¡ Pobres ladrones!

A mis padres y a mi, nos asusta cualquier ruido en la puerta de la calle. Lo normal, si tenemos en cuenta que han entrado sin pedir permiso en nuestra casa, hace unos días. En realidad, no sabemos exactamente cuándo fue, ni quién fue, me temo que nunca lo sabremos. Hecho que nos tiene sinceramente descompuestos. A mi padre, se le ha puesto un nudo en el estomago, que le impide comer con fluidez. A mi madre, la pica todo el cuerpo.  A mi,  me dan ganas de vomitar a los vecinos, que dicen no oyeron nada, a pesar de que, tuvieron que hacer mucho ruido para romper nuestra  cerradura. Estos últimos días, siento algo parecido a  pena por los ladrones, ya que, no se han llevado los millones y más millones de euros, que teníamos escondidos dentro del armario de nuestras habitaciones, que quedaron como si fuera un campo de batalla.  Debieron llorar. al encontrarse con una tele antigua, una mini cadena prehistórica, un ordenador roto, otro casi roto, dos cámaras rotas, libros hasta en el baño, una cafetera de hace veinte años, dos relojes  desgastados de mi tío, Esteban, el anillo de hojalata que mi abuelo hizo como prueba de amor a mi abuela, céntimos de la década pasada. Debe ser terrible, espiar a alguien durante semanas, soñando con las joyas de la corona, para tener que asumir llevarse un camafeo de principios del siglo XX, con tan sólo valor sentimental.¡ Pobres ladrones!
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

¿Cómo se construyen las palabras?

Siempre me ha llamado la atención cómo en la construcción de las palabras, encajan prefijos y sufijos, que recuerdo aprendí en séptimo y en octavo de la extinta EGB.  El mundo no gira no sobre su eje, sino sobre palabras que consumen nuestros momentos diurnos y nocturnos( hay gente que habla dormido, y en las pesadillas también encontramos un espacio para el diálogo) Me llama la atención la palabra del año para la"Fundación del Español Urgente", es "Aporofobia", que nunca había oído y ahora intento masticar en mi vocabulario. Aprendo su significado odio hacía los pobres. Extraños individuo parecidos a los extraterrestres, que no sienten pasión por consumir vorazmente; ni  por llevar sus monedas a paraísos fiscales; ni por adobar sus caras con maquillaje social, ese que gasta  lo políticamente correcto; ni por diluir sus miedos bajo pieles de animales asesinados para ellos;  ni por degustar delicias de la cocina deconstruidas por un chef, que no cocinero, cargado de química muy creativa.  Los pobres son todos aquellos que olvidan que dormir en la calle no es un viaje deseado, sino un relato de Charles Dickens.
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Travestir el recuerdo

Escribo desde la foto que guardaba mi abuela, Encarna, de su hermano, Amador  Heredero Sanz. Fallecido a los cuarenta años por un derrame cerebral, se había casado hacía unos meses. Lo imagino feliz, acompañado de sus dos amigos, dos desconocidos para mi memoria. Su mirada alegre, no hubiera adivinado su muerte prematura, su aciago destino, su voluntad anulada, sus destrezas enterradas. Su rostro me persigue en mis hermanas y en mis sobrinos; sus corazones laten con felicidad heredada; sus piernas pasean por sus mismas calles; sus pulmones vigilan que no se acerque el humo de su cigarrillo; su pensamiento encapsulado atraviesa la barrera del tiempo; su voz se diluye bajo las estrellas. El tío Amador es abrigo que nos salva del frio de la muerte.
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¿ Y después del robo qué?

Dos días, han pasado, desde que supimos que habían robado en nuestra casa. Hecho que nos tiene sumidos en un duelo, del que intentamos salir segundo a segundo, minuto a minuto. Las horas por la noche se hacen eternas, es como si no pasará el tiempo, cualquier ruido se vuelve una nueva amenaza. Esos desconocidos que han degollado tus cosas, a quienes nunca detendrán, pueden volver a entrar, o, sino otros, y el miedo llama a la imaginación en el momento más inesperado. Uno se siente intimidado  por la extraña presencia de los invitados de lo ajeno. No reconoce su casa. La detesta por dejarse hacer eso. Por no resistir. Por permitir que otros la desearan. Por no ser fiel a nuestras cosas. Cuando ellos destrozan la puerta e invaden nuestro terreno, hemos de aprender a caminar de nuevo por pasillos, a acariciar recuerdos, a sentir nostalgia destruida por sus manos.
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Mujeres sin cuerpo

Hoy "presuntamente" Arantxa de 37 años, ha sido asesinada por su pareja en Azuqueca de Henares, delante de sus tres hijos. Andrea de 20 años, fue"presuntamente" asesinada por su expareja en Benicassim. Dos mujeres sin cuerpo, con sonrisas golpeadas, ausentes de significado. Se suman a la lista de mujeres olvidadas, despreciadas, desdibujadas de la monotonía.  El legislador ha de proponer medidas, para que los futuros asesinos dejen sus instintos aparcados en la cárcel. Cada mujer sin cuerpo, es un alma derrotada,  una sombra cubierta de lagrimas, un beso de silencios, que busca su posición en el calendario.
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Robar en casa

Estoy tentada de colocar un cartel en la puerta de mi casa que anuncie,"Aquí ya han robado, no tenemos nada más que os guste, dejadnos en paz". Al llegar, ayer, de Madrid, la puerta de casa estaba abierta, la cerradura reventada. Mi madre dijo"Hay mi casita" Mi padre dio la luz del comedor. Mi madre,se metió en su cuarto. Llamé a la policía, marqué el 091 como si toda la vida lo hubiera hecho. Con voz temblorosa, llorando, sin acertar con las palabras. Comuniqué "Que nos habían robado". No me atrevía a mirar en mi cuarto. Mi madre dejaba de ser ella, al ver su vida esparcida sobre su cama. Quería acariciarlo, cogerlo, amarlo, de la violación que había sufrido. Dos policías nos visitaron, estarían acostumbrados al desorden, al caos, a ver casas decoradas con envidia, con odio, con asco de delincuente. Mi animo se entorpecía, no daba crédito. Habían reventado la puerta de casa. Mi cuarto conservaba los ordenadores, casi se lo agradecí a los ladrones. Mi primer cajón de la mesilla, todo revuelto, lleno de viejos recuerdos sobre mi cama. Me habían quitado 20 euros que dejé.  Mi ropa toda extendida sobre mi cama y el suelo. Mis joyas son los dibujos de mis sobrinos y mis libros( el oro no me gusta, y no me lo puedo permitir) Los ladrones, desconocían que apenas tenemos joyas, las que había( herencia de mi abuela) se las llevaron y cincuenta euros, que mi madre había ahorrado, desde que murió mi abuela, para darse un capricho. En casa de mi abuela, enfrente de la nuestra, también entraron. No encontraron nada, sólo dos viejos relojes de hojalata de mi tío, Esteban, que despreciaron. Seguro que mi tio, un perdedor de la Guerra Civil, dedicó muchas horas, desvelos y trabajo clandestino para comprar esos dos relojes.  Hemos pasado la noche  velando nuestras cosas, como si fuera un entierro de nuestra intimidad; que hoy hemos dejado cubierta de tierra, adornada con una corona de flores, enarbolando la palabra"Miedo".Cuando los ladrones entran en casa ya nada es lo mismo.
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Karim

Karim

Karim es un niño de tres meses, a quien la guerra en Siria, le ha dejado huérfano;  le ha quitado el ojo izquierdo. La metralla es también criminal cómo quien la dispara. Karim pudo ser un cadáver entre las ruinas, pero alguien lo rescató, lo ayudó a formar parte de un país que se desangra en una guerra que no cesa, que no se calla, que no se permite ser feliz.  La guerra, en Siria, ha de terminar, los asesinos han de ir a la cárcel para que la población pueda caminar sin llorar. Karim sólo tendrá lágrimas en un ojo,
Con cariño a Karim
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Diluirse

Beber y no decidir. Beber y ser otro. Beber y acompañar al destino junto a la palabra que se diluye inmersa entre sustantivos, verbos, adjetivos, adverbios, pronombres, silencios, soledades,encuentros, desencuentros, sueños, pesadillas, besos, adioses, enigmas, acertijos, resoluciones, jeroglíficos, susurro, desencantos, alucinaciones. Diluirse es un hecho sin tregua
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El grosor de la noche

El grosor de la noche es espeso, profundo, insospechado.  Ha de atravesar la barrera del silencio para ser escuchado. Sus palabras son débiles, agónicas, febriles; tal vez, nunca entienda sus cambios de humor, en verano tiene calor, en invierno expulsa frío. Los edificios inmersos en su desnudez de formas, alzan el escote de sus prejuicios hacia la luna. Ella. inmaculada de miedos, sonríe ante la habitación oscura donde el amor ha triunfado, tras décadas de lucha. Ella, absorta en los astronautas que no llegan, destila gases sobre las calles. Ella, inmune a la soledad barre la necesidad del amor. El grosor de la noche es un arco iris de utopías.

