otoño, es la agonía  de  ramas de los árboles, que se desnudan ante el frio.  El otoño, son guantes derribados por el silencio, de aquellos, que no pueden calentarse en el hogar, y han de cruzar el estrecho con las mejillas ateridas de sueños. El otoño, camina hacia el otro lado de la verdad, ese, que no queremos dibujar.

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Sombras

Siempre he creído, que detrás de las sombras, se esconde una realidad paralela, que aún está por descifrar, hago  fotos a mi sombra. Entablo conversación  con mi yo traslúcido. He logrado adivinar, que vive en un mundo, donde   su abecedario, son silencios conjugados en la rutina; que su voz, es la suma de espacios; que su cuerpo, no se deja llevar por el viento; que su destino lo marca la luz, que su memoria, es tan efímera como una hoja otoñal; que me busca y a veces me encuentra. Entonces nos abrazamos bajo las estrellas.
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La decadencia del tomate

Llevo días, observando callada, silenciosa, con pena, la decadencia de uno de mis tomates,  que se ha empeñado hacer un referéndum, para debatir si los tomates se quedan en la huerta o se declaran independientes del riego colectivo.  Apenas,  tiene apoyo, pero, ha logrado dividir, enfrentar, acosar, socavar al resto de los tomates. La mayoría,  sabe que es ilegal, ya que, va en contra de las leyes establecidas en el huerto. Pero, hay un  grupo, que presenta resistencia, que ataca, que agrade, que señala a quien no piensa como ellos. El miedo se ha instalado en el seno del huerto. Las voces gritan por encima del horizonte, llegando al abismo. Sólo buscan el adiós, el susurro de la utopía, que nunca es justa. La decadencia del tomate, es una pesadilla con sobresaltos, de los que, la huerta tardará en recuperarse.
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Amigos

A veces dudo que tenga el corazón en mi sitio, creo que lo ha desplazado el dolor por los amigos, que voy dejando en el camino a mi pesar. Me los encuentro en las pequeñas calles de mi ciudad, no me saludan, me miran enfurecidos como sino me conocieran. Después de todas los segundos, minutos, horas años, que los he dedicado a comprender, a ayudar, a seguir en sus emociones. Hoy tengo el corazón roto sin amigos. Se ha vuelto hoja, silenciosa, olvidada, escondida entre sombras. Hoy.

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Mujeres científicas

Leo dos artículos sobre mujeres científicas "Historias de cerebros extraordinarios" en el diario"El País", escrito por Javier Sampedro, y, "Las científicas favoritas de Pelopantón", en "Mujeres con ciencia", escrito por Marta Macho. Descubro nombres de mujeres, que han hecho camino en la ciencia, como:  Henrietta Leavitt, McClintock, Youyou Tu, Mae Jemison, Rachel Louise Carson, Maryam Mirzakhani, Marie Curie, Lynn Margulis, Jane Godall, Dorothy Crowfoot Hodgkin, Dian Fossey, Augusta Ada King. Ellas son importantes, son necesarias, son egoístamente olvidadas, pero, han de ser rescatadas de una vez por todas, para que este mundo pueda seguir avanzando. El trabajo de la mujer nunca debe ser exiliada.
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Pesadillas

Leía, cosas atrasadas. Uno, ya sabe lo que ha ocurrido y no hay misterio en la lectura. Una imagen me ha asaltado sin pedir permiso. Era del sueño de esta noche.  En las pesadillas, casi nunca oscurece. Salía de la casa de una de mis hermanas, después de cuidar a mis sobrinos, para volver a mi casa. Me puse a caminar en línea recta, así creo que me perderé menos. Las calles no me sonaban. Me dio por pensar que estaba perdida, pues los limites del barrio o pueblo, eran todo campo. La angustia de quedarme encerrada allí, me angustiaba. No se me ocurrió, que, siempre , podría volver a casa de mi hermana. Encontré a unas señoras, sentadas en un banco, junto a un bar, pequeño, que se anunciaba en letras grandes negras"¿Dónde está la parada de metro más cercana?", pregunté. "A 50 kilómetros", contestó una de ellas, "Pero, se puede ir andando bien, por la carretera". Casi me desvanezco de imaginar el esfuerzo que tendría que hacer. En los años 50, cuando los coches eran para uso de los ricos, la familia de mi padre: madre, padre, hermanos y él, recorrían a pie, 30 kilómetros desde el pueblo a Segovia. Pensé en un momento de lucidez. Mi madre, se ha levantado al baño, me ha despertado sin necesidad de caminar
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El cansancio