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Sin destino

A punto de abandonar el otoño y adentrarnos en la hibernación que nos traerá el invierno. Parece que nada tiene destino en el otoño. Las hojas pululan somnolientas bajo los balcones, acariciando farolas, besando aceras, escupiendo a las alcantarillas que las devorarán sin remedio. Los edificios, postrados bajo la indiferencia de las autoridades, se caerán olvidando los sentimientos que resguardaron. La vida es un suspiro del destino.

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La navidad

Ya no me queda más remedio que meterme de lleno en la Navidad. Que no tengo claro si me gusta o no, porqué como siempre ando dividida entre el si y el no. Mis amigos, me mandan WhatsApp con canciones, con frases, con hormonas de felicidad. Mi si a la Navidad, es feliz, se somete a los buenos deseos, a los precipicios emocionales de recordar el pasado. La melancolía de mis navidades de niña, que apenas recuerdo con claridad, me acecha permanentemente. Mi no a la Navidad, es indiferente, ante tanto derroche de color. Piensa que, medio mundo sobrevive en blanco y negro; que los buenos deseos no son exclusivos de estas fechas, que han de prolongarse el resto del año; que mucha gente se muere de hambre, mientras que otra se atiborra de comida sin sentido; que la ilusión es eterna, no victima de las luces que encienden nuestros ojos al mundo de las buenas personas, que compran regalos para ser mejor personas y no defraudar a sus seres queridos. Si por mi fuera, pasaría de puntillas por estos días de reuniones con familiares, con amigos, con enemigos
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Leer

Empiezo a leer "Abel Sánchez" de Miguel de Unanumo, me encuentro con un prólogo del autor y siento que me habla don Miguel, ese ser, perdido entre libros; huido de la memoria de tantos; escondido en las viejas librerías; adosado a estantes de bibliotecas fungibles; fugado de la memoria de generaciones ausentes de su sabiduría. Don Miguel, escribe desde"El destierro fronterizo a la vista, pero fuera de mi dolorosa España" "Todos los personajes que crea un autor, si los crea con vida; todas las criaturas de un poeta, aun las más contradictorias en si misma, son hijas naturales  y legitimas de su autor""La envidia nació en Cataluña", me decía una vez Cambó en la plaza Mayor de Salmanca¿Por qué no en España?" y finaliza el prólogo "Termino  este prólogo escrito en el destierro, pero a la vista de mi España, diciendo con mi pobre Joaquín Monegro:"¡ Pero.... traed al niño". Miguel de Unamuno. En Hendaya. 14 de Julio de 1928. Cada página que lea, será para mí como si mi corazón ,exiliado, del expurgo de los años que me separan de Unanumo, lo abrazará desde la sombra, para que leyerá junto a mi.
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A cielo descubierto

"A cielo descubierto" es un articulo publicado por la Yodona, el sabádo 16 de diciembre, firmado  por Teresa Gonzalez Manso. Llama mi atención las fotos hechas por Ximena y Sergio de diez mujeres. Se llaman: Mercedes Ruiz, Inés Sanz, Luisa Lara,  Lola Sabau, Isabel Vera, Ana Laverón, Mar Vaquero, Mercedes López Morales, Inés Alonso, y Begoña Villa. Son físicas e ingenieras.  Leo en sus rostros el sacrificio ,la entrega, la lucha destinada a soñar con el espacio, en un mundo ha olvidado mirar hacia las estrellas. Mi sobrina, Mariana, de cinco años, una niña, despierta,inteligente, segura de si misma, quiere ser Astronauta, al verlas sé que lo conseguirá. La voy a guardar el articulo, para que, cuando sea mayor, y el cansancio la venza, sepa que   ellas fueron sus lanzaderas hacia el espacio.
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Mi abuelo Leoncio

Yo fui la primera nieta de mis abuelos maternos, por diez meses  y una semana enseguida llegó Encarnita,  Nombre heradado de la abuela materna, por capricho del abuelo. Mis recuerdos de infancia, se mecen sobre un conejito de peluche; en un sofá donde aprendía a peinar los pocos pelos de mi abuelo. A quien llamaba "Mi cariñin". Mis padres, compraron la casa a la vez que mis abuelos, eran nuestros vecinos. Cuando volvíamos del colegio, íbamos a  casa de los abuelos. Veíamos los payasos en la tele, en blanco y negro. Mi hermana, Encarna, era muy estudiosa, pero, Alicia y yo no. Trasteábamos en su casa. El abuelo hacia el crucigrama, y nosotras jugábamos en el cuarto de los pájaros, donde vivían, en dos pequeñas, austeras, incomodas, jaulas, dos canarios, de los que me hice amiga. Los cuidaba con mi abuelo, los ponía azúcar, los cantaba canciones que me inventaba. El cáncer apareció, su cuerpo se fue agotando, volviéndose invisible, a lo largo, de los diez años que lo soportó. Estaba a su lado, le cogía de la mano, le decía que le quería. No fue suficiente mi amor, para salvarlo de su cáncer de vejiga, mal operado por un médico de Segovia. Mi abuelo, nació un 19 de diciembre de 1911, murió un 12 de Enero de 1986 . Nos dejo muy pronto, pasados tantos años no dejo de llorar al escribir sobre él, el día de su cumpleaños. Abuelo, querido abuelito, vives aún en muchos corazones, hablo de ti a tus cinco bisnietos¡ Felicidades!
Con todo mi amor a mi abuelo Leoncio
Ana Maria Tapias Garcia

Comas del silencio

Me gusta madrugar, a pesar de no tener trabajo ahora.  Lo hago por comodidad, por costumbre, por necesidad. Tras una noche llena de pesadillas, que es un viaje  a una realidad desconocida, autárquica, dictatorial. Anhelo  que el silencio se esparza por mi pensamiento, antes de ajustarlo al ruido que  es contaminación de otros mundos, basusra cósmica, metralletas con decisión,  lagrimas  ni techo, sonrisas incompletas, besos con maquillaje, pasos desafiantes, palabras sin sentido, hechos sin justificación, errores metódicos, soledades impropias. Al amanecer, busco la comas del silencio, me cobijo bajo su perdón, para sobrevivir ajena al dolor de un mundo que nunca terminaré de comprender.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Rohingyas

Los Robingyas son una minoría mulsumana, que está siendo ejecutada, exterminada, asesinada por el ejercito Birmano, han de huir hacía Bangladesh. Hasta los niños, son peligrosos para las autoridades birrmanas. Encuentro sus rostros apagados, decepcionados, oscurecidos por la venganza, de unos pocos que no asimilan las diferencias. Desde la vieja Europa, es difícil sentir cercanía con estos hombres, con estas mujeres, con estos niños, que no tienen  destino sólo miedo. Es imposible, mimar su desconsuelo, acariciar sus lágrimas, esconder su dolor en nuestros hogares calientes, radiantes, espesos de consumo. Escribo esto, para que, se sepa; para que ,sus pies cansados de huir sean reconocidos; para que, su sufrimiento sea resguardado  bajo el calor de mis palabras, que anhelan un mundo mejor para ellos.
Con cariño a los Rohingyas.
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Ana Orantes

Ana Orantes, fue asesinada por su exmarido un 17 de diciembre de 1997, tras pasar por el calvario de cuarenta años de malos tratos. No imagino el desgarro, el sufrimiento, el dolor, que debió padecer, ,Ana, en su hogar. Lugar lleno de secretos, de rincones de sangre, de puertas de odio, de camas de sometimiento. Veinte años después, en España, los hombres siguen pegando a sus parejas, a sus hijos, y la sociedad consume bolas de navidad, corazones en San Valentin, colonias el día del Padre. Pero, la vida se detiene en el corazón de muchas mujeres, cada día que son golpeadas. La infancia de los menores es secuestrada por los abusos de sus padres. Los ositos de peluche han olvidado sonreír. Lloran bajo los nichos, donde la melancolía es enterrada
Con cariño a la memoria de Ana Orantes
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Pausas

A veces en la vida, es necesario hacer una pausa, sentarnos en un banco cubierto de silencios, acompañados por una hoja seca, que se diluye en el espacio, que se perderá en el tiempo como si no hubiera existido. Cerraremos los ojos sin pensar, escudriñaremos el ayer, lloraremos por los errores, aplaudiremos los éxitos. Alguien pasará a nuestro lado, pensará que estamos locos, que vivimos ajenos al frio que hace, que nos constiparemos, que lo hemos perdido todo, pero, nosotros sabremos que hemos ganado la eternidad de un momento.