El cansancio aparece en mis ojos, se cuela bajo mis pupilas, se cae hacia el abismo que representan mis pies.  Sé que tengo que sobrevivir en este mundo, de cosas prefabricadas; que me aburren, que me hastían. No sé, por dónde se abre la bolsa de plástico del queso rallado, en el suelo hay unos cuantos trozos de queso, que tengo que barrer, para no pisar,  las manchas  que serían peor que  un mapa de España, con comunidades autónomas sin delimitar. Sonrío, el cansancio se difumina entre mis dedos, que sueñan con escribir.

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Amanece

Amanece este 18 de Septiembre, que es el prólogo del otoño, ya aceptado como acceso a Navidad. Que cada año, se instala antes en el calendario, de donde ha sido borrado el frio.  La nieve no aparece hasta enero o febrero( si es que lo hace) La nostalgia de la infancia, donde los copos caían, dejando nuestras huellas sobre la nieve, ya no surcará los anuncios de la Lotería, ni del Corte Inglés; ni las manos heladas, ni la nariz colorada, ni los calcetines gordos, se colaran en nuestra memoria. Hemos de asumir, la llegada de la era del ventilador, del aire acondicionado. Las estaciones han dejado de soñar con ser ellas mismas, ahora son pesadillas del cambio climático.
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Juan Carlos Navarro

 Hace muchos decibelios, que vi la final  Olimpica de baloncesto de los Angeles 1984, entre Estados Unidos y España, amaba el baloncesto. Me rescataba de la soledad, en la que se estaba convirtiendo mi adolescencia. Aquellos hombres, grandes, fuertes, insospechados. Representaban a los príncipes azules, a lo que besaba en mi fantasía. Desde entonces, mi fantasía se ha erosionado. He  seguido el baloncesto con mayor o menor interés. El Eurobasket 2017, celebrado en Turquía, ha llamado atención. Amo a mi país, y cualquiera de sus selecciones nacionales. He asistido a los partidos de la Selección española de baloncesto wasseapendo, y comentando mis emociones en Facebook) mi red social de cabecera)Lograron la medalla de bronce ante Rusia, pero, eso no era lo más importante. Pues en la cancha estaba Juan Carlos Navarro, que  arrastraba a sus espaldas, 253 partidos, con la selección  a la que ya no volverá.  Y yo,  que me quedé en Fernando Martín, Corbalán, Epi, Solozábal, LLorente. Resucité mi entusiasmo perdido, por los embates del tiempo,  para llorar con este chaval, llamado Juan Carlos. Quien contenía la mirada en el horizonte, para no perderse entre las emociones. Sólo los héroes, logran resistir tantas horas en una cancha. Navarro, ya está en el olimpo de los que son grandes.
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Alcantarillas en otoño

Las alcantarillas en otoño, se llenan  de muerte,  Las hojas, cubren sus rendijas, que son peldaños, para llegar al cielo .El viento, desde el otro lado, llama a la rebelión de las hojas, que apuran sus últimos mimos a la sumisión del predicador. La religión ha muerto entre gritos. Hay lapidaciones en las esquinas. La gente suplica perdón. Las hojas estornudan.

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Vecinas

Las vecinas, o son  entrañables o son unas cotillas.  Una, siempre esboza la misma pregunta ¿Dónde se mete tu amiga? no sé, en que idioma decirla que no salimos juntas, hace dos años. Otra, me asedia con el trabajo. Suele estar bien informada. Si lo tengo no me incordia. Sino lo tengo, se acerca jubilosa"¿Qué tal?" "Bien, estudiando", contesto con desparpajo" Tienes un plato de comida", me replica. " A veces, hasta hago yo la comida", respondo, aburrida de sus insinuaciones" Bueno, bueno", se va, con su marido. Un pobre hombre, consumido, amargado, atormentado, por una mujer que vive en la calle, en vez de en su casa. Nunca me atrevo, a insinuarlas. nada de sus vidas, que desde mi balcón, parecen como si estuvieran blasonadas por el hastío.
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Leer novelas

Depende de cómo distribuya  mi tiempo, leo más o menos novelas. Palabra, usada despectivamente por muchos. Una de mis horas favoritas para leer es la seis de la mañana. Atrás, quedan mis días de amistad( el tiempo siempre corre en contra), donde era considerada rara,  fuera del capitalismo, que impone rutinas, a veces, agónicas. Por levantarme tan pronto, sin tener nada que hacer.  Esta madrugada, fría, silenciosa, en Segovia. Mientras terminaba, "Los Hermosos años del castigo" de Fleur Jaegg. He descubierto, la esencia de la novela, que es el momento callado, oculto entre las sombras, camuflado entre palabras, mediante las cuales el  narrador, nos invita a adentrarnos en su mundo, a entrever sus incógnitas, que nunca resuelve, pues pertenecen a su purgatorio particular. El ruido por llegar al final del libro, y empezar otro.  Nos impide colonizar al escritor, que yace agazapado tras los personajes.

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Feminicidio

El feminicidio, que asola a México, es como este microondas, con el tomate, que se descompone  en su cima, lentamente, invisible, oscuro, ausente,  en  las miradas de todos. Que nos cobijamos, de nuestra propia muerte, en las estrellas.  Mientras,  las ciudades  se llenan de sangre de mujeres, que sonrían, que soñaban con el horizonte, que anhelaban caminar hacia el futuro. Pero,  la brutalidad, de seres anónimos, las deja sin incertidumbres, sin melancolías, sin arrugas. Las posa en olvido de donde nunca volverán.

A todas las mujeres asesinadas en México.

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Paisaje

Si yo fuera paisaje, lo tendría dificil para expandirme, pues me cuesta adentrarme en sitios oscuros, meláncolicos, agrestes, donde crea,  que se desenvuelvan con fluidez perro sueltos. Pienso que me van a morder, tal vez, sea mi timidez la que se siente agredida, por sus feroces dientes, no sé. Alguien, me dijo que si era un trauma de la niñez, eso es una estupidez, como tantas otras que he escuchado a lo largo de mi vida.
Si yo fuera paisaje, me abanicaria con los árboles, para sentir el latido de los pájaros, sobre mi soledad, que me abruma en los rincones adonde no llegan las palabras. Si yo fuera.
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Pepo

Todo el mundo tiene una mascota, la mia se llama" Pepo", es un tomate moribundo, que he rescatado entre tomates sanos y saludables. Es de los pocos tomates. que tendrá una muerte dulce, no como el resto. Que acaban sus días, devorados por personas sin escrúpulos, sólo pendientes de su hambre, no del sufrimiento del tomate. Pero, mi Pepo, irá a su encuentro con el más allá colmado de amor. Le daré un beso profundo despedida.
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Incomunicación

Soy atea de todo y de casi todos. Sólo me quedan dos buenas amigas, el resto se perdió entre las cimas del olvido. He llorado, muchos estos años, por la gente, en la que deposité mi confianza, mi entusiasmo, mi felicidad, y me entregaron su egoísmo( trueque que ya no acepto) Una de las situaciones, que más me irrita e irritaba, era contar un problema que acechaba mi animo, que derribaba mi ilusión, que vencía mi esperanza. En vez de consolarme, de  darme argumentos para seguir hacia delante, cambiaban de tema, como sino me hubieran escuchado, como si fuera invisible, como si mi problema fuera una pinza vieja, que se caía al vacío. La incomunicación es  semáforo, que habita dentro de la soledad, que se cuece, entre los que han perdido la varita mágica de amar.

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Amanecer

El amanecer no suele ser pensado, las legañas aún cubren nuestros ojos, inmersos en las pesadillas del mundo eterno, sin limites, que nunca pasa de moda. La luna, se abre paso entre las cuerdas de tender la ropa. Las campanas suenan a lo lejos. La silueta del la sierra, no es una aventura, es una realidad colmada de sucesos, que se deslizaran al cabo de las horas, como si fueran importantes, para ser olvidados en el anochecer.