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Insistencia

A veces, la insistencia es perturbadora, sobre todo, cuando es imposible. La distancia es un hecho, que no tiene flotadores. Se ahoga, irremediablemente, bajo los sucesos, sin nombre, erosionados entre las fechas del encuentro y del desencuentro. La vida, siempre, nos lleva al adiós, y hemos de aprender a caminar junto a él.

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Ser o no ser

Ser o no ser , nos acecha cada momento. Ser o no bueno, malo, simpático, alegre, triste, aguafiestas, melancólico, triste, sugerente, atractivo, tímido, aguerrido, audaz, mordaz, apuesto, charlatán, elocuente, delirante, fluorescente, animado, despreocupado, atolondrado, introspectivo, empatico, delicuente, bajo en calorías, obseso. Las palabras invaden nuestro comportamiento, no lo dejan expresarse con claridad, ni en un tono de convicción, lo llevan a su terreno del diccionario de donde no han de salir, por eso la eterna duda de Ser o no ser.
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Manolo Blahnik

Manolo Blahnik, es un zapatero con carisma, arte, estilo, fragancia de tacón, susurro de comodidad, parodias televisivas.  Veo su foto en el"YoDona" del 7 de Octubre. Su mirada me adentra en el mundo de un hombre, que crea sueños, que estiliza fantasías, que dibuja utopías. Que trasportan  privilegiadas, cargadas de lujo, adosadas a la belleza,  que las eleva hasta el universo"Blahnik", donde las estrellas siempre brillan. No me importa no tener unos"Manolos", ni sé, si lo deseo con elocuencia, ni elevada tasa de chocolate en mis venas, pero, admiro a este hombre que ha sabido besar el suelo con glamour.

Con cariño a este genio 

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El decorado de los sueños

Soñar es peligroso. Se corre el riesgo de no despertar de una pesadilla y llevarla a cuestas como si se tratara de una duda eterna. Hace unos días, le pregunté a mi poeta de cabecera, Antonio Letelier, que es psicólogo¿Si estaba loca? Porqué hay mañanas, que mis pesadillas me envuelven, incluso pasados varios días puedo recordarlas. Hace una semana, soñé con fantasmas que aparecían en cada cuarto de mi casa. Era de noche, estaba sola. Los primeros, se colaron en el comedor. Sobre el sofá, verde,  que mi madre no quiere cambiar por miedo a perder su identidad. Una mujer, sin cabeza, vestida con un traje, rojo, de sevillana, bailaba, acompañada de un hombre con traje sin cabeza.  El miedo me paralizaba, pero, decidí enfrentarme a ellos. Me acerqué sin fuerzas en las piernas; apaciguada por la necesidad de intentarlo. Suspiré"Fuera de mi casa". Abrí la puerta, subían más por las escaleras. En el cuarto de estar había luz, no me atreví a ir hacia allí. En mi cuarto, no había seres filtrados de la otra realidad. Me sentía sola, desamparada, embarazada de silencios. No podía gritar, los vecinos llamarían a la policía.  Opté por huir, me desperté , Algunas noches, tras una borrasca de pesadillas, logro dormirme de nuevo. Elijo un decorado para mis sueños, agradable, suave, melancólico, es la voz de un poeta que recita versos de amor. Cierro mis ojos, vuelvo a la calma.

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Ileana Antón

Veo, su rostro en una noticia en el diario"El Mundo", cuyo titular dice"Si Messi no tiene qué hablar catalán por qué yo sí para ser médico en Ibiza". Ileana Antón es neuropediatra, pero, no sabe catalán requisito exigido por Mesa sectorial de la Sanidad, para pertenecer en el puesto, así que, Ileana deberá irse de su plaza. Hecho que me parece una crueldad, para sus pacientes; que no sé si sabrán catalán, castellano, inglés, ruso, francés o alemán, pero, querrán ser curados, eso si lo tengo claro. Compartí en muro esa noticia, y amigo, era un hombre, me dijo"O sea, que eres de Segovia pero opinas, y además lo haces gratuitamente, sobre la inmersión lingüística. Messi, para tu información, trabaja en una empresa privada. Y yo, como catalán, tengo el derecho que cualquier funcionario público me atienda en catalán". Le respondí, "Vamos a ver que tiene que ver ser de Segovia, con compartir una noticia, yo podré opinar lo que quiera. Me parece bien que usted sea atendido en catalán". El hombre, que quiere ser atendido en catalán, aún no ha respondido. Quien si lo ha hecho es otro amigo de Facebook"... Yo si viviera en Cataluña (una parte de España) tendría todo el derecho a que el funcionario de turno me atendiera en castellano. Y preferiría que fuese de fuera de Cataluña, porque a este paso los catalano-parlantes fundamentalistas van a hablar de pena el castellano dándole 1000 patadas al diccionario de la RAE, ya pasa de hecho y cada vez más. Pero es que, aparte de eso, rozando el esperpento fundamentalista naZionalista, ocurre que algunos profesionales de primera fila, profesores, médicos, enfermeras, etc. se vean forzados a irse de Cataluña y Baleares por no llegar a un nivel de conocimiento de catalán o por el hartazgo que les produce la situación social. Y yo francamente, si tuviese una enfermedad o problema médico y tuviese que someterme a una intervención quirúrgica, preferiría que me operase el mejor cirujano especialista, no el que más catalán supiera..".concluye otro amigo del Facebook.
En mi opinión, quien quiera hablar catalán que lo hable, pero no veo la necesidad de despedir a una buena doctora que salva vidas, no idiomas.
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Hojas sin neopreno

Ser hoja no es nada fácil, y más, si tienes que nadar, sin traje, en medio de una fuente, famélica, de agua; que de repente, es inundada, por las gotas de lluvia, impertinentes, que no piden permiso, ni dan excusas. Se incrustan, cómodamente, bajo la desnudez de la piedra, que llora la soledad del otoño. Los niños han olvidado correr en el parque. Los niños,  van a clases particulares de piano. Los niños, no gritan. La soledad es innecesaria para la fuente, hasta que caen las hojas, que se ahogan en la incertidumbre
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Sueños de la infancia

La nieve, ha quedado relegada a un sueño de la infancia, donde los dibujos animados enmarcaban nuestra realidad, que se fugaba de todo abismo de dolor, que se colaba por el telediario, como si fuera  necesario para madurar en el mundo que nos esperaba. La nieve, llegaba al amanecer, subíamos las persianas, inmersos, en vestirnos para ir al colegio. Abríamos los ojos con pesadez, con agujetas de pesadillas, con inocencia, para descubrir la calle cubierta de blanco. Imaginábamos la mañana de bolas, de muñecos de nieve, de rasgados movimientos que nos esperaba. Pasados los años, llegada la incontenible madurez, la nieve es sólo frío.
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Recuerdos en blanco y negro

Necesito volver al blanco y al negro, para llorar tranquila; para besar el recuerdo; para no crecer; para quedarme sin miedo  mirando al futuro que parecía que nunca iba a llegar. Lo hizo, como si fuera un abanico, lento, pausado, agónico, al ritmo del calor del adiós del atardecer, que se cuela en mi inconsciencia a rebanadas, remangándose las sonrisas, espaciando la ternura.  El blanco y negro, es la radio, cargada de botones, de mis abuelos, maternos, situada en la cocina donde la vida era un calendario lejano, ausente del dolor, que, me persigue como una sombra, en cada, pensamiento.

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El silencio de la lluvia

Salimos de casa ajenos al tiempo que hemos vivido. Huimos de nuestra soledad, que nos intimida, nos acecha, nos secuestra bajo las fotografías, de aquellos que nos dejaron. Sonríen los abuelos, soñando con la inmortalidad, anhelando no ser parte de un ataúd, imprimiendo su necesidad de cobijarse en el presente. Pero, el silencio de la lluvia, nos persigue cuando nuestras vidas se han jubilado del odio, de la envidia, de la hipoteca de la razón.  Nos mojamos anclados en el adiós, sin abecedarios, ni comas, dejándonos llevar por las gotas que erosionan nuestra piel de futuro.