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Lorena Enebral Pérez

Lorena Enebral Pérez, tenía 38 años. Era fisioterapeuta de la Cruz Roja, en un centro especializado en  recuperación de mutilados, en el norte de Afganistán. Uno de sus pacientes, en silla de ruedas, la pegó un tiro, acabando con su sonrisa. La imagino, libre, valiente, comprometida en crear un mundo sin dolor. Saltó por encima del miedo a perder su vida, para lograrlo.   Nos queda el ejemplo, de mujer heroica, que vivirá en los corazones de aquellos a los que ayudó, de aquellos que la amaron, de quienes la admiramos desde el silencio de nuestras miradas.
A la memoria de Lorena Enebral
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La Diada

La Diada o día de Cataluña, se celebra el 11 de septiembre. Conmemora la derrota de Barcelona ante  las tropas borbónicas, en  la Guerra de Sucesión española(desarrollada entre la Casa de Habsburgo y la Casa Borbónica, entre 1701-1713) La derrota hizo que Barcelona, perdiera sus instituciones en los Decretos de Nueva Planta en 1716. Todo un laberinto histórico, imposible de explicar en unas líneas. Los catalanes salían a las calles, a celebrar a sus antepasados( eso es lo que hago el Día de Castilla y León. Mirar al horizonte y abrazar a quienes me precedieron), a vitorear sus tradiciones, a sumergirse en sus símbolos, que forman parte de su idiosincrasia del sentimiento. Pero, el 11 de septiembre de 2017, muchos catalanes no se sintieron representados en los actos, en la manifestación, que pedía la" Independencia de España". Quemándose tres banderas: la europea, la francesa y la española. Quemando la realidad, no se construye el presente ni se avanza hacia el futuro. Respeto sus anhelos de independencia, es más, creo que deberían votar, dentro de la legalidad. Cataluña se merece seguir creciendo y para eso ha de tener paz. Y la paz llegará cuando se negocie con la soberanía española.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Teresa Castells

La sociedad española está cimentada sobre héroes anónimos. Uno de ellos, es  Teresa Castells. Propietaria de la librería "Lagun" en San Sebastián. Luchó contra la dictadura de Franco, y muerto este, se  abalanzó, sobre sus ideas, la dictadura de los etarras. Quienes, dispararon a su marido, Ramón Recalde en el año 2000( sobrevivió) Cualquiera se hubiera exiliado del País Vasco. Ella no huyo, se quedó con su librería, en el centro de  San Sebastián. La democracia sobrevivió, dentro de los libros, con sueños no ametrallados, con palabras no tiroteadas, con seres sin escoltas, que viajaban hacia la libertad. A pesar, de las pintadas, de las amenazas, de la tortura de ser siempre diana. Teresa Castells, representa la fuerza del pueblo vasco, que no se dejó vencer por la tiranía de las armas.
Con admiración a esta gran mujer
Ana Tapias(todos los derechos reservados)

Las viejas fotografias

 

Las viejas fotografías, que encontramos escondidas, nos invitan al recuerdo.  He decidido, no volver a los lugares de mi infancia. No  soporto el recuerdo, de aquellos que envejecieron; que  no supieron conservarse en latas, que me abandonaron en el vacío. En el que, a veces, he saltado a abrazarles, pero, su ausencia es imposible de dibujar, de acariciar, de someter a la razón. La desmemoria termina por vencer a su abrazo.
Ana Tapias( Todos los derechos reservados)

Hiperrealismo

El Hiperrealismo, es un movimiento pictórico que  surgió en la década de 1960. Refleja la realidad, desnuda, sin maquillar, la que escuece. Un pintura Hiperrealista de la  España de 2017,  nos adentraría en las diferencias; que unos, quieren borrar a toda costa, exiliándose; que otros, esperan difuminar, fugándose; que el resto, pretendemos aunar en torno a un estropajo, que limpie las distancias, para crear una España sin fronteras.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Contador

Contador, es uno de los grandes ciclistas españoles, junto a Miguel Induráin, por los triunfos conseguidos. Yo soy segoviana, llevo dentro a un, Perico Delgado; que, en cada ciclista resucita. Las gestas de los ciclistas, se logran con esfuerzo, con lucha, con pasión, por las dos ruedas. Su sudor escalando, su vértigo en las bajadas, su temblor del manillar en las contrarreloj. Contador, con su hablar, pausado, lento, amable, hace que nos olvidemos del boxeo, en que se convierte la rutina; para ser sus piernas, sus brazos, su manos. Alberto Contador nunca se irá de nuestra memoria.
 