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Noches largas de otoño

Las noches de otoño, se prolongan desde la seis y media de la tarde, hasta las nueve de la mañana del día siguiente. La luz artificial nos mantiene, al lado, de la vida, que se apaga, sin remedio, bajo nuestra mirada, que languidece como si de una sombra de hoja se tratara, vencida por las circunstancias inmediatas. La rebelión es imposible, no podemos llevar linternas bajo nuestros zapatos, hemos de acostumbrarnos a perseguir farolas en la distancia.
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Todos cabemos en este mundo de locos

A pesar, de que, muchos creen diferencias, marginen, obvien, secuestren de sus miradas, a quienes, no tengan su mismo nivel vida, costumbres, pericias sentimentales; a quienes, no posean su mismo idioma, acento, variaciones lingüísticas, tono prefabricado; a quienes,  no impriman en su epidermis su mismo color de piel;  a quienes, no posean altura, mayestática, para alcanzar canastas; a quienes, no destaquen entre los votantes de sus mismos chistes; a quienes, no alardeen de someterse a operaciones de cirugía social. Creo, que todos cabemos en este mundo de locos posibles. Los imposibles, yacen abandonados en las esquinas, bajo la ausencia de los que pasamos, a su lado, indiferentes a nuestro abandono. Ellos somos nosotros.
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Hélené Cixous

No conocía a Hélené Cixous, hasta que gracias a un amigo de Facebook, ha llegado hasta mi pensamiento, una entrevista suya, en "El País Semanal" de Estrella de Diego. Me sumerjo en su vida, que compatibilizó con la lectura de un cuento de Saramago"La isla desconocida". Hélene es muchas cosas, entre ellas, autora de la"Risa de la medusa", que dice Estrella de Diego,  que es un texto fundacional para el feminismo. Sigo leyendo, hasta que me mi corazón late más deprisa, tengo algo en común con Hélené, a las dos nos apasiona "El perro semihundido" de Goya. En la Isla desconocida, Saramago, traza el sueño de una vida mejor, ajena a las precauciones, a las distancias, a los sometimientos de la realidad. La isla como el perro semihundido, parecen ser atrapados por el horizonte. Lugar indescifrable, para nosotros, acostumbrados a caminar por calles bautizadas. Es aconsejable, cada dia, huir hacia el mundo de lo imposible pasa aceptar lo posible.
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Lo invisible

Lo invisible, a veces, se cuela en mi  vida sin que me de cuenta, como el pájaro de la foto, que parece ajeno a las instantáneas que se desarrollan dentro de la casa.  Donde la radio anuncia silencios de metralletas; la televisión  mastica el aumento de la crisis económica.  Donde las risas, no es escuchan. por miedo a que los vecinos piensen que la locura ha llegado. Donde las lágrimas, resbalan entre las pinturas de las paredes,  recogidas por las huellas de los fantasmas, que hablan sin ser oídos por aquellos que los necesitan. Donde los calcetines, se disponen a pasar desapercibidos entre la telaraña de camisas, vestidos, pantalones, jerseys, abrigos. Donde las palabras, se acumulan dentro de los folios esperando a ser rescatadas. Donde los cuerpos, cambian de habitación impulsados por el destino.  Pero, hay días, que salto hacia lo invisible, como el pájaro lo hizo a la terraza buscando respuestas.
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Apartheid de los sueños

Busco debajo de mi almohada en silencio, con la pesadumbre de los párpados cansados, por la hondura de mis lágrimas; por la melancolia de mis sonrisas siempre inacabadas. La felicidad nunca es completa, ni necesaria.  Indago bajo las sombras del apartheid de mis sueños.  Disecciono pesadillas. Creo mundos. Huelo distancias.  Siento a la luna al otro lado de mi soledad. Elijo la noche para sobrevivir a la metástasis del día.

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Muñecos colgados de un puente

Dicen, que vale más una imagen que mil palabras. En un puente, de la carretera comarcal, C-17, han aparecido colgados muñecos con los emblemas del PP, PSC y Cs. La imagen es absurda, dolorosa, cruel, para quienes se sienten identificados  con la ideología de los tres partidos. La democracia no es jugar al"Ahorcado", es el respeto a la soberanía. Quienes han hecho está humillación, o amenaza, según se mire, a los votantes de estos partidos. Han olvidado que volar es libertad no miedo; que soñar es amar al otro no matarlo; que decidir es un acto necesario no cobarde; que tener valor es comprender no aniquilar. Las elecciones del 21 de diciembre, deberán dirimir la situación de Cataluña, no la manipulación, ni el odio.

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Apuñalamientos caseros

Los apuñalamientos caseros son palabras que caen bajo el techo. Mi madre, se empeña en que las sábanas estén en la cuerda de la izquierda, dejándome en estado de shock  eso de la izquierda;  no sé distinguir la izquierda de la derecha.  Se me olvida que las toallas tienen que ir antes que las sábanas, se secan después. Mi madre me dice"Que nunca pienso""En el protocolo de las cuerdas, no", respondo confusa, afectada por las circunstancias. Mi padre, asegura que tengo que colocar los platos para que hasta un ciego los encuentre en el armario. Me aburre memorizar las estrofas de la limpieza:  cómo hay que colocar el mango de la fregona, el tapete del comedor, el recogedor, las toallas, partir el pan, limpiar el polvo de la puerta, planchar las camisas( algunas he quemado). Soy torpe, descuidada, ajena, para las labores del hogar"Qué  va a ser ti", llevo oyendo, a mi madre, casi desde que nací.
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Ver nevar

En el invierno de 2017, nevó poco. Ya casi estábamos asustados de que no lo hiciera, así que lloramos nostalgia, recordando cuando eramos pequeños y nevaba copiosamente días y días, encerrándonos en casa sin poder ir al colegio. Una pena, sobre todo para mi, que odiaba el colegio. El otoño de 2017, harto de oír nuestras quejas, nos ha arrebatado los recuerdos, para inundarnos de nieve posada sobre cornisas, tejados, parques, avenidas, columpios, estatuas, carreteras, montañas, valles, ramas de árboles. Dejando helados a hombres, a mujeres sin hogar. Creando paisajes únicos, que hace un año fotografiaba con desvelo, cubierta de seis capas de ropa. He cambiado, me he vuelto prudente,  no me apetece caerme. Cosa que es fácil que me ocurra, pues no llevo un buen calzado, y además soy patosa. Me conformo con asomarme a través de la ventana e imaginar que cada copo,es un muñeco de nieve que se deshace, que se pierde, que se exilia lentamente. Algunos niños, los resucitarán en el parque, otros los convertirán en bolas para desgarrarse unas cuantas sonrisas, que recordar de mayores.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Los anuncios de Navidad

Los anuncios de Navidad, nos incitan a comprar, para rozar la felicidad. Algunos se repiten  desde que era pequeña. Nunca olvidaré, el de, las "Muñecas de Famosa". Un grupo de muñecos, lentamente, se dirigen al portal para hacer llegar al niño su cariño y amistad.  Otro anuncio, que se cuela, cada año, en mi memoria, es, el del, el "Almendro" con su música"Vuelve a casa por Navidad", Llaman a la puerta de una casa, el día de Nochebuena. El hijo, emigrado a otra provincia, a otro país, en busca de huir del paro. Sonríe a su madre desgastada por la ausencia que no lo espera, pues el dinero siempre escasea. Pero, anhelo, que vuelvan a mi mesa de Nochebuena, los que se fueron y se difuminaron en el recuerdo. No hay anuncios que los rescaten del olvido, así que, si el animo me acompaña acudo al cementerio a desearlos"Feliz Navidad"
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La sencillez de las cosas

Creo en muchas cosas en esta vida, hasta en la Navidad, donde todos nos vestimos de rojo y nos sentimos Papá Noel, cargando regalos en nuestra famélica y desajustada tarjeta. Pero, si hay algo a lo que nunca renuncio, es a dar la mano a las cosas sencillas, que parecen fáciles y son difíciles de oír. Me dejo llevar por la felicidad de ver a mis padres tantos años juntos, por  el canto de los pájaros, por la sonrisa de un niño que corre avanzado de sus padres, por la nostalgia de la música salida del instrumento de  un hombre o mujer que toca en la calle, por ver nevar acompañada del recuerdo de mi abuelo,materno, que me explica cómo nevaba en 1920, por escuchar las voces, de mis cinco sobrinos, por teléfono ,por el amor de  los abrazos en las estaciones de autobuses, ante la llegada del ser querido, por el frío que se refugia en mi mirada harto de que las cornisas le escupan indiferencia, por el humo que sale de mi boca cuando llega el invierno, por la magia de las farolas al encenderse, por las hojas que inundan calles, bancos, silencios, soledades, por el olvido de las tragedias que siento a leer, por el silencio de la madrugada que abriga mis ideas, que acoge a mis pesadillas, por los whatsapp de mis hermanas, por los mensajes de voz con Nuria, nuestras cervezas, y palabras que parecen irrenunciables, por escribir cada día con el afán  de reflejar mi mundo interior. Para mi la sencillez es la felicidad de sonreír a lo necesario.

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The dreamer

The dreamer, es una obra pintada por Friederich en 1835. Un hombre de negro, sentado sobre una ventana gótica, sin un edificio que le proteja el cuerpo entero. Se deja llevar por la flagrante naturaleza, que en cualquier momento le puede desnudar. Anhela un sombrero, donde resguardarse de la lluvia fina, que caerá sin remedio sobre su corazón; que inundará las hojas que pueblan su desdeñada imaginación, pertrechada en el hoy que nunca será mañana; que imposibilita una fuga en el tiempo,  donde The dreamer, se volvería un autómata de la contaminación, y estaría sentado en la azotea de un rascacielos.
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Superar las barreras

Hoy he conocido( gracias a un amigo, amiga, de Facebook) a Constanza Orbiaz. Es morena, pelo largo, ojos negros grandes. Tiene 34 años, es argentina. Al nacer, sufrió dos paros cardíacos, que la dejaron atada a la palabra "Parálisis cerebral", creando una atmósfera sobre ella de incapacidades. Algunos, de sus profesores, no la creyeron cuando dijo"Que no estaba enferma, sólo convivía con su discapacidad", Hoy es psicopedagoga en un colegio, donde ha fundado el proyecto"Desde dentro", desde el cual, crea su espacio sobre la discapacidad.
El conjunto de individuos que corremos alocados, con prisas, sujetos al calendario. Hemos de aprender a caminar despacio, para comprender, a quienes, superan sin miedo las barreras que no eligieron; a las que fueron obligados a tener como compañeros de vida; a las que someten, cada mañana, en el mundo que los mira con pena.  Ellas, ellos, no son diferentes al resto son iguales, pero, su silencio huele a distancia. Hemos de romper el silencio para oír su voz. .
Con cariño a Constanza
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El frio

El frío, diletante, se ha colado a través de la ventana, como si fuera fácil penetrar en la intimidad. Nuestras casas, son cajas fuertes, donde aseguramos nuestros recuerdos, que son los que nos mantiene vivos. La realidad, siempre, nos traiciona; nos somete, siempre, a sus efectos colaterales que se arraigan, insospechadamente, bajo nuestras lágrimas, que se acaloran al lado del radiador. El frío, es nostalgia de una vida mejor que nunca llega.

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Niñas en Afganistán

Ser niña es más difícil que ser niño en cualquier parte del mundo. En Occidente, ser niña cada día se iguala más a ser niño. A mis dos sobrinas, las inculcó que sean científicas, ingenieras, astronautas, y ellas van asimilando que no sólo pueden ser maestras o enfermeras. En Afganistán, las niñas son objeto de consumo para los hombres. Un intermediario las vende, sus padres son pobres, a un hombre  con el que se tendrán que casar, que las violará cada noche, que las pegará cada día, que las obligará a ser parte de su indumentaria de poder. Las niñas en Afganistán,  no saben lo que son las sonrisas al despertar, ni caminar bajo la lluvia sin paraguas, ni dar la mano a sus madres o padres al cruzar un semáforo, ni disfrazarse de princesas en un cumpleaños, ni montar en bicicleta en el parque. Las niñas de Afganistán, son cuerpos sin sentimiento, son ojos sin pupilas, son máquinas de tener hijos. El mundo de sueños decapitado las ha degollado.

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Desnivel social

Vivimos en sociedades ajustadas a los prejuicios, donde los precipicios  dan miedo. Siempre hay que seguir la linea recta, la linea marcada por unos pocos que deciden cómo hemos de caminar los demás. Los zapatos, han de ir bien apretados ,al pie, para que no haya dudas de nuestra fidelidad. De vez cuando, el desnivel nos hace caer al suelo. Al levantarnos no nos reconocemos, nos nos deseamos, no nos besamos. Anhelamos crucificar los prejuicios para soñar en libertad.

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Somayed Mehri y Rana

Somayed Mehri y Rana, fueron atacadas con ácido por Amir. Somayed decidió divorciarse de Amir, que la maltrataba diariamente. Una noche mientras dormían se vengo de ellas. Somayed se quedó ciega. Rana perdió un ojo.  Madre e hija, se besan con ternura ante la cámara de Ebrahim Noroozi. La imagen  ganó el primer premio de la World Press foto, en la categoría de retrato. La sociedad, asume estos actos como parte de la tradición, donde el hombre ha de perpetuar su dominio sobre la mujer. Quien ha de callar bajo las lágrimas de la soledad de sus hogares, la humillación recibida. Pero, una nueva generación de luchadoras, como Somayed, se deja fotografiar para ser testimonio de una lucha callada, que libran las mujeres en los países donde pensar es un acto valiente.
Con cariño a Somayed y Rana
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El silencio

El silencio puede ser apasionado, pasando a ser un susurro impreciso, que se volatiza en un ambiente cerrado, opresivo, sin contaminar. El silencio puede ser frío, trasformado en humo invisible, que sale de nuestras bocas que caminan bajo las estrellas sin poder sonreír. El silencio puede ser caliente, camuflado en el ventilador, que aspira de nuestros cuerpos el sudor maldito de la rutina. El silencio es parte de nuestra sombra, por eso, nunca llegaremos a hablar con él

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Dormir bien

Dormir bien es una utopía, al menos para mi, que me despierto, después, de  cada pesadilla, envuelta en otra realidad. A veces, consigo olvidar las imágenes que rodean mi almohada. Otras, me persiguen como si fueran zombis el resto del dia. No se despegan del horizonte de mi mirada. Acosan mis pasos sin dejarlos terminar, hasta que llegan al desguace cuando cae la oscuridad. La mayoría de las noches me despierto, a las cuatro o las cinco, de la madrugada, sin saber porqué, ni dónde estoy, y ya no vuelvo a quedarme dormida. He intentado varios remedios literarios  para volver al sueño. Me contaba historias. En la Universidad debía leer  verso pues me hablaba en verso. Pasé al romanticismo, me imaginaba casada con un hombre que siempre me engañaba. Así que terminé, por adentrarme en las historias de miedo, que son las únicas que funcionaban para vencer mis ansias de estar despierta. Pero con la edad, he perdido fuerza narrativa y no sé sobre qué sugestionarme. Con los ojos en penumbra, resisto sin moverme, hasta la hora de encender la luz y ver si algo ha cambiado a mi alrededor.
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Último suspiro creativo

El viento soplas sobre las ideas, las transforma en versos con rima asonante, consonante, nostálgica,consecutiva, abrumadora, cegadora, pedante. La desesperación es olvidada por la cercanía del último suspiro creativo, que besa con ternura a las palabras.

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Rodin y Vermeer

Rodin nació un 12 de noviembre de 1840, murió un 17 de noviembre de 1917, dedicó su vida a la escultura. Vermeer nació un 31 de octubre de 1632, murió 15 de diciembre de 1675, dedicó su vida la pintura. El"Montaje de la máscara de Camille Claudel y la mano de Pierre de Wissant" de Rodin y el"Concierto a tres" de Vermeer. Dos mujeres, observan cómo un hombre de espaldas al cuadro, deja caer sus dedos sobre un instrumento. Una viola, abandonada, es tocada por la mano, de Pierre de Wissant, que roza, suavmente, el oido de Camille Claudel. Ambas creaciones, reflejan el sufrimiento acaramelado de sus creadores, que no hacen pausas,  que crean el ritmo de sus corazones, que late al unisono de su realidad. Rodin y Vermeer son expresiones inacabadas de la naturaleza

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Anciana agredida en Madrid

Una anciana de 84 años, que dormía en la calle fue golpeada, por cuatro jóvenes esta semana en la calle Bilbao( en Madrid) Veo la foto de la mujer, con la cara llena de moratones por los golpes, con el ojo izquierdo cerrado, el derecho medio abierto. Su mirada perdida, desilusionada, apagada, se pierde en el laberinto que es sobrevivir bajo las estrellas. No comprendo a quienes actúan de esa manera, a quienes golpean el sufrimiento, a quienes escupen contra el dolor, a quienes no ayudan a los más débiles. España no debe permitir estas agresiones,  ha de condenar cada golpe fruto de la intolerancia, ha de cuidar a los sin techo,  ha de endurecer sus leyes para proteger a los seres indefensos. La dignidad se demuestra, cada día, en la heroicidad de salir hacia delante. La mujer agredida es una heroína sin capa.