Con cariño a Contador

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Guernica

Un 10 de septiembre de 1981, el Guernica volvió a España tras su exilio en el Museo de Arte Moderno de Nueva York.  Representa el bombardeo que sufrió la población de Guernica, el 26 de Abril de 1937, por la Aviación Cóndor alemana y la Aviación Legionaria italiana. El Guernica, es un canto a la paz, a través de figuras entrecortadas, que piden auxilio; que lloran sin esculpir la palabra venganza; que se desdicen de la alegría en una venta rota al adiós; que maman terror dentro de la soledad de sus hogares, fusilados por el odio. Picasso, dibujó la derrota de la España que no quiso ser parte de la guerra.
A las víctimas del bombardeo con cariño
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Hojas

Las hojas se adueñan lentamente de calles, de plazas, de jardines, de avenidas, de cuestas, de fuentes, de parques. El paisaje se vuelve otoño. Decimos adiós al calor, al mar, a las olas, a la brisa distante, a las puestas del sol tempranas. La tierra gira y nosotros con ella. Nada ni nadie nos aparta de nuestro destino.
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Atrapar una torre

 Las iglesias, son elementos religiosos y arquitectónicos,  de primer orden. Ayer, entré en la de San Millán, a la misa de privilegio del padre de un compañero. Entre aquellos muros cubiertos de lágrimas. A las iglesias casi siempre se va a llorar. Me sentí, austera, relajada, tranquila, ausente, meditabunda, carente de malas intenciones. Hoy, al ver de lejos, la Iglesia de San Millán, me dieron ganas de atraparla. Me pregunté¿ Cómo podría hacerlo? No supe que responderme, pues no soy de India Jones. Hice una foto, para al menos, atraparla en mi álbum y secar mis lágrimas de vez en cuando.
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Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Miradas

Es difícil, comprender la mirada de un gato callejero ¿Estará asustado?¿ Tendrá miedo de ser capturado?¿Escuchará los consejos de los demás gatos?¿Qué pensará de los humanos? A algunos, los molesta su presencia. A otros, los agota su tristeza. A los menos, dibujan sus uñas en su corazón bajo las estrellas. La mirada siempre atenta de los gatos en nuestras manos, deberían llevarnos a sentir su ternura.
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Leo un periódico atrasado

Leo un periódico del atrasado, del sábado 19 de agosto. Veo las fotografías de los asesinados, de los asesinos. Sabemos, casi todo, lo qué paso, aquel jueves 17 de agosto en la Ramblas( Barcelona) Ya no lloro, ni dejo ramos, imaginarios, de flores en las Ramblas. Quiero, soluciones ante nuevos ataques, que llegarán.  No odio a los árabes, los miro con recelo. Preguntándome, si el vecino  amable, que me ayudaba a meter la compra dentro del portal de casa, no será un asesino. Es difícil aislarse de la sonrisa del Tío Paco y de su sobrino, asesinados sin piedad, por la intolerancia, la intransigencia, y el miedo de unos pocos a vivir dentro de la sociedad. No os perdono, me habéis matado también. Desde mi tumba de palabras, alzo mi voz contra el terror.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Habemus referéndum

Los parlamentarios catalanes de Junts Pel Si y de la Cup, han convocado por el procedimiento de"Urgencia extraordinaria", la Ley de referéndum. Donde se anima  a los catalanes, a decidir si quieren romper con España. Yo no soy catalana, soy castellana. Si fuera catalana, me preguntaría qué hacen los políticos saltándose las leyes, en vez de gobernar por la mejora de la sanidad, de la educación, de los servicios sociales, de la violencia de género, del hastío de los que no tienen trabajo. Si fuera catalana. Como soy castellana, no entiendo a quienes quieren romper con España. Respeto su asco, su odio, su antipatía por un país, que siente a los catalanes como hermanos.  El referéndum lo tenemos que votar todos los españoles. Cuentan con mi si, para independizarse. Estoy harta de llorar por sus insultos.

Ana Tapias García( todos los derechos reservados)

El perdón

Está mañana, me encontré con una compañera a la que sustituí unos días, me llevo bien con todas las compañeras a las que he cubierto cuando estaban de baja.  Una, dentro, de su modesta inteligencia, hace lo que puede, en el puesto de otra, que lleva años y años machacando sus obligaciones. Hay gente, que se va para otro lado; para no ser simpática, con quien regresó al trabajo y te dejó en la calle, pero, yo opto por ser normal. Me hablaba con simpatía y pensé" Cuando fuiste a verme al trabajo, no tuviste consideraciones conmigo, aún sabiendo que estaba perdida entre tanto pasillo. Me obligaste a ir, y no dejaste que otra compañera, hiciera mi turno". Seguía sonriendo ante su amabilidad, y confianza que depositó en mi. No creo en el perdón, pero, si en la educación.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Calles

La puerta de la Claustra, una de mis favoritas de mi ciudad, Segovia. Permanece, callada, silenciosa, ajena en los limites de su calle. No es vista por multitudes, sólo por aquellos, a los que los gusta perderse por el laberinto del pasado. Dibujado en la estrechez de palabras olvidadas, que yacen sobre piedras, que se deslizan buscando esqueletos. Que caminan por su presente.



Ana Tapias( todos los derechos reservados

Caminar sobre el atardecer

Caminar sobre el atardecer, es como hacerlo sobre una barra de equilibrio. Cuidadosamente alzamos un pie, preguntando al otro si le parece bien, si es correcto seguir, o hemos de darnos la vuelta, para refugiarnos bajo una farola. Donde nadie, nos interrogará sobre nuestro presente y las posibilidades que tenemos de sobrevivir en nuestro futuro. Fusionarse con el atardecer, es un abrazo desnudo, mudo, libre al destino.  Que soñado, imaginado, o vivido, es sólo nuestro.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Cataluña

Cataluña es la Comunidad Autónoma más citada del momento y todo por la "Independencia" que quieren votar.  Me parece bien que los catalanes voten,  dentro del marco constitucional, y si la mayoría quiere abandonar, España, pues que lo hagan. Pero, para eso, hay que llegar a un consenso, negociar, hablar todos. No imponer leyes. A Gran Bretaña, le va a costar lo suyo salir de la Unión Europea, pues no quiero imaginar lo que le supondría a Cataluña. No sé mucho de economía, pero, imagino, que al no ser un país europeo, tendría que pagar aranceles, por vender sus productos, y las empresas cerrarían. Señores catalanes, respeto sus himnos, sus banderas, su idioma. Los castellanos, también tenemos los nuestros, pero, no olviden la pesadilla en la que se meterían si se van¡ Suerte!

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Sombras y luces

Mi sobrinito de ocho años, Santiago, me dijo que teníamos cuatro sombras. Desde entonces me busco en cualquier rincón, olvido mis músculos, mis huesos, mis kilos. Para entregarme a mis cuatros yoes, que bucean siniestros al otro lado de mis sonrisas. Soñando que son libres, pero, no lo son. Seguro que alguien los ha fotografiado y vendido su alma al mercader del silencio.
Ana Tapias( todos los drechos resrevados)

Amar es para siempre

No suelo ver la televisión, y menos por la tarde. Pero, me ha cautivado esta temporada "Amar es para siempre". Mis padres, son adictos a ella, desde que empezó en la Primera. He seguido las peripecias de cada personaje, olvidando al actor que se camufla detrás¿ Quién no admira a Ana Torrent, Nancho Novo, Iñaki Miramón, Anabel Alonso? Entre otros. No dejaría de poner nombres. Ayer, me fui a mis tardes de adolescencia, donde jugábamos al"Cluedo", mis hermanas y yo. Teníamos que encontrar  al asesino. Magistral la escena donde ,Caldas, reúne a la familia para desvelar quién mato al marqués( Personaje, muy bien delimitado por Miguel Ángel Muñoz. A quien odio con admiración) Da pena, que se vayan de nuestras sobremesas estos actores, a quienes, hemos trasformado en amigos. Lloraremos su ausencia.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