Con cariño a ella.

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La costumbre

La costumbre nos aconseja seguir los pasos,  a no traicionar a quienes nos han precedido; pero, llega un momento, en el que es necesario romper con la monotonía para bailar bajo la lluvia y ser feliz, pese, a que todo los nos rodea nos aconseja olvidar la sensación de saltarse las normas, de pisar charcos, de mojarse los pies, de abusar de las distancias, de comer segundos, de retirar peces de la ducha, de no someterse al diccionario, de despedirse del día con un beso, de saltar sin red. A veces, es necesario sonreír al vacío.

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Dia Internacional contra la violencia de género

El día 25 de Noviembre, se celebra, en todo, el mundo el" Día Internacional contra la violencia hacia la mujer". Las cifras son escalofriantes, 50000 mujeres son asesinadas cada año en el mundo. En España en el 2017, han sido asesinadas cuarenta y cinco mujeres, y ocho menores. Los titulares de las noticias, se fugan hacia otras guerras, donde el hombre atemoriza a la naturaleza. Las mujeres nos levantamos, cada día, dispuestas a crear un mundo mejor, sensibilizadas con la realidad que nos inunda, mojándonos por nuestros sueños, destruyendo barreras, atravesando fronteras, eliminando odios, acariciando voluntades. Pero, sufrimos golpes que nos arrojan al suelo, que nos dejan cubiertas de sangre, que nos matan. La violencia se apodera de nuestra supervivencia. Hemos de caminar sin miedo, sonreír a la felicidad,  amar sin prejuicios, cantar bajo la lluvia, bailar desnudas en el atardecer, sentir la vida como algo que nos pertenece, no como algo que nos puede ser arrebatado en cualquier momento. Las mujeres debemos revelarnos de lo que nos oprime y decir "No a la violencia, Si a la libertad"
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Agresiones sexuales

A veces, es necesario que la sociedad quede en estado de Shock para que reaccione. Esto esta pasando con el juicio que se está celebrando en Pamplona a cinco hombres, acusados por una joven de"presuntamente"  violarla. En España, el año pasado, se denunciaron tres violaciones al día. Mujeres que callaban su dolor en silencio de la humillación, en la soledad de sus vidas fulminadas, en el Edad Media de sus emociones, están relatando sus experiencias, creando un ambiente de normalidad ante un delito. La sociedad no deber mirar para otro lado, ha de escuchar, aceptar, entender a la victimas.  Cuesta mucho sobrevivir al desencanto producido por la violencia,pero,entre todos lo lograremos
Con cariño y admiración a las victimas.
Ana Tapias( todos los derechos reservados(

Sudán de Sur

Sudán del Sur, es un país creado artificialmente en el 2011, fruto de la división de Sudán. Desde 2013 está envuelto en una Guerra Civil, que ha causado más de 50.000 personas. Leo un articulo titulado"Los hijos de la guerra de Sudán del Sur", firmado por Alberto Rojas Arua en el Diario"El Mundo".  Cuenta la experiencia de las mujeres violadas por"pelotones de violadores", al cruzar la frontera. Veo el rostro de Neima Daré de 18 años, con su niña en brazos. La mira con ternura, con pasión, con entusiasmo de madre, primeriza, que anhela lo mejor para su bebé. No sabe, si es una hija  es de su marido, o del hombre que la violó. Ama a su bebé, a pesar de la pausa a la que ha de someterse  para no pensar en la tragedia que arrastra; de la imposibilidad de no tener pesadillas con la crueldad que ha vivido; de la duda de acatar a un destino que no era para ella. Las mujeres, violadas, en Sudán del Sur, deberían ser resarcidas de su dolor, cuando llegue la paz. Las guerras las hacen los asesinos, quienes son espejos rotos de la envidia, del egoísmo, de la necesidad de ser héroes caídos en medio de la sangre. Las guerras no son apuestas de valor sino basureros de la no conciencia. Hemos de ayudar a las victimas a superar la incertidumbre en el futuro, que siempre será mejor que recordar.
Con cariño a las mujeres violadas del Sudán del Sur
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Mamografia

De pequeña, acompañaba a mi madre a hacerse una mamografia. En una sala reducida, mujeres que me parecían, muy mayores, se agolpaban esperando que las llamaran para hacerse una prueba.  Algunas salían satisfechas; otras volvían a entrar cabizbajas, preocupadas, doloridas, algo no había salido bien. A los cuarenta años, descubrí que tenía un bulto en la mama, derecha, me pasé casi tres meses con una pelota de tenis en mi cuerpo.  Me mandaron al Ginecólogo, un hombre mayor que no me explicó nada, y se equivocó en el diagnóstico. Firmó la prueba la mamografía, que desveló la evidencia un bulto. De la mamografía, pasé a la ecografia, al Tac, y a la biopsia, Tenía un quiste de agua que fue pinchado. Decidí hacer una vida sana: adelgacé, empecé a caminar. Nunca he fumado, ni bebido más de cuatro cervezas en una noche. A los 45 años, me sometí a la mamografia indicada( la Junta de Castilla y León en su programa de "Detección Precoz del cáncer de mama") Pirmero una mamografía y al mes me llamaron del Hospital para una ecografia. Acabé en manos del doctor que me pincho el quiste a los 40. Me dijo"Vamos a hacerla por si salta la liebre", no saltó. Tengo la mama fibroquistica como mi madre y hermanas. Ayer, cumpli 47 en Septiembre, me sometí a otra mamografia. Estaba nerviosa, una de mis amigas, me mandó un Whatsapp, anunciándome que me esperaba un enfermero, bruto, que me iba a hacer mucho daño; que las mujeres se quejaban de él,  que no dudará en hacerlo.  Mis pechos estaban, desquiciados, pero, fui con otra amiga enfermera, que logro tranquilizarme en el trayecto. Al llegar a Radiología, le vi. Me llamó, "Quítate la ropa de la parte de arriba", entre con el pecho descubierto, en la sala, donde se ubicaba el mamográfo, le dije"No me hagas daño, que tengo quistes en el pecho". Me ignoró.  Me colocó bien. No te muevas, cuatro placas, y se fue. Las mamografias serían más agradables  y llevaderas, si los encargados de hacerlas nos trataran a las mujeres como personas no como ganado. Las mujeres sufrimos, semidesnudas,  delante de un desconocido que al menos podría sonreír.

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El amanecer

El día se abre con una sonrisa. La obscuridad es vencida por el sueño, que no quiere saber quién nos atemorizará durante el día; quién nos regalara felicidad; quién nos postergara a la tristeza; quién nos eclipsara el animo, que siempre sale a flote pese a todo. El día descifra sueños. El anhelo se vuelve circunstancia, momento, encuesta a la madrugada. Amanece sin abrigos, sin pausas, sin estrellas, con necesidades. Amanece.

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Seres artificiales

Caminamos sin pensar que somos seres artificiales, adobados a la rutina, mecidos por las costumbres, sometidos al  calendario, que marca nuestro devenir sin poder elegir. Caminamos sujetos a otra realidad, que se pega bofetadas con la que nos ha tocado vivir. A pocos los gusta su suerte. La mayoría bendicen sus lágrimas, como parte del ser autómata que los dirigen no saben bien dónde.
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El exilio de Venezuela

Cuando todo se derrumba en un pais, cuando se encarcela por pensar diferente, sólo queda el exilio. Eso ha hecho el alcalde de Caracas, Antonio Ledezma. Veo su rostro en las noticias, en los periódicos. Leo debajo de su media sonrisa, la tristeza de quien ha de huir sus orígenes; de quien ha de olvidar su pasado; de quien no puede soñar con volar; de quien está sujeto a las imposiciones de un hombre que está arruinando una gran nación. Cuando todo se desvanece la huida es la única solución para sobrevivir.
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Contornos

El paisaje de la ciudades permanece enjabelgado a nuestra mirada. Llevados por la incertidumbre de la prisa, hemos dejado de observar lo que nos rodea, perdiendo el equilibrio del paisaje de la ciudad. A nuestro lado, hablan cornisas, capiteles, ventanas, bancos, iglesias, estrellas, hojas secas, árboles, farolas, que nos conminan a sentir su paso del tiempo que se asemeja al nuestro. Eludimos pensar sobre los contornos, que siempre se difuminan para evadirnos de nuestro adiós,

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Yo si la creo

Las pruebas de los abogados de la llamada"Manada", acusados"presuntamente" de violar a una joven de 18 años en Pamplona en los Sanfermines el año pasado. Pretenden restar veracidad  a la acusación de la joven. Uno de los acusados, contrató un detective que siguió a la joven la semana siguiente, de la"presunta" agresión. Su comportamiento normal ha bastado para justificar la incoherencia de su acusación. Las mujeres, salimos con miedo a caminar solas por determinados lugares, el hombre siempre tiene más fuerza. Si llevamos vestido, falda, o escote, somos perseguidas, nos dicen cosas nada agradables. Si contestas, no te libras del"mal follada", eso lo he oído miles de veces.  Pero, a pesar de todo, seguimos sonriendo como si nada hubiera pasado; como si la vida fuera maravillosa; como si los hombres no nos importunaran. Por eso, creo en el  testimonio de esta joven, Me uno a su dolor, que es el de todas las mujeres que sufrimos, cada día, las embestidas de aquellos que no han aprendido a vivir en un mundo donde"No" signifca "No"
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Nostalgia

La nostalgia es trasparente en los momentos tristes, que acomplejan nuestra mirada; que vigilan nuestros pasos, como si fueran detectives del paso del tiempo.  El ayer tal vez fingido; tal vez vivido; pero, siempre, anhelado por el absurdo del hoy. La nostalgia es recurrente en cada abrazo que damos al recuerdo. Es importante no descargarla toda de golpe, sino en secuencias para lograr soportarla.

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El silencio del amanecer

El silencio del amanecer es frío, acusador, inhóspito. Desmonta  mis pesadillas de su mundo, donde recapacitan cómo abordarme la siguiente noche( si es que se atreven a salir de debajo de mi almohada) Bajo la oscuridad donde crece el amanecer, descuida formas, olores, travesías; que olvidan que el ruido llegará a través de las palabras, que  surcarán momentos, que vadearan segundos enquistados en la eternidad, que se someterán a la manipulación errática del viento, que olvidará el adiós para posarse en la mañana.
A Leo con cariño
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Lo imposible

Lo imposible  no caduca.  A veces, nos contentamos con subirnos a una escalera para intentar alcanzarlo; otras, inmersos en la rutina, saltamos sobre ello como si fuera un charco de incertidumbre. Pero, lo imposible, siempre permanece a nuestro alcance, pero, hemos de aprender a creer que es posible.

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El lenguaje de las nubes

El lenguaje de la nubes es blanco, esponjoso, alargado. Su color varia según el día. Los días de sol, sus palabras son blancas. Los días de lluvia, sus palabras son opacas e incomprensibles. Es difícil, ser escuchado por una nube sin perder el equilibrio, El  cuello se alza como si fuera un cisne en busca de empatia. La nube acomplejada por su viaje interior, responde con monosílabos. Sabe que no puede tener amigos, pues el viento mañana la dejará en otra pagina en blanco, donde tendrá que hablar sin aferrarse a los sueños.
Ana Tapias Garcia

Desvanecerse

Hay personas que se desvanecen sobre el horizonte, y no volvemos a saber nada de ellas, aunque en algún momento fueron insustituibles. Parecía que no podríamos sobrevivir sin su adorno personal; que nuestras sonrisas estaban encadenadas a sus palabras; que nuestras persianas de tristeza sólo las podían subir ellos o ellas con su compañía. Pero, llega un día, en el que descubrimos que vivimos felices sin sus rostros desencajados, tragados por el ayer.

Ana Tapias( todos los derechos reservados)

El juicio a la "Manada"

El año pasado en la fiesta de San Fermín, una joven de 18 años fue"presuntamente" violada por cinco jóvenes. El juicio se está celebrando estos días en la Audiencia Provincial de Navarra, siendo cuestionada la "presunta" violación, por los abogados defensores de los acusados, quienes han pedido que sus fotos no se difundan. Uno de los acusados, contrató un detective que siguió a la joven,  en los días posteriores a la"presunta" violación. Su vida aparentemente normal, resta credibilidad a su acusación. Uno de los abogados defensores, salió feliz tras escuchar el testimonio de la joven. Respeto el derecho de inocencia de todo acusado,  es articulo 24 de la Constitución  Pero, como mujer, que puedo ser violada en cualquier momento, entiendo que nadie se inventa algo así.  Pero, como mujer, imagino el dolor incrustado bajos sus pupilas, que debe sentir una joven usada, vejada,despreciada. No debe ser fácil detener la vida, asumir lo que ha pasado, caminar con una sonrisa sin destino, obligarse a no ser diferente, consumir momentos ajenos a la tragedia vivida, desligarse de la tristeza que te abrasa cada noche. Yo si la creo.
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Ser mujer

Nacer mujer es difícil, si naces en  país musulmán te convierten en una sombra debajo del burka;  si naces en África, te venden a un hombre  mayor, siendo aún una niña; en muchos países, basados en culturas ancestrales, la mujer es considerada como una incubadora que trae niños al mundo, que friega, que barre ,que cocina, que plancha. En América de Norte, menos en América del Sur, en Europa, ser mujer es una lucha continua, por trabajar, por amar, en mundos iguales. En España, el salario de las mujeres dista mucho de igualarse al de hombre. En España, las mujeres lesbianas salen poco del armario. En España, las mujeres son asesinadas por su maridos, exmaridos, parejas, exparejas. Hechos marginados, de la mejora de las leyes. En España, las mujeres siempre miramos para detrás, cuando vamos solas por la calle, y tememos el momento de encajar la llave en la cerradura de la puerta. En España, las mujeres si somos violadas, tenemos que demostrar que no hemos incitado al hombre a hacerlo. En España, hay techos de cristal en todas las profesiones, es más fácil triunfar si eres hombre. Pero, a pesar de todas las lágrimas que derramamos, cada segundo, en cada rincón del mundo, apartado de la mirada de los hombres, que caminan ajenos a  nuestro dolor. Creo que, ser  mujer es una utopía que lograremos.
Dedicado a cada mujer que sonríe a pesar de todo
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El otoño

El otoño invita a pasear a la mirada, la coge de la mano, la estrecha junto a su pecho, la balancea sobre sus pupilas. La sume en la paciencia del olvido, que nadie puede contradecir. Las hojas mueren acuchilladas, por la indiferencia, de quienes caminan sin sentir, de quienes no escuchan el abecedario de la agonía, de quienes pisan la última voluntad del adiós. El otoño despista a la sonrisa, en su afán de sobrevivir.

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Sin brisa

Hay dias, en los que parece que la brisa no se asoma a nuestras mejillas. Caminamos, bajo el sol, al que insultamos. Nos sentimos asfixiados por las circunstancias, por los motivos que nos rodean, por las excusas que no supimos inventar, por las rimas sin vestir, que nos desnudan sin destino. Hay días, que sin saber cómo las lágrimas  despejan y no son capaces de aterrizar. Esos días me refugio en el atardecer

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El hambre

No nos creemos,  que hay gente que muere de hambre cada día, mientras nosotros abandonamos en los contenedores comida que está caducada, que nos parece asquerosa por su olor, por su forma, por llevar grasas, por contener sal. Cualquier excusa nos vale. No conocemos a Marco, a quien me encuentro en un articulo de Lola Huete Machado, titulado"Marco, 10 años, 13 kilos". Sus ojos son como tijeras que cortan el vacío, que se deja caer en sus huesos rotos, en sus pies descalzos, en sus manos sin locuacidad. Marcos, además de no tener cuerpo, tiene el SIDA. Su vida se mezcla en un collage de vidas en Angola, iguales a la suya. A nadie parece importarle su antología de dolor, a mi si me importa. Escribo a Marcos con la ternura de mis kilos, que los trasplantaría a su cuerpecillo cadavérico para que sonriera. El hambre no ha de ser silenciado, ha de ser vencido.
Con cariñoa Marcos
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Chiquito de la Calzada

Gregorio Sánchez, fue palmero,  cantaor y Chiquito. Chiquito, caminaba con pasos diminutos, que parecían que nunca iban a llegar a su destino. Hablaba del pecador, del fistro, del Condemor. Personajes que parazalizaban la España de la tragedia, para acceder a la sonrisa; que brotaba fácil, creible, accesible, desde nuestra tristeza interior, colonizada por Chiquito. Su cuerpo se ha ido de la vida, pero siempre nos quedará agarrarnos a su comicidad para sobrevivir a la rutina.
Con admiración a su memoria
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Madrid

Cada vez que paseo por las calles de Madrid, me cuesta dejarme llevar por la felicidad, por el lujo, por la frivolidad de los escaparates, ahora, cargados de Navidad. Mi mirada se detiene en cada ser humano resguardado bajo su manta. Su sueño está contaminado de frío, de nostalgias, de ausencias.  Agotan sus sonrisas; vadeados, lanceados, zambullidos, por el hambre. Interrogante, vacío, acuciante, silencioso, acomplejado por no ser valiente, por no poder gritar, por saber huir, entre los rascacielos de Madrid, que se caen dentro de las lágrimas de los que sólo tienen su destino.
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En España no hay presos politicos

Preámbulo de la Constitución
"... Consolidar un Estado de Derecho que asegure el Imperio de la ley, como expresión de la voluntad popular..."