El metro de Madrid

Llevaba años, sin perderme en el Metro de Madrid, pero, el Jueves me perdí dos veces. Iba en dirección a Bilbao en la línea de marrón, la confianza excesiva, me hizo leer deprisa los andenes. Ya montada en el metro, me dio por fijarme. Estaba aturdida, confundida, espesa, muy espesa. Me había metido dentro de un caldo de sopa de pescado. Que  cocía conmigo dentro, como si fuera un mejillón. Me bajé en Arturo Soria, donde hice, hace años, un Curso de Auxiliar de Biblioteca, y. conocí a la amiga, que me esperaba en Iglesia. Íbamos a la Casa Sorolla. Me bajé en Bilbao, para tomar la línea 1, en sentido Iglesia.  El vagón estaba abarrotado de extraños, a los que no podía contar que era un  mejillón en un subterráneo. La siguiente parada fue Tribunal, no Iglesia. Me bajé del vagón. Ya con la decisión,  de no equivocarme de nuevo. Ser o no ser mejillón, es una duda que me atormentaba, por eso erraba en mi destino.  En Iglesia, ya fui persona. Mi amiga, me regaño al verme" Llegas media hora tarde, pensaba que te había pasado algo", me dijo con serenidad. No me atreví a confesarla, que al meterme en el metro me convertí en mejillón.  Sonreí sin concha y caminamos.
A Idoia, con cariño,

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Kim Jong-un

Kim Jong-un, es el apuesto jefe de Estado de Corea del Norte.  Imagino a su mujer, llamándole dulcemente, para que vaya a casa pronto y no mal gaste el tiempo en la oficina. Pero, Kim, guerrero en ciernes, perteneciente a una saga de dictadores. Prefiere,  acariciar bombas, que no charlar con su abnegada, paciente, sufrida, esposa. Trump, es el gentleman, Presidente de América del Norte. Imagino a Melania, criticándole ásperamente por no tenerla en cuenta en sus decisiones. Trump, amenaza a Corea, con lanzar un ataque preventivo, y demostrar su fuerza nuclear. Pero, Melania, no quiere romper relaciones con Corea del Norte. Apuesta por un baile de gala, para conquistar al afamado galán coreano, e invitarle a pasear por la Casa Blanca. Una estrategia bien medida, para que Trump, vuelva a casa, y olvide sus sueños de Gran Capitán en la reserva. Melania, no quiere ser la viuda de un yanqui, sino la amante esposa de un magnate. Kim-Jong, tiene la clave en sus manos
Ana Tapias( todos los derechos reservados)
 

Fronteras

Los seres humanos, aunque algunos, bien podrían ser llamados inhumanos, despliegan barreras para quedarse en su silencio. Dentro de ellas, caen monótonamente, gritos olvidados, palabras susurradas, murmullos queridos. El egoísmo, ha fulminado al confesor que llevamos dentro  Nadie escucha a nadie, tan solo los psicólogos parecen dispuestos a calmar la ansiedad de vivir entre fronteras, imposibles de saltar.

 

Ana Tapias ( Todos los derechos reservados)

Casa Sorolla

Visité el jueves, la Casa Sorolla, en Madrid. Cerca del Metro de Iglesia. No iba preparada para ver cuadros, sino sus muebles. Los jardines, ya me parecieron una obra maestra de la dulzura, del encanto, de la sensibilidad. Pero, al entrar en aquella casa grande, de paredes gigantes, de espacios gordos. A los que no hacia falta una gastroplastia. Me ahogué entre mis lágrimas; en la demostración, de cada susurro de belleza; en la asunción, de cada gesto de su vida privada; en la agonía, de cada arruga de Clotilde, su mujer. No creo que nunca dejé de llorar ante Sorolla.

Ana Tapias( todos los derechos  reservados)