Amnistía Internacional no cree que Jordi Cuixart, ni Jordi Sánchez, ni Junqueras,  ni los siete exconsejeros en prisión, puedan ser considerados presos políticos, ni presos de conciencia. Dando al traste la consignas independentistas, que repiten sin cesar, destruyendo el ecosistema de la realidad. Amenazada por la contaminación que circunda la república catalana. Gobernada a destajo, por aquellos desmemoriados, que han olvidado lo que constó dejar atrás la dictadura, y asentar la democracia, donde Cataluña, es una de las Comunidades Autónomas con más competencias cedidas, y más ricas de España(, al menos lo era antes del la fuga de empresas) Los presos politicos fueron hombres y mujeres con fuerza, arrojo, valor, en la conquista de un país donde las ideas no se encarcelan, se defienden en el Parlammento
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Los limites de la lluvia

La lluvia es como una columna de humo que atesta las miradas de vez en cuando. Sus limites se desdibujan cuando inunda sótanos, casas, despedidas, lágrimas, sueños ; cuando arrasa conventos duramente esculpidos; cuando besa circunstancias sin sumar distancias; cuando cae sobre la nostalgia como si la fuera a olvidar. Pero, la lluvia anhela su limite, que llega sin querer bajo el timido rayo, que se abre sin bautizar.

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Nos están matando a todas

Me siento como la"Ophelia"pintada por Millais. Abandonada en el cauce de un río, cubierta de flores, olvidada  de las lágrimas que buscan los escaparates para refugiarse. Él me ha disparado, acuchillado, asfixiado. No puede defenderme, debía haber gritado, pero no me quedaban fuerzas, se las llevó el viento sin preguntar.  Nos están matando a todas, lentamente, es una agonía que parece un tic-tac sin fin. Nos hacen ser cadáveres por un amor que nunca nos fue fiel. Nos invitan a fugarnos hacia las estadistas que siempre son frías. Nos conminan a rezar en espacios hechos para reir. Nos matan, y nada podemos hacer.

Con cariño a las victima de la violencia de machista
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El frio

El frio es sobrepeso de la nostalgia sobre mis piernas; que caminan, a duras penas, con el olor del ayer sobre su memoria; que ajustan  la textura de mis labios al viento, siempre inhóspito que hiela mi ternura; que aprietan mis venas para que se junten y no sientan el ayer, que son mis abuelos, mis bisabuelos, mis tios abuelos, olvidados bajo la nieve.

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Marie Curie

Marie Curie nació un 7 de noviembre de 1867 en Varsovia, murió en un 4 de Julio de 1937 en Passy. Descubrió el radio y polonio. Durante la Primera Guerra Mundial montó veinte camiones donde se operaba en el frente; además 200 servicios fijos de radiología.  En un mundo donde el impera el egoísmo, donde la amistad siempre está en venta, donde la envidia es el curriculum de tantos jeroflicos sin dueño, donde la mediocridad solo se salva a si mima. Es necesario, resucitar la figura de Marie Curie, una mujer que amó su presente y su futuro.
Con admiración a Marie Curie
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El tema catalán

El tema catalán tiene un movimiento de rotación y otro de traslación. El movimiento de rotación lo ejecutan sus políticos que buscan soluciones a su devenir como Autonomía. Declarando una República, en el seno de una Monarquía parlamentaria. Siendo encarcelados los "presuntos" ejecutores, de una segunda nación dentro de otra ya existente. Situación no comprendida, por quienes, no admiten la Constitución como forma de convivencia. Sujetos a sus propias leyes de identidad.  El movimiento de traslación es lento y agónico, se posa en la figura del  expresidente de la Generalitat, que camina por las calles belgas sintiéndose vejado por la historia de España; se adhiere a las pausas de los exconsejeros en la cárcel; se fuga con el cambio de sede social de la empresas catalanas. El tema catalán, se cierne sobre una realidad de héroes, que resisten la tempestad sin banderas
Ana Tapias( todos los derechos reservados)

Matanzas en USA

 Devin Kelly, disparó, indiscriminadamente, a los fieles que se encontraban en la iglesia baptista de Suhterland Springs. Veintiséis personas perdieron sus vidas, en una soleada mañana de domingo.  Uno nunca es capaz de entender las razones del asesino, aunque parezcan verosímiles, como que lo hizo, para vengarse de su suegra(figura controvertida en las familias). Las armas no deberían estar al alcance de la población americana, que sufre, sin parecer que vaya a cambiar, los arrebatos de violencia, de quienes han perdido la razón de la convivencia, que es el más sagrado de los mandamientos laicos.
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La palabra

La palabra nos encamina hacia el todo, que supone aceptar que es vivimos en un mundo que no elegimos; que nos invita a fugarnos hacia los libros. Paraísos imaginados por unos cuantos locos  ausentes de las calles, enquistados en sus viejos manicomonios, desde donde  teclean  en su anquilosada maquina de escribir. Expulsando sus emociones, que aliviaran soledades inmaculadas, que conjugaran estrellas inalcanzables, que besaran silencios fingidos. La palabra nos bautiza en el horizonte.

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Incomunicación

Siempre lloro en los bares cuando mis amigos se ponen  a mirar el móvil. Tengo uno que es especialista en ignorarme, siempre quiere ir a tomar algo, para encerrarse dentro de si mismo. Su egoísmo le lleva a abrir su red social, donde se queda a vivir, descuidando las emociones reales de quienes lo rodean, olvidando los problemas de los otros, que no se molesta en escuchar. Mis lagrimas, ya acostumbradas, a la indiferencia, buscan refugio al aire libre, donde la lluvia me recibe con entusiasmo.
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Cómo afrontar la muerte

Ayer por la tarde estuve en la Casa de la Lectura de Segovia. En un charla con Juan Andrés Saiz Garrido, Mari Fe de Santiago y Alfonso Palazón. Juan Andrés Saiz Garrido, ha escrito un libro titulado"Cayo es mortal", donde refleja la vida de Tatán( diagnosticado de un irreversible cancer de pulmón)Cinco años después de su muerte, Juan Andrés, ha saltado desde su dolor desgarrador, intimo, cruel; para  narrar  su perdida. Que se convierte en un encuentro, con  la lucha de aquellos que pasan por su misma situación. Alfonso Palazón es el director del documental"Al escuchar el viento", donde presenta, la vida,  de un grupo de  enfermos terminales en la"Fundación Cudeca"( en Arroyo de la Miel) Un lugar donde corren las caricias, las sonrisas, el amor, hacia los enfermos que allí residen. Uno de ellos, era Lola. Una mujer que no pasaría los cuarenta años. En la pared de su cuarto, se encontraban los dibujos de sus hijos de su corta edad. Quienes pensaban que su madre estaba en un hotel. Lola, cansada, tras dos años de lucha, de combatir el dolor, de escamotear lágrimas a su afán de supervivencia. Hablaba con calma, con serenidad, a escasos días de morir. Su mirada estaba agotada, pero tuvo tiempo de darnos una última lección. La enfermedad la había enseñado a ser más cariñosa, a dar las gracias, a pedir perdón, a decir te quiero, dijo con voz entrecortada.
Cada uno, tendremos que afrontar la muerte desde nuestro silencio, acodados a nuestras despedidas, cargados de sueños que dejaremos en el recuerdo de quienes nos quisieron.
Con cariño a Tatán, y a  Lola
